Aunque yo hablara todas las lenguas de
los hombres y de los ángeles, sino tengo
amor, soy como una campana que resuena
o un platillo que retiñe.
Aunque tuviera el don de la profecía
y conociera todos los misterios y toda
la ciencia, aunque tuviera
toda la fe, una fe capaz de trasladar
montañas, si no tengo amor, no soy nada.
Aunque repartiera todos mis bienes para
alimentar a los pobres y entregara mi
cuerpo a las llamas, si no tengo amor,
no me sirve para nada.
El amor es paciente, es servicial, el
amor no es envidioso, no hace alarde,
no se envanece, no procede con bajeza
no busca su propio interés, no se irrita,
no tiene en cuenta el mal recibido,
no se alegra de la injusticia, si no que
se regocija con la verdad.
El amor todo lo disculpa, todo lo cree,
todo lo espera, todo lo soporta.
el amor no pasará jamás.
Pablo de Tarso
viernes, 17 de diciembre de 2010
sábado, 4 de diciembre de 2010
¿Qué pasaría? Mario Benedetti
Qué pasaría...?
¿Qué pasaría si un día
despertamos dándonos
cuenta de que somos mayoría?
¿Qué pasaría si de pronto
una injusticia, sólo una,
es repudiada por todos,
todos los que somos, todos,
no unos, no algunos, sino todos?
¿Qué pasaría si en vez de
seguir divididos nos
multiplicamos, nos sumamos
y restamos al enemigo que
interrumpe nuestro paso?
¿Qué pasaría si nos
organizáramos y al mismo
tiempo enfrentáramos
sin armas, en silencio,
en multitudes, en millones de
miradas la cara de los
opresores, sin vivas,
sin aplausos, sin sonrisas,
sin palmadas en los hombros,
sin cánticos partidistas,
sin cánticos?
¿Qué pasaría si yo pidiese
por ti que estás tan lejos,
y tú por mí que estoy tan lejos, y ambos por
los otros que están muy
lejos y los otros por
nosotros aunque estemos lejos?
¿Qué pasaría si el grito
de un continente fuese
el grito de todos los continentes?
¿Qué pasaría si pusiésemos
el cuerpo en vez de lamentarnos?
¿Qué pasaría si rompemos
las fronteras y avanzamos
y avanzamos y avanzamos
y avanzamos?
¿Qué pasaría si quemamos
todas las banderas para
tener sólo una, la nuestra,
la de todos, o mejor
ninguna porque no
la necesitamos?
¿Qué pasaría si de pronto
dejamos de ser patriotas para
ser humanos?
No sé... me pregunto yo:
¿Qué pasaría...?
¿Qué pasaría si un día
despertamos dándonos
cuenta de que somos mayoría?
¿Qué pasaría si de pronto
una injusticia, sólo una,
es repudiada por todos,
todos los que somos, todos,
no unos, no algunos, sino todos?
¿Qué pasaría si en vez de
seguir divididos nos
multiplicamos, nos sumamos
y restamos al enemigo que
interrumpe nuestro paso?
¿Qué pasaría si nos
organizáramos y al mismo
tiempo enfrentáramos
sin armas, en silencio,
en multitudes, en millones de
miradas la cara de los
opresores, sin vivas,
sin aplausos, sin sonrisas,
sin palmadas en los hombros,
sin cánticos partidistas,
sin cánticos?
¿Qué pasaría si yo pidiese
por ti que estás tan lejos,
y tú por mí que estoy tan lejos, y ambos por
los otros que están muy
lejos y los otros por
nosotros aunque estemos lejos?
¿Qué pasaría si el grito
de un continente fuese
el grito de todos los continentes?
¿Qué pasaría si pusiésemos
el cuerpo en vez de lamentarnos?
¿Qué pasaría si rompemos
las fronteras y avanzamos
y avanzamos y avanzamos
y avanzamos?
¿Qué pasaría si quemamos
todas las banderas para
tener sólo una, la nuestra,
la de todos, o mejor
ninguna porque no
la necesitamos?
¿Qué pasaría si de pronto
dejamos de ser patriotas para
ser humanos?
No sé... me pregunto yo:
¿Qué pasaría...?
Buenos Aires, vida y muerte...
Buenos Aires, vida y muerte.
Supongo que en Beirut,
en este mismo instante,
alguien esta comiendo cous cous
y fumando narguile de rosas,
contemplando absorto las estrellas a cielo abierto
y los impactos de ametralladoras en las paredes.
Seguramente en Londres
Un guapo directivo de bolsa
este comiendo pasta con vino,
brindando al nombre del buen Winston Churchill
que nos enseño a ser consejeros de la antigua colonia.
En Johannesburgo un negro con sida
estará soñándose campeón en el mundial de futbol
sintiéndose tan lejos del apartheid
como del poder negro.
En Estocolmo, un viejo pornógrafo
molesto con el frío
garabatea un ensayo contra la frialdad mezquina
de Private y el siliconismo norteamericano.
En Brooklyn, unos snobs literarios,
se creerán sorbiendo el aire inspirador
del buen burgués Paul Auster.
En Ciudad de Mexico un borracho pendenciero
le hace honor a Bukowski.
Cerca de Río, en la Isla Grande,
frente a Angra do Reis,
un hombre maduro contempla a su joven amante
bronceada por el sol.
Se siente un tipo con suerte
mientras bebe pequeños sorbos de caipirhinias.
Probablemente en Tokio una geisha
sirva de mesa para que degusten serios hombres de negocios
de diferentes naciones.
En Estambul una mujer esta castrando a su amante
en venganza por su maltrato.
En Amsterdam un yonquie de últimas
desearía estar enamorado.
Pero dicen que en Tanger,
un viejo gordo que vende hashis
fue en su juventud un torbellino de placer
para William Burroughs.
En Pekín una viuda de Mao
llora al gran Timonel en sus noches de opio.
En París, una puta
se enamora perdidamente
de un productor de queso roquefort
que le propone ser la otra.
En Berlín un antiguo oficial de la SS
estrecha la mano del ministro de algo.
Cerca de Barcelona,
Socorro escribe sus sonetos.
En San José de Puerto Rico,
en Arecibia,
Lola,
olvida el amor entre pases de cocaína.
En Rosario,
Mariana esta a punto de parir
una niña.
En París Luciano mea las cervezas de la fiesta
al grito de franceses estúpidos y racistas.
Pinta tu aldea y serás universal, dijo Tolstoi,
como en todos lados
fracaso en el intento.
Como en todos lados,
demasiado borracho,
demasiada cerveza.
Como en todos lados
Explotación y resistencia,
crimen y locura,
amor y odio.
Buenos Aires,
vida y muerte,
como en todos lados,
en todos lados
en todos lados.
Humano,
demasiado humano.
Facundo Aguirre??
Supongo que en Beirut,
en este mismo instante,
alguien esta comiendo cous cous
y fumando narguile de rosas,
contemplando absorto las estrellas a cielo abierto
y los impactos de ametralladoras en las paredes.
Seguramente en Londres
Un guapo directivo de bolsa
este comiendo pasta con vino,
brindando al nombre del buen Winston Churchill
que nos enseño a ser consejeros de la antigua colonia.
En Johannesburgo un negro con sida
estará soñándose campeón en el mundial de futbol
sintiéndose tan lejos del apartheid
como del poder negro.
En Estocolmo, un viejo pornógrafo
molesto con el frío
garabatea un ensayo contra la frialdad mezquina
de Private y el siliconismo norteamericano.
En Brooklyn, unos snobs literarios,
se creerán sorbiendo el aire inspirador
del buen burgués Paul Auster.
En Ciudad de Mexico un borracho pendenciero
le hace honor a Bukowski.
Cerca de Río, en la Isla Grande,
frente a Angra do Reis,
un hombre maduro contempla a su joven amante
bronceada por el sol.
Se siente un tipo con suerte
mientras bebe pequeños sorbos de caipirhinias.
Probablemente en Tokio una geisha
sirva de mesa para que degusten serios hombres de negocios
de diferentes naciones.
En Estambul una mujer esta castrando a su amante
en venganza por su maltrato.
En Amsterdam un yonquie de últimas
desearía estar enamorado.
Pero dicen que en Tanger,
un viejo gordo que vende hashis
fue en su juventud un torbellino de placer
para William Burroughs.
En Pekín una viuda de Mao
llora al gran Timonel en sus noches de opio.
En París, una puta
se enamora perdidamente
de un productor de queso roquefort
que le propone ser la otra.
En Berlín un antiguo oficial de la SS
estrecha la mano del ministro de algo.
Cerca de Barcelona,
Socorro escribe sus sonetos.
En San José de Puerto Rico,
en Arecibia,
Lola,
olvida el amor entre pases de cocaína.
En Rosario,
Mariana esta a punto de parir
una niña.
En París Luciano mea las cervezas de la fiesta
al grito de franceses estúpidos y racistas.
Pinta tu aldea y serás universal, dijo Tolstoi,
como en todos lados
fracaso en el intento.
Como en todos lados,
demasiado borracho,
demasiada cerveza.
Como en todos lados
Explotación y resistencia,
crimen y locura,
amor y odio.
Buenos Aires,
vida y muerte,
como en todos lados,
en todos lados
en todos lados.
Humano,
demasiado humano.
Facundo Aguirre??
domingo, 28 de noviembre de 2010
Guillermo de Jorge
Guillermo George Hernández
Guillermo de Jorge, (Guillermo George Hernández), Santa Cruz de Tenerife, 1976. Cursó estudios de Filología Inglesa en Universidad de La Laguna. Suboficial del Ejército de Tierra del Arma de Infantería. Ha participado en varias misiones de paz, significando su estancia en Irak. Ha estado en países como: Marruecos, Portugal, Senegal, Sierra Leona, Kuwait, Francia... Poeta - soldado, armas - letras, ejerce la presidencia de la Asociación Nacional Círculo Artístico Cálamo. Miembro del Centro Andaluz de las Letras, colabora con numerosos medios, destacando su colaboración con el periódico La Voz de Almería y El Mundo. Dirige la Colección Cuadernos Literarios de la Editorial Círculo Artístico Cálamo. En 2008 fue nombrado miembro del Instituto de Estudios Almerienses. Le ha sido otorgado por la Junta de Andalucía, Diploma por su contribución y participación en Nueva Literatura Almería y fomento de la Cultura 2004.
Finalista del Premio Creación Joven de Poesía de la Universidad de La Laguna 2005 y del Premio Nacional de Poesía Fernando Quiñones, actualmente es miembro de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles.
Ha sido traducido al catalán, al francés y al inglés.
8 de noviembre de 2010
De su blog:
SOLDADO POETA ESCRITOR NARRATIVA POESIA ENSAYO ARMAS LETRAS - ESCRITOR DEL MOVIMIENTO LITERARIO DE LA DEGENERACION DE PRINCIPIOS DE SIGLO
POEMAS. 21º POEMAS. LIBRO DE POEMAS "CORPOREIDAD DE LA LUZ", EDITORIAL EDICIONES IDEA.
VI
en vertical,
sobre tu cuerpo
,
compongo un poema, lava
ardiente ladera
abajo, busco
mi único oficio
:
ser un combatiente
entregado a la carne
para sólo amar.
Libro de poemas "Corporeidad de la Luz".
Editorial Ediciones Idea, 2008.
POEMAS. 20º POEMAS. LIBRO DE POEMAS "CORPOREIDAD DE LA LUZ", EDITORIAL EDICIONES IDEA.
I
navegar sobre tus ojos.
he ahí
la posibilidad de mi isla;
tu pupila:
la última región del hombre,
el reglón aún no escrito de mi cuerpo.
Libro de poemas "Corporeidad de la Luz".
POEMAS. 19º POEMAS. LIBRO DE POEMAS "CORPOREIDAD DE LA LUZ", EDITORIAL EDICIONES IDEA.
VII
He retornado a tus labios
como única salvación del cuerpo:
eres luz;
pasado que retorna
aún vivo todavía:
verbo,
la contemplación del triunfo
de unos ojos
sobre la vida;
este testimonio
que sobre la materia
labio reclama.
POEMAS. 18º POEMAS. LIBRO DE POEMAS "CORPOREIDAD DE LA LUZ", EDITORIAL EDICIONES IDEA.
VI
Existen los cuerpos
signados por la luz
de tu pupila,
por el parpadeo de tu esculpida
cintura sobre la piel,
giro de mi órbita;
eres límite
donde aún no el dolor
y sí sólo el sueño
origen de mis labios.
6º TRATADO DE LA REALIDAD
TRACTAT DE LA REALITAT (I PART)
Determinar el temps o reconèixer els models espacials als que està subjecte el ser – la teva pupil·la- es l`explicitació formal de la fragmentació del cos en verb. Establir una posició exacta entre els dominis del cos; on es determinant la freqüència amb la que s`emet la paraula – a mes freqüència, mes intensitat, mes capacitat de penetració-. En canvi,aquest criteri no te veracitat si no es capaç de traspassar l`umbral de permissivitat de la matèria: la possibilitat de la negació per part de l`altre individu a establir una relació consubstancial d`interacció corporal o de substancia es un fet que no es pot descartar; tot depèn del camp d`acció dels cossos i la distancia que existeix entre ells (es desprecia el buit; tot cos amb vida es troba en espai hostil)- L`única matèria que ens separa es la pell: el meu camp de gravetat i el radi d`acció dels meus llavis convergeixen en un mateix punt: tu; el resultat inequívoc de la llum:
- estimem,
que el temps ni
l`espai, tenen lloc
a les esquerdes del dolor
Sota els llavis d´Euridice. Editorial Círculo Artístico Cálamo, 2009.
Traducción: David Tarregas López.
POEMAS. 17º POEMAS. LIBRO DE POEMAS "CORPOREIDAD DE LA LUZ", EDITORIAL EDICIONES IDEA.
I
tu cuerpo:
espacio;
húmeda gruta
que aún gotea
callada sobre el tiempo;
este mástil de aire
sobre el que aún sobrevivo.
POEMAS. 16º POEMAS. LIBRO DE POEMAS "CORPOREIDAD DE LA LUZ", EDITORIAL EDICIONES IDEA.
Como ciego entre columnas
Errante,
la luz,
se volvió contra nosotros.
Nos inhibió
la memoria delatora
ante la acusadora realidad.
Crueles,
dejamos al fulgido cuerpo de la inocencia,
buscar la mirada del padre
ante la tempestad de las palizas.
Permitimos,
que alzara la vista
intentando esquivar al consecuente delator,
mientras que desfiguraba su rostro a golpes
y su quebradizo llanto,
como ciego entre columnas,
optaba por implorar
que la dejasen en paz,
o
que,
otra más,
no
trascendiese
a
una
página.
Consentimos,
que se ocultase
para evitar la vergüenza
de reconocerse en el espejo.
Apenas,
antes de haber sido
Mujer:
Átomo infinito,
Luz,
Miel…
tú, que engendraste al hijo bajo tus alas…
escapa,
ordena,
crece, Niebla, crece
entre los dedos;
haz de tu retina
la estirpe de la luz de los hombres;
sigue exhibiendo en tu frente
que no dejarás de luchar
hasta ver tu libertad.
RELATOS A GLO. 12º RELATO: HE VUELTO.
I
era una noche,
simplemente, una noche: azul.
septiembre llegaba, se podía ver en las piedras,
en las rocas...
jamás podré comprender, como el ser es capaz de crear una acción que puede aislarle de la realidad que le rodea, que incluso la propia materia es incapaz de despreciarse a sí misma de esa manera, y sentirse tan solo espacio, objeto, incluso vacío: una leve semblanza de algo que no existe: silueta,
desde la ausencia, por ejemplo,
sólo se debe de alzar la cabeza un día cualquiera en esta ciudad que emerge como un animal goteando humano, y ver el verdadero drama:
somos un elemento más dentro de sus fauces
y no tenemos capacidad de maniobra, ni siquiera
un refugio, un cuerpo que logre
sostenernos.
ojalá fuere que la única enfermedad que me devorase fuese la del hombre contra mi propio hombre, ojalá... y que solo las calles fuesen una lengua de asfalto donde mi cuerpo acabase entre los dientes de una mandíbula llamada soledad.
he decidido romper melancolía,
y atreverme una vez por todas.
he vuelto hacia ti con el firme propósito de no decaer,
con la exacta certeza de quien se sabe ganador.
he vuelto para decirte que te amo, irrefutablemente.
Fin
Libro de relatos "Relatos a Glo".
Editorial Ediciones Idea, 2007.
POEMAS. 20º POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
II
sabéis:
roca soy
hundiendo raíces,
mano de la memoria,
palpo,
retrato de un edificio en llamas.
tal vez, hoy,
dibuje un suicidio
con un beso
y destruir así
antiguos bastiones,
absortos misterios,
una infancia jamás vivida;
en tus labios dejo
parte de esa vida:
ojos de exilio,
un dedo interrogante
sobre la sien de un mendigo.
Libro de poemas "HK-G36E".
Editorial Instituto de Estudios Almerienses.
POEMAS. 19º POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
XII
renuncié a tus labios
por la luz envuelta
en tu pupila:
la exacta imagen de tu cuerpo;
donde el hombre llegó nunca.
escribiste a través de mi cuerpo
con tus ojos; transformando
al verbo en labio,
asediando
los cuerpos del dolor.
extínguete entre mis brazos,
ante los márgenes
del cuerpo
y resiste el embate de la última emboscada.
- aún no he pactado el armisticio con tu piel -
entrégame una derrota más entre mis manos
con la revelación:
el mundo en tus ojos.
Libro de poemas "HK-G36E".
Editorial Instituto de Estudios Almerienses.
0
POEMAS. 18º POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
VII
tu espalda:
estatua en llamas;
apenas fe vencida sobre la piel
y si poema escrito en los labios.
sobre el sueño
supe de tu cuerpo;
lenguaje edificado
a costa de silencio:
donde aún eres posible
y cierta
en estos ojos que no te olvidan.
Libro de poemas "HK-G36E".
Editorial Instituto de Estudios Almerienses.
POEMAS. 17º POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
V
sangre:
siempre signo;
escalada hacia las horas baldías:
este hiriente silencio
que invoca
la ígnea curva que me une
a tus labios;
la esperada señal
de esta soledad
que me recluye.
Libro de poemas "HK-G36E".
POEMAS. 16º POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
VII
necesito leerte; escribir
en tu pupila: labio.
descifrar tu cuerpo
con solo libertad.
sobrevivir a tus ojos
sin la posibilidad del naufragio.
Libro de poemas "HK-G36E".
POEMAS. 15º POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
IV
huyendo sin nombre,
buscando un cuerpo donde habitar;
surjo desde la vida.
ahora tan solo frag-
-mento soy:
signo de tus ojos.
Libro de poemas "HK-G36E".
Editorial Instituto de Estudios Almerienses.
POEMAS. 14º POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
III
no fue con los ya caídos labios sobre la noche,
si no en tus ojos donde crecí…
abrazado,
cómplice de tu pupila.
Libro de poemas "HK-G36E".
POEMAS: 12 POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
II
escribo tus ojos
cuando aún no tú todavía...
busco tu rostro…
un posible o un quizás...
existo olvido casi.
antes que el cuerpo y el ser:
tú,
semilla de presagios que pueblan estos labios.
...
Libro de Poemas "HG-G36E".
POEMAS. 11º POEMA. LIBRO DE POEMAS "CORPOREIDAD DE LA LUZ". EDITORIAL: EDICIONES IDEA, 2007.
I
Fiero,
ante la enlazada arquitectura de tu cuerpo,
pacto el armisticio,
fraguo en bronce nuestra tregua:
nuestras manos,
las derrotas de las noches sobre la piel.
Libro de poemas "Corporeidad de la Luz".
POEMAS. 10º POEMA. POEMA II. LIBRO DE POEMAS "CORPOREIDAD DE LA LUZ". EDITORIAL: EDICIONES IDEA 2007.
II
Quiero contarte al oído
mi estancia en este mundo.
Quiero ponerte en el alma
una bala
y disparar;
quiero ponerte en el alma
un poema
y apretar el gatillo;
abatir tu piel a besos,
mientras que amar
sea
el único verbo letal
que ingieras.
Libro de poemas "Corporeidad de la Luz".
Editorial Idea Ediciones S.L, 2007.
POEMAS. 9º POEMA: CALLES DE TRISTE MANTO. LIBRO DE POEMAS "SUEÑOS SOBRE CISNE BLANCO". EDITORIAL: IMPRENTA TENYDEA S.L. AÑO 2000.
Calles de triste manto
En tiempos de puro agosto
cuando el frío cubre
mi alma desalentada,
mi triste andar desterrado,
deambula por las calles de las sombras,
observador, temerario...
En estas tardes nostálgicas,
donde los lloros plateados
y los besos marchitos
cobran vida...
las estrellas caídas se ahogan
en las sonrisas rotas desatadas
por el ayer moribundo.
En estas tardes insólitas...
las estrellas abandonadas
se pierden en el susurrar inédito
que emana de cada mirada solitaria.
En estas tardes, de grises y lágrimas...
tengo mi alma caída en el suelo,
tengo mi alma caída en la charca,
caída en la charca que nace
cuando lloro como un niño.
Libro de poemas "Sueños sobre Cisne Blanco". Editorial: I. Tenydea. 2000.
POEMAS. 8º POEMA: TOMAD. LIBRO DE POEMAS "EL VIAJERO DE AENEAS". EDITORIAL: COLECTIVOS D. TEBEOS 2005.
Tomad
Tomad, aquí tenéis mis ojos.
Arrancádmelos.
Ahora, ved por mí,
miráos con mis propios ojos...
¿Entendéis...?
Aquí tenéis lo que vi.
Libro de poemas "El Viajero de Aeneas".
Editorial: Colectivo D. Tebeos. 2005.
POEMAS. 7º POEMA. SÍ... A TÍ TE RECIBIRÉ. LIBRO DE POEMAS "EL VIAJERO DE AENEAS". EDITORIAL: COLECTIVOS D. TEBEOS 2005.
Sí... y a tí te recibiré
Los remeros de la contra
se encuentran sedientos.
Las murallas del viento
se hallan erguidas
y sin ecos.
No hay palabras entre el silencio,
ni silencio entre las palabras,
tan solo un eco mudo
golpeando el viento.
Venid y arremetedme con vuestras iras
que
yo,
aquí,
os recibiré
con los brazos abiertos
y las axilas limpias.
Libro de poemas "El Viajero de Aeneas".
Editorial Colectivo D. Tebeos. 2005.
Publicado por Guillermo George Hernández en 14:16 2 comentarios
VII
He retornado a tus labios
como única salvación del cuerpo:
eres luz;
pasado que retorna
aún vivo todavía:
verbo,
la contemplación del triunfo
de unos ojos
sobre la vida;
este testimonio
que sobre la materia
labio reclama.
POEMAS. 5º POEMA. POEMA VI. LIBRO DE POEMAS "CORPOREIDAD DE LA LUZ". EDITORIAL: IDEA EDICIONES 2007.
VI
Existen los cuerpos
signados por la luz
de tu pupila,
por el parpadeo de tu esculpida
cintura sobre la piel,
giro de mi órbita;
eres límite
donde aún no el dolor
y sí sólo el sueño
origen de mis labios.
sábado, 20 de noviembre de 2010
María Cristina de Pardiño (Asolapo)
Desordenadas Horas
Desordenadas horas
me convocan
a desandar recuerdos
de soles i de lunas
con alquimia de tiempo.
I rumorosos vientos
corren sobre mi cuerpo
mientras crecen ambiguas
señales i reflejos.
I aquí entre mis manos
agonizan febriles
crepusculares sueños.
(María Cristina de Pardiño / Argentina
Desordenadas horas
me convocan
a desandar recuerdos
de soles i de lunas
con alquimia de tiempo.
I rumorosos vientos
corren sobre mi cuerpo
mientras crecen ambiguas
señales i reflejos.
I aquí entre mis manos
agonizan febriles
crepusculares sueños.
(María Cristina de Pardiño / Argentina
Lidia Carrizo
Espíritu
Raro caballero, habitas en la casa
siempre estás huyendo…
espectral figura, de amor
dolor, silencio,
espectral figura sin carne,
montaje de sueños.
Habitas junto al muro,
esperando que una ventana
¡se abra al universo!
La luz de tus ojos,
mirando allá lejos,
camino hacia nunca…
hacia el gran misterio.
(Lidia Cristina Carrizo / Argentina)
Raro caballero, habitas en la casa
siempre estás huyendo…
espectral figura, de amor
dolor, silencio,
espectral figura sin carne,
montaje de sueños.
Habitas junto al muro,
esperando que una ventana
¡se abra al universo!
La luz de tus ojos,
mirando allá lejos,
camino hacia nunca…
hacia el gran misterio.
(Lidia Cristina Carrizo / Argentina)
Félix de Carpio - Acapulco/ México - Director fundador de ASOLAPO Mx
Tus Ojos Tienen -Dedicado a Luz Samanez Paz-
Tus ojos brillan con deslumbrante claridiscencia,
con la ternura que existe en tu mundo interior.
Y su hermosura tiene a veces la transparencia,
del albo rayo con que la luna besa una flor.
Tus ojos tienen los claroscuros de los topacios,
y los fulgores de las estrellas en los espacios.
La faz serena con que los lagos copian los cielos,
suaves miradas, dulces y leves, como caricias de terciopelo.
(Félix del Carpio / Acapulco - México, directivo fundador de ASOLAPO-México)
El Soneto -Dedicado a Luz Samanez Paz-
Cada vez que te miro y te suspiro,
siento un tropel de potros galopantes.
Que se agiganta con tu imagen de oro
y hace de tu belleza incomparable,
un lirismo de amor, magno tesoro.
De tu sonrisa de ángel inefable,
solo tengo un poder, el del Soneto.
El Soneto que canta y que desgarra,
con latiguillo de oro toda entraña.
Solo tengo un valor la Poesía,
que hace de las palabras.
Pedrerías de diamante,
para engarzarlas en tu Real Corona.
Y que al contacto de tu piel de raso,
con tu prodigio dulce de lámpara Aladina:
Surja el genio de la Poesía,
derramando su exótico perfume
en mi honda y azul melancolía.
(Félix del Carpio / Acapulco - México, directivo fundador de ASOLAPO-México
Tus ojos brillan con deslumbrante claridiscencia,
con la ternura que existe en tu mundo interior.
Y su hermosura tiene a veces la transparencia,
del albo rayo con que la luna besa una flor.
Tus ojos tienen los claroscuros de los topacios,
y los fulgores de las estrellas en los espacios.
La faz serena con que los lagos copian los cielos,
suaves miradas, dulces y leves, como caricias de terciopelo.
(Félix del Carpio / Acapulco - México, directivo fundador de ASOLAPO-México)
El Soneto -Dedicado a Luz Samanez Paz-
Cada vez que te miro y te suspiro,
siento un tropel de potros galopantes.
Que se agiganta con tu imagen de oro
y hace de tu belleza incomparable,
un lirismo de amor, magno tesoro.
De tu sonrisa de ángel inefable,
solo tengo un poder, el del Soneto.
El Soneto que canta y que desgarra,
con latiguillo de oro toda entraña.
Solo tengo un valor la Poesía,
que hace de las palabras.
Pedrerías de diamante,
para engarzarlas en tu Real Corona.
Y que al contacto de tu piel de raso,
con tu prodigio dulce de lámpara Aladina:
Surja el genio de la Poesía,
derramando su exótico perfume
en mi honda y azul melancolía.
(Félix del Carpio / Acapulco - México, directivo fundador de ASOLAPO-México
Luz Samanez Paz - Apurimac Perú
EL MAR PUSO EN MIS LABIOS SU SILENCIO
En ti van reviviendo los paisajes,
tu voz va dibujando los celajes.
Eres una canción que perseguida,
alza su plenitud frente a la vida.
Las olas, el mar y nuestro canto,
nuestra esperanza absorta, tu silencio.
Entre la arena mojada,
el eco va recogiendo
tu nombre a flor de viento…
A mis labios el mar dio palabras,
era un tiempo indefinido…
Caminamos por todos los celajes de la tarde,
se prendía tu voz enamorada…
El mar puso en mis labios su silencio
y el véspero en tus ojos su sentido.
(Luz Samanez Paz / Apurímac - Perú)
Soy la Asociación Latinoamericana de Poetas
y tengo el alma crecida en horizontes...
Por mis labios brotan versos,
que acaricia la Luna enamorada.
Y cuaja el astro Rey sus rayos de esperanza
y en mis pupilas se levanta,
la mente forjadora de poetas.
Mi sangre es de papel,
mi corazón de sueños y poemas.
Y vivo en toda la América y Europa,
de mágicas estrellas y de lindas flores.
Y en una burbuja del cielo azul,
emprendo el vuelo...
Estoy vestida,
de amor y de ternura.
De banderas que flamean,
en los cielos y en los mares.
Integrando a todos nuestros,
pueblos soberanos.
Con amor, paz,
justicia y libertad.
(Luz Samanez Paz / Apurímac - Perú)
Nací libre como el viento,
que viene y va…
Nací libre como las olas,
que juegan con la arena.
Soy como una golondrina,
sedienta de cielos…
Un alma de gaviota,
que se lleva el mar…
Vengo del olvido
y no sé dónde voy…
El mismo mundo
lo veo tan pequeño,
si no lo veo
con los ojos de poeta.
No tengo la culpa de ser libre,
pintora de paisajes
y loca peregrina…
vivo de partidas
y de pañuelos blancos.
Nací rebelde,
con sangre de incendio
en las venas,
con la mirada que irradia
fuegos de alegría,
como la flor
que brinda su encanto,
en cada beso de amor.
Nací libre, como los pájaros
que vuelan sin cesar,
de rama en rama…
Nací libre como el viento,
que viene y va…
(Luz Samanez Paz / Apurímac - Perú)
En ti van reviviendo los paisajes,
tu voz va dibujando los celajes.
Eres una canción que perseguida,
alza su plenitud frente a la vida.
Las olas, el mar y nuestro canto,
nuestra esperanza absorta, tu silencio.
Entre la arena mojada,
el eco va recogiendo
tu nombre a flor de viento…
A mis labios el mar dio palabras,
era un tiempo indefinido…
Caminamos por todos los celajes de la tarde,
se prendía tu voz enamorada…
El mar puso en mis labios su silencio
y el véspero en tus ojos su sentido.
(Luz Samanez Paz / Apurímac - Perú)
Soy la Asociación Latinoamericana de Poetas
y tengo el alma crecida en horizontes...
Por mis labios brotan versos,
que acaricia la Luna enamorada.
Y cuaja el astro Rey sus rayos de esperanza
y en mis pupilas se levanta,
la mente forjadora de poetas.
Mi sangre es de papel,
mi corazón de sueños y poemas.
Y vivo en toda la América y Europa,
de mágicas estrellas y de lindas flores.
Y en una burbuja del cielo azul,
emprendo el vuelo...
Estoy vestida,
de amor y de ternura.
De banderas que flamean,
en los cielos y en los mares.
Integrando a todos nuestros,
pueblos soberanos.
Con amor, paz,
justicia y libertad.
(Luz Samanez Paz / Apurímac - Perú)
Nací libre como el viento,
que viene y va…
Nací libre como las olas,
que juegan con la arena.
Soy como una golondrina,
sedienta de cielos…
Un alma de gaviota,
que se lleva el mar…
Vengo del olvido
y no sé dónde voy…
El mismo mundo
lo veo tan pequeño,
si no lo veo
con los ojos de poeta.
No tengo la culpa de ser libre,
pintora de paisajes
y loca peregrina…
vivo de partidas
y de pañuelos blancos.
Nací rebelde,
con sangre de incendio
en las venas,
con la mirada que irradia
fuegos de alegría,
como la flor
que brinda su encanto,
en cada beso de amor.
Nací libre, como los pájaros
que vuelan sin cesar,
de rama en rama…
Nací libre como el viento,
que viene y va…
(Luz Samanez Paz / Apurímac - Perú)
viernes, 12 de noviembre de 2010
Maldita Ginebra
De la serie: "y esto a quien carajo le importa...":
... el tiempo "sapa"... las cosas, “las gentes”... “sapan”, se van moviendo... y MG, nuestro ciclo, se mueve, muta, se curte (¿y por que no?) se “encurte”, para resistir mejor el “sapo” (paso) del tiempo, seguir interesante a los oídos y los ojos de quienes la ven...
Hoy día el elenco in-estable, el que cranéa el programa para cada viernes, el que des-organiza asados, re-uniones, en-fiestes y etcéteras varios... el "New Staff" de MALDITA GINEBRA entertainment S.A. reciente(de)mente a-probado en asamblea ginebrera-base, es el que sigue, a saber:
Presidente fundador y peso "ultra pesado": H.R Urruspuru, poeta, grasa trans-pirado y quenista en in-volución.
Sub-gerente y pro-blemático: Lu Erker Ercolano, poeta, empresario de sex toys y manijero super mono.
Ministro plenipotenciario de tecnologías y fisuras: Toto del Abasto, poeta, borracho y... y...y: ¡¡¡borracho whiskero!!!
Domadora de jeropas a partir de la hora 3 am: Ema Fernanda Vilches, poeta, madama de cabarulo toraba, látigo en mano, dominatriz, y amante inter-nacional a cargo del peligroso micrófono abierto ginebrero.
In-seguridad y conducción musical: Anselmo Maciel, poeta, músico y único heterosexual del elenco (donde ve un gay, lo escupe...).
Santo protector y dueño del circo: Zenón el andino, músico originario, indio malo originario, mercader number one del Abasto. (birra a 15 mangos??? que querés Papacho??? que no venga más naides??? aflojá chabón!!!)
Coristas, cola-boradoras, quilomberas profesionales de alto rango: Pato Pasquini, Lucila Luly de las Mercedes y María Timini, mujeressss...cuyo máximo mérito es: aguantarnos.
Socio fundador, espíritu ausente, próximo a ser nuevamente suspendido por 3 días y 35.923 meses: Richi matafuego es-Pantuzzo, poeta y neuras-técnico, viudo de Vox Dei.
Asistentes de luces, sonido y baños: D.J Gordo y Marchu "la negra", línea de defensa, facción anarcó-tica.
Angelitos del des-amparo: Lelo Ponce, Marcelo Churla Ciurlanti y Paiaso Crazy.
La ñata (dilatada) contra el vidrio: Berny y Johnny.
Toda una porquería de aquellas, pero bueno... es: MALDITA GINEBRA (todavía, resisitiendo el tiempo... que “sapa”, y “sapa”...)
Y este viernes veintinube doceadísimo de Oktuviembre, presentamos en sociedad ginebrera a: Liliana Varela y a Patricia Ortiz...
Orgasmo – Patricia Ortiz
Ah
Ahhhh
Ahhhhhh
Ahhhhhhhh
Ahhhhhhhhhhh
Ahhhhhhhhhhhhhh
Ahhhhhhhhhhhhhhhh
Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhh
))))))))))))))))))((((((((((((((((((
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Traducción:
Envuelta en gemidos
incitada por el placer carnal
en un brillante estallido de amor y goce
el alma se separó de mí por un instante
arrastrando todo a su paso incluso,
algunas lágrimas…
Diciembre 2004
MINI-BIO de PATRICIA ORTIZ
Patricia Ortiz nació en Montevideo, Uruguay, el 8 de Enero de 1963. Reside en Buenos Aires desde 1984. Se lleva bien con los números y con las letras y equilibra sus días entre unos y otros. Participó en varias antologías.
Su primer libro virtual de poemas se llama “Apalabrada” y puede descargarse desde internet.
Su primer libro de papel de Ediciones Muestrario se llama "Es otro este cielo" (2008).
Su segundo libro de pronta aparición se llama “Es la vida” y está escrito en prosa poética; además contiene ilustraciones del escultor y plástico Helios Buira.
Hace más de diez años fundó la web “El Ciberperiódico, La Trastienda” una publicación sin fines de lucro, cuyo principal objetivo era el de incentivar el intercambio cultural. Desde entonces ha publicado a cientos de poetas y artistas plásticos en sus hojas, pero recién en Octubre de 2010 pudo hacer realidad su sueño de llevarla al papel impreso como fanzine , una distribución totalmente gratuita y costeada sólo por su creadora. Es una revista con papel ilustración a todo color e impresa en láser.
Integró el “Libro del Haijin” junto con otros escritores de distintos países (en papel) además de la primer versión digital de la antología del grupo “Muestrario de Palabras”
Realizó encuentros literarios en Capital Federal con el grupo “Río de Letras” (2008 , 2009). Colaboró en la organización de numerosos eventos, por ejemplo en la “Manzana de las luces” ( Presentación de Ediciones Muestrario y, el III festival de Palabras en el mundo); en Bares y Restaurants varios, el “IV festival de Palabras en el mundo” y “Ciclo Eros 2009” de Poesía Erótica.
Actualmente es una de las moderadoras del foro literario "Muestrario de Palabras" con más de 220 miembros de más de 18 países hispanoparlantes; edita junto con otros autores la revista digital del grupo "Palabras al Sol".
Realiza eventos literarios mensuales en el grupo “Belisama” (2010) con Susana Cattaneo y Liliana Varela.
Conduce junto con Liliana Varela un programa de radio de literatura en general “Al Borde de la Palabra” que se transmite por Radio Arinfo los martes de 18 a 19 hs Argentina desde el 2008.
Sus espacios:
http://www.elciberperiodico.com.ar/
http://lascosasporsunombre.blogspot.com/
LILITH - Liliana Varela
No deseo paces vomitadas de mortales labios
no quiero el hipócrita llanto de los que anticiparon
/y quisieron mis pasos
soy la bestia, la malsana, la terrible tempestad
que llega sin calma
la que se retuerce en los níveos brazos del Adán-el igual-
ante huestes celestiales.
Hecha de lujuria, Asmodeo me espera
mientras rojos Lilim engendrados en cientos de miles
agonizan día tras día
/sin piedad.
Soy la luna más negra
súcubo excelso
sedimentado excremento de algún acto divino
/calamitoso engendro sin solución.
Soy la ramera,
mesopotámica hembra en celo
la raptora de infantes , recolectora de semen,
pesadilla de hombres como tu:
el atractivo enigma tentando tu mente
/y tu cuerpo.
MINI-BIO de LILIANA VARELA
Liliana Varela es Profesora de Ciencias Biológicas y Químicas. Nació en Berisso, provincia de Buenos Aires, Argentina. Cursó tres años de la carrera de Abogacía y casi dos años de la Lic. en Genética. Retornó a la literatura en 2000. Tiene publicados cuentos y poesías en páginas de Internet de Argentina, Venezuela, Brasil, Chile, Colombia, Perú, Israel, Austria, México, España y Ecuador entre otros.
Publicada en antologías de cuentos y poesías, resultado de concursos de la Ed. Dunken y la Ed. Nuevo Ser. Integró el “Libro del Haijin” junto con otros escritores de distintos países. Tiene editados cuatro libros “Cuentos Varios” -2006- “Poemas Oscuros” -2007- “De epígrafes propios y ajenos”-2008- “Cuentos para no dormir”-2008- Libros virtuales: “Poemas Oscuros” publicado en la Web de “Mi Libro y Yo” de Italia y la “Primer Antología de Muestrario de Palabras” en el mismo sitio.
Finalista en el certamen de cuento breve de “Mis Escritos 2008”.
En 2007 colaboró en la conducción de un programa de radio por Internet de corte poético. Realizó encuentros literarios en Capital Federal con otros en “Café Marlene” y “Río de Letras” (2007 al 2009). Organizó y condujo numerosos eventos, algunas veces por sí sola y en otras ocasiones con diversos escritores. En la “Manzana de las luces” (Salvador Pliego-poeta mexicano- en Argentina ; Presentación de Ediciones Muestrario y, el III festival de Palabras en el mundo); en Bares y Restaurants varios, el “IV festival de Palabras en el mundo” ; “Ciclo Eros 2009” de Poesía Erótica; presentación –conducción-del primer libro de Carlos Adalberto Fernández (en Resto Férvido- 2007); presentación –conducción- del tercer libro de Raquel Teppich en Mar del Plata (2010).
Actualmente es una de las moderadoras y fundadora del foro literario "Muestrario de Palabras" con más de 220 miembros de más de 18 países hispanoparlantes; edita junto con otros autores la revista digital del grupo "Palabras al Sol".
Realiza eventos literarios mensuales en el grupo “Belisama” (2010) con Susana Cattaneo y Patricia Ortiz .
Conduce junto con Patricia Ortiz un programa de radio de literatura en general “Al Borde de la Palabra” que se transmite por Radio Arinfo los martes de 18 a 19 hs Argentina desde el 2008.
Es una de las editoras de la editorial artesanal “Ediciones Muestrario”.
Fue jurado internacional de poesía y cuentos del “Primer certamen de Atina chile”(2008-2009) ; dos veces jurado internacional de poesía (2009-2010) del concurso “Heptagrama” de Perú, y jurado internacional del “concurso de Caballeros” de poesía de Costa Rica.
Entre sus webs.
http://lilianavarela.blogspot.com/
http://gennarrativo.blogspot.com/
http://lilianavarela.spaces.live.com/
http://www.youtube.com/watch?v=HCnuB11iS1E
MALDITA GINEBRA
la dama desdentada del Abasto-base
Ciclo de poesía y blusanroll
entrada libre y gratuita, gato
en casa de:
Zenón ("birra a 15") Papacho el Andino
Corrientes 3416
viernes pasada laaaarga
la media-noche tipo 1.hs
Puertita blanca, tocá y esperá
contraseña de esta semana
nuevamente:
“mdaddassshhhhggggghhhhñññrrrprrrr!
ió también conocí al Paiaso Crazy!!!”
... el tiempo "sapa"... las cosas, “las gentes”... “sapan”, se van moviendo... y MG, nuestro ciclo, se mueve, muta, se curte (¿y por que no?) se “encurte”, para resistir mejor el “sapo” (paso) del tiempo, seguir interesante a los oídos y los ojos de quienes la ven...
Hoy día el elenco in-estable, el que cranéa el programa para cada viernes, el que des-organiza asados, re-uniones, en-fiestes y etcéteras varios... el "New Staff" de MALDITA GINEBRA entertainment S.A. reciente(de)mente a-probado en asamblea ginebrera-base, es el que sigue, a saber:
Presidente fundador y peso "ultra pesado": H.R Urruspuru, poeta, grasa trans-pirado y quenista en in-volución.
Sub-gerente y pro-blemático: Lu Erker Ercolano, poeta, empresario de sex toys y manijero super mono.
Ministro plenipotenciario de tecnologías y fisuras: Toto del Abasto, poeta, borracho y... y...y: ¡¡¡borracho whiskero!!!
Domadora de jeropas a partir de la hora 3 am: Ema Fernanda Vilches, poeta, madama de cabarulo toraba, látigo en mano, dominatriz, y amante inter-nacional a cargo del peligroso micrófono abierto ginebrero.
In-seguridad y conducción musical: Anselmo Maciel, poeta, músico y único heterosexual del elenco (donde ve un gay, lo escupe...).
Santo protector y dueño del circo: Zenón el andino, músico originario, indio malo originario, mercader number one del Abasto. (birra a 15 mangos??? que querés Papacho??? que no venga más naides??? aflojá chabón!!!)
Coristas, cola-boradoras, quilomberas profesionales de alto rango: Pato Pasquini, Lucila Luly de las Mercedes y María Timini, mujeressss...cuyo máximo mérito es: aguantarnos.
Socio fundador, espíritu ausente, próximo a ser nuevamente suspendido por 3 días y 35.923 meses: Richi matafuego es-Pantuzzo, poeta y neuras-técnico, viudo de Vox Dei.
Asistentes de luces, sonido y baños: D.J Gordo y Marchu "la negra", línea de defensa, facción anarcó-tica.
Angelitos del des-amparo: Lelo Ponce, Marcelo Churla Ciurlanti y Paiaso Crazy.
La ñata (dilatada) contra el vidrio: Berny y Johnny.
Toda una porquería de aquellas, pero bueno... es: MALDITA GINEBRA (todavía, resisitiendo el tiempo... que “sapa”, y “sapa”...)
Y este viernes veintinube doceadísimo de Oktuviembre, presentamos en sociedad ginebrera a: Liliana Varela y a Patricia Ortiz...
Orgasmo – Patricia Ortiz
Ah
Ahhhh
Ahhhhhh
Ahhhhhhhh
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Ahhhhhhhhhhhhhhhh
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Traducción:
Envuelta en gemidos
incitada por el placer carnal
en un brillante estallido de amor y goce
el alma se separó de mí por un instante
arrastrando todo a su paso incluso,
algunas lágrimas…
Diciembre 2004
MINI-BIO de PATRICIA ORTIZ
Patricia Ortiz nació en Montevideo, Uruguay, el 8 de Enero de 1963. Reside en Buenos Aires desde 1984. Se lleva bien con los números y con las letras y equilibra sus días entre unos y otros. Participó en varias antologías.
Su primer libro virtual de poemas se llama “Apalabrada” y puede descargarse desde internet.
Su primer libro de papel de Ediciones Muestrario se llama "Es otro este cielo" (2008).
Su segundo libro de pronta aparición se llama “Es la vida” y está escrito en prosa poética; además contiene ilustraciones del escultor y plástico Helios Buira.
Hace más de diez años fundó la web “El Ciberperiódico, La Trastienda” una publicación sin fines de lucro, cuyo principal objetivo era el de incentivar el intercambio cultural. Desde entonces ha publicado a cientos de poetas y artistas plásticos en sus hojas, pero recién en Octubre de 2010 pudo hacer realidad su sueño de llevarla al papel impreso como fanzine , una distribución totalmente gratuita y costeada sólo por su creadora. Es una revista con papel ilustración a todo color e impresa en láser.
Integró el “Libro del Haijin” junto con otros escritores de distintos países (en papel) además de la primer versión digital de la antología del grupo “Muestrario de Palabras”
Realizó encuentros literarios en Capital Federal con el grupo “Río de Letras” (2008 , 2009). Colaboró en la organización de numerosos eventos, por ejemplo en la “Manzana de las luces” ( Presentación de Ediciones Muestrario y, el III festival de Palabras en el mundo); en Bares y Restaurants varios, el “IV festival de Palabras en el mundo” y “Ciclo Eros 2009” de Poesía Erótica.
Actualmente es una de las moderadoras del foro literario "Muestrario de Palabras" con más de 220 miembros de más de 18 países hispanoparlantes; edita junto con otros autores la revista digital del grupo "Palabras al Sol".
Realiza eventos literarios mensuales en el grupo “Belisama” (2010) con Susana Cattaneo y Liliana Varela.
Conduce junto con Liliana Varela un programa de radio de literatura en general “Al Borde de la Palabra” que se transmite por Radio Arinfo los martes de 18 a 19 hs Argentina desde el 2008.
Sus espacios:
http://www.elciberperiodico.com.ar/
http://lascosasporsunombre.blogspot.com/
LILITH - Liliana Varela
No deseo paces vomitadas de mortales labios
no quiero el hipócrita llanto de los que anticiparon
/y quisieron mis pasos
soy la bestia, la malsana, la terrible tempestad
que llega sin calma
la que se retuerce en los níveos brazos del Adán-el igual-
ante huestes celestiales.
Hecha de lujuria, Asmodeo me espera
mientras rojos Lilim engendrados en cientos de miles
agonizan día tras día
/sin piedad.
Soy la luna más negra
súcubo excelso
sedimentado excremento de algún acto divino
/calamitoso engendro sin solución.
Soy la ramera,
mesopotámica hembra en celo
la raptora de infantes , recolectora de semen,
pesadilla de hombres como tu:
el atractivo enigma tentando tu mente
/y tu cuerpo.
MINI-BIO de LILIANA VARELA
Liliana Varela es Profesora de Ciencias Biológicas y Químicas. Nació en Berisso, provincia de Buenos Aires, Argentina. Cursó tres años de la carrera de Abogacía y casi dos años de la Lic. en Genética. Retornó a la literatura en 2000. Tiene publicados cuentos y poesías en páginas de Internet de Argentina, Venezuela, Brasil, Chile, Colombia, Perú, Israel, Austria, México, España y Ecuador entre otros.
Publicada en antologías de cuentos y poesías, resultado de concursos de la Ed. Dunken y la Ed. Nuevo Ser. Integró el “Libro del Haijin” junto con otros escritores de distintos países. Tiene editados cuatro libros “Cuentos Varios” -2006- “Poemas Oscuros” -2007- “De epígrafes propios y ajenos”-2008- “Cuentos para no dormir”-2008- Libros virtuales: “Poemas Oscuros” publicado en la Web de “Mi Libro y Yo” de Italia y la “Primer Antología de Muestrario de Palabras” en el mismo sitio.
Finalista en el certamen de cuento breve de “Mis Escritos 2008”.
En 2007 colaboró en la conducción de un programa de radio por Internet de corte poético. Realizó encuentros literarios en Capital Federal con otros en “Café Marlene” y “Río de Letras” (2007 al 2009). Organizó y condujo numerosos eventos, algunas veces por sí sola y en otras ocasiones con diversos escritores. En la “Manzana de las luces” (Salvador Pliego-poeta mexicano- en Argentina ; Presentación de Ediciones Muestrario y, el III festival de Palabras en el mundo); en Bares y Restaurants varios, el “IV festival de Palabras en el mundo” ; “Ciclo Eros 2009” de Poesía Erótica; presentación –conducción-del primer libro de Carlos Adalberto Fernández (en Resto Férvido- 2007); presentación –conducción- del tercer libro de Raquel Teppich en Mar del Plata (2010).
Actualmente es una de las moderadoras y fundadora del foro literario "Muestrario de Palabras" con más de 220 miembros de más de 18 países hispanoparlantes; edita junto con otros autores la revista digital del grupo "Palabras al Sol".
Realiza eventos literarios mensuales en el grupo “Belisama” (2010) con Susana Cattaneo y Patricia Ortiz .
Conduce junto con Patricia Ortiz un programa de radio de literatura en general “Al Borde de la Palabra” que se transmite por Radio Arinfo los martes de 18 a 19 hs Argentina desde el 2008.
Es una de las editoras de la editorial artesanal “Ediciones Muestrario”.
Fue jurado internacional de poesía y cuentos del “Primer certamen de Atina chile”(2008-2009) ; dos veces jurado internacional de poesía (2009-2010) del concurso “Heptagrama” de Perú, y jurado internacional del “concurso de Caballeros” de poesía de Costa Rica.
Entre sus webs.
http://lilianavarela.blogspot.com/
http://gennarrativo.blogspot.com/
http://lilianavarela.spaces.live.com/
http://www.youtube.com/watch?v=HCnuB11iS1E
MALDITA GINEBRA
la dama desdentada del Abasto-base
Ciclo de poesía y blusanroll
entrada libre y gratuita, gato
en casa de:
Zenón ("birra a 15") Papacho el Andino
Corrientes 3416
viernes pasada laaaarga
la media-noche tipo 1.hs
Puertita blanca, tocá y esperá
contraseña de esta semana
nuevamente:
“mdaddassshhhhggggghhhhñññrrrprrrr!
ió también conocí al Paiaso Crazy!!!”
martes, 2 de noviembre de 2010
Twitter : ser o no ser
Twitter: Ser o No Ser
Columnas de la semana
Escrito por Cristina Pérez
Lunes 02 de Agosto de 2010 08:41
“Twitter es un Aleph. Un punto por el que pasan todos los puntos.” Esa fue mi primera definición del mundo Twitter, publicada en Twitter y en sólo 66 caracteres con espacios. Con el paso de las semanas descubrí que a la mayoría de los conocidos que se unían a esta red social, tarde o temprano les pasaba lo mismo. Necesitaban explicar qué era eso ante lo que se encontraban. Así, el bautismo de conciencia virtual devenía primero de la perplejidad. Por su inmediatez y dinamismo, Twitter, exacerba una experiencia ya conocida en las otras redes sociales. Las redes sociales son algo que te pasa. No son una dislocación de lo que todavía llamamos realidad. Son más bien una nueva forma de esa realidad. Casi una metáfora del pensamiento por lo abstracto e incorpóreo. Pero realidad al fin porque está constituida y producida por sujetos.
Es interesante observar que la forma de existencia de estos Twitter-sujetos es sólo posible a través de la expresión de ideas en forma textual. De a poco pueden acoplarse imágenes y sonidos pero son básicamente palabras las que permiten ser o no ser en Twitter. Es el ser textual o no ser. No hay otra posibilidad. De alguna manera podría considerarse el triunfo de la palabra como medio de expresión, pero eso sería un reduccionismo si no consideramos los factores dinámicos y de interacción que condicionan esos mismos mensajes escritos. Por un lado, el esfuerzo de sintetizar una idea depara un ejercicio intelectual fértil en los usuarios. Una idea llevada a su esencia es como los buenos perfumes. Una gota de 140 caracteres puede perfumar mucho más que el agua de tocador diluida en dos carillas. Pero al mismo tiempo, esos mensajes están expuestos a la inmediatez y a la circulación. La llegada de nuevos mensajes terminará convirtiéndolos en historia en cuestión de segundos. El llamado Timeline se devora a sí mismo con la misma avidez con que se multiplica. Así, el ser textual o no ser, es también un ser ahora o no ser nunca.
En esta cornisa del instante que caracteriza a Twitter puede depositarse la inquietud sobre su caracter adictivo. Su propia aceleración demanda aceleración y su caudalosa corriente de intercambio parece exigir participación permanente como costo para no quedarse afuera. Por momentos, la sensación es que las situaciones del mundo real sólo están completas o plenas cuando son comunicadas en Twitter. No es ajena la escena de una comida entre amigos en la que deben ejercer la restricción para no tentarse y contar en Twitter lo que pasa en la reunión, como si esa situación social de la realidad fuera menos real si no se comunica en la plataforma virtual. El atisbo de lo que parece una integración del ser real y del ser virtual también interroga sobre otra peculiaridad de la red: seguir y ser seguido. Los seguidos tienen tanta necesidad de ser seguidos como los seguidores de participar indirectamente de sus vidas. Es un teatro abierto las 24 horas y el reality virtual tiene además el encanto de lo infinito. Siempre hay alguien que puede sorprender. No importa la hora, no importa por qué.
En mi caracter de comunicadora, Twitter me permitió descubrir una herramienta social que superó todas mis expectativas. Uno espera el intercambio con quienes llamamos audiencia. Pero pronto se descubre que la audiencia en general comienza a convertirse en personas en particular. Eso abre un universo de inquietudes, de debates, de intereses compartidos y de nuevos vínculos amistosos que trasciende lo netamente periodístico. En la misma columna donde leemos los comentarios de nuestros seguidores conversamos con amigos o colegas con una cercanía inexistente fuera de Twitter. Con natural transparencia, el que lo desea puede atestiguar una charla entre personas que se conocen desde antes. Y esas mismas personas que antes de Twitter no se hablaban ni por teléfono empiezan a redescubrirse entre ellas y retoman un camino de socialización impensado. En lo personal, Twitter no sólo me permitió generar vínculos de coincidencia, sino también generar relaciones de empatía y de trabajo concreto. Mis columnas futbolísticas en 442.perfil.com por dar un ejemplo, no hubieran sido posibles sin Twitter. De una cobertura espontánea del clásico entre el Barcelona y el Real Madrid que no se transmitía en televisión nació mi oportunidad. Mi seguimiento del partido tweet a tweet permitió que el editor de Perfil.com Dario Gallo supiera de esa potencialidad antes que yo misma.
En ese juego de mostrar y ser visto puede tejerse una cadena de alto contenido de valor pero también discurre amplificado en la vidriera lo más cotidiano y lo más trivial. Como toda red social y como la vida misma, Twitter es una feria de las apariencias y las vanidades. La exposición del minuto a minuto de la vida de un famoso, la exhibición de situaciones cotidianas mediante fotografias, la ostentación de la viveza, la pose o la sobreactuación, corren por el mismo río que los artículos periodísticos, los debates entre políticos, la circulación de material creativo o las noticias de último momento. Uno seguido detrás del otro pasan, un llamado a la solidaridad para los que viven en la calle, la foto del desayuno de una celebrity, el último reporte de The Economist y las eco-snaps de delfines surfistas.
Este Twitter-Aleph tiene también algo de Torre de Babel y de Biblia al lado del calefón pero lo cierto, es que nadie elige por uno el producto de la góndola que echará al carrito. El usuario es el que tiene la potestad de continuar siguiendo o sentenciar con un UNFOLLOW terminante. Así, este mercado persa virtual termina democratizando los contenidos sin intermediación ni regulaciones. En definitiva la idea de mercado más básica, de personas tomando decisiones y eligiendo uno u otro producto, uno u otro libro, uno u otro disco, se concreta casi a la perfección.
Mucho se ha discutido y mucho se debatirá aún sobre la experiencia Twitter. Es en efecto un laboratorio que no tiene antecedentes para quienes lo integramos con todo lo que un laboratorio implica en cuanto a ensayo, prueba y error. Como la llegada de internet y el correo electrónico, las redes sociales interactivas online nos paran en una frontera en la que somos pioneros. Nos fascinan y nos aterran. Nos despiertan interrogantes, nos entusiasman y nos desafían. Son una oportunidad para humanizarnos o para disfrazarnos de lo que no somos. Implican y desnudan la necesidad de ser aceptados y reconocidos. Exponen, revelan y deschavan. Para ponerlo en términos tecnológicos, tal vez, inauguran la personalidad 3D. Una tercera dimensión de nosotros mismos, tan desconocida como etérea, tan fugaz como efectiva, tan verdadera como engañosa.
Columnas de la semana
Escrito por Cristina Pérez
Lunes 02 de Agosto de 2010 08:41
“Twitter es un Aleph. Un punto por el que pasan todos los puntos.” Esa fue mi primera definición del mundo Twitter, publicada en Twitter y en sólo 66 caracteres con espacios. Con el paso de las semanas descubrí que a la mayoría de los conocidos que se unían a esta red social, tarde o temprano les pasaba lo mismo. Necesitaban explicar qué era eso ante lo que se encontraban. Así, el bautismo de conciencia virtual devenía primero de la perplejidad. Por su inmediatez y dinamismo, Twitter, exacerba una experiencia ya conocida en las otras redes sociales. Las redes sociales son algo que te pasa. No son una dislocación de lo que todavía llamamos realidad. Son más bien una nueva forma de esa realidad. Casi una metáfora del pensamiento por lo abstracto e incorpóreo. Pero realidad al fin porque está constituida y producida por sujetos.
Es interesante observar que la forma de existencia de estos Twitter-sujetos es sólo posible a través de la expresión de ideas en forma textual. De a poco pueden acoplarse imágenes y sonidos pero son básicamente palabras las que permiten ser o no ser en Twitter. Es el ser textual o no ser. No hay otra posibilidad. De alguna manera podría considerarse el triunfo de la palabra como medio de expresión, pero eso sería un reduccionismo si no consideramos los factores dinámicos y de interacción que condicionan esos mismos mensajes escritos. Por un lado, el esfuerzo de sintetizar una idea depara un ejercicio intelectual fértil en los usuarios. Una idea llevada a su esencia es como los buenos perfumes. Una gota de 140 caracteres puede perfumar mucho más que el agua de tocador diluida en dos carillas. Pero al mismo tiempo, esos mensajes están expuestos a la inmediatez y a la circulación. La llegada de nuevos mensajes terminará convirtiéndolos en historia en cuestión de segundos. El llamado Timeline se devora a sí mismo con la misma avidez con que se multiplica. Así, el ser textual o no ser, es también un ser ahora o no ser nunca.
En esta cornisa del instante que caracteriza a Twitter puede depositarse la inquietud sobre su caracter adictivo. Su propia aceleración demanda aceleración y su caudalosa corriente de intercambio parece exigir participación permanente como costo para no quedarse afuera. Por momentos, la sensación es que las situaciones del mundo real sólo están completas o plenas cuando son comunicadas en Twitter. No es ajena la escena de una comida entre amigos en la que deben ejercer la restricción para no tentarse y contar en Twitter lo que pasa en la reunión, como si esa situación social de la realidad fuera menos real si no se comunica en la plataforma virtual. El atisbo de lo que parece una integración del ser real y del ser virtual también interroga sobre otra peculiaridad de la red: seguir y ser seguido. Los seguidos tienen tanta necesidad de ser seguidos como los seguidores de participar indirectamente de sus vidas. Es un teatro abierto las 24 horas y el reality virtual tiene además el encanto de lo infinito. Siempre hay alguien que puede sorprender. No importa la hora, no importa por qué.
En mi caracter de comunicadora, Twitter me permitió descubrir una herramienta social que superó todas mis expectativas. Uno espera el intercambio con quienes llamamos audiencia. Pero pronto se descubre que la audiencia en general comienza a convertirse en personas en particular. Eso abre un universo de inquietudes, de debates, de intereses compartidos y de nuevos vínculos amistosos que trasciende lo netamente periodístico. En la misma columna donde leemos los comentarios de nuestros seguidores conversamos con amigos o colegas con una cercanía inexistente fuera de Twitter. Con natural transparencia, el que lo desea puede atestiguar una charla entre personas que se conocen desde antes. Y esas mismas personas que antes de Twitter no se hablaban ni por teléfono empiezan a redescubrirse entre ellas y retoman un camino de socialización impensado. En lo personal, Twitter no sólo me permitió generar vínculos de coincidencia, sino también generar relaciones de empatía y de trabajo concreto. Mis columnas futbolísticas en 442.perfil.com por dar un ejemplo, no hubieran sido posibles sin Twitter. De una cobertura espontánea del clásico entre el Barcelona y el Real Madrid que no se transmitía en televisión nació mi oportunidad. Mi seguimiento del partido tweet a tweet permitió que el editor de Perfil.com Dario Gallo supiera de esa potencialidad antes que yo misma.
En ese juego de mostrar y ser visto puede tejerse una cadena de alto contenido de valor pero también discurre amplificado en la vidriera lo más cotidiano y lo más trivial. Como toda red social y como la vida misma, Twitter es una feria de las apariencias y las vanidades. La exposición del minuto a minuto de la vida de un famoso, la exhibición de situaciones cotidianas mediante fotografias, la ostentación de la viveza, la pose o la sobreactuación, corren por el mismo río que los artículos periodísticos, los debates entre políticos, la circulación de material creativo o las noticias de último momento. Uno seguido detrás del otro pasan, un llamado a la solidaridad para los que viven en la calle, la foto del desayuno de una celebrity, el último reporte de The Economist y las eco-snaps de delfines surfistas.
Este Twitter-Aleph tiene también algo de Torre de Babel y de Biblia al lado del calefón pero lo cierto, es que nadie elige por uno el producto de la góndola que echará al carrito. El usuario es el que tiene la potestad de continuar siguiendo o sentenciar con un UNFOLLOW terminante. Así, este mercado persa virtual termina democratizando los contenidos sin intermediación ni regulaciones. En definitiva la idea de mercado más básica, de personas tomando decisiones y eligiendo uno u otro producto, uno u otro libro, uno u otro disco, se concreta casi a la perfección.
Mucho se ha discutido y mucho se debatirá aún sobre la experiencia Twitter. Es en efecto un laboratorio que no tiene antecedentes para quienes lo integramos con todo lo que un laboratorio implica en cuanto a ensayo, prueba y error. Como la llegada de internet y el correo electrónico, las redes sociales interactivas online nos paran en una frontera en la que somos pioneros. Nos fascinan y nos aterran. Nos despiertan interrogantes, nos entusiasman y nos desafían. Son una oportunidad para humanizarnos o para disfrazarnos de lo que no somos. Implican y desnudan la necesidad de ser aceptados y reconocidos. Exponen, revelan y deschavan. Para ponerlo en términos tecnológicos, tal vez, inauguran la personalidad 3D. Una tercera dimensión de nosotros mismos, tan desconocida como etérea, tan fugaz como efectiva, tan verdadera como engañosa.
Cristina Pérez
El Mensaje de la Presidenta
Columnas de la semana
Escrito por Cristina Pérez
Martes 02 de Noviembre de 2010 09:56
La palabra más mencionada en el discurso de la Presidenta es “él”. Así se refirió a Néstor Kirchner en catorce oportunidades. También lo llamó “compañero” en otras dos ocasiones. La segunda palabra más mencionada es “todos”. Si se incluye una versión en femenino (“todas”), suma nueve apariciones a lo largo del esperado mensaje. La tercera palabra más utilizada es “país”, pronunciada en siete oportunidades. En tanto, cuatro veces dijo “dolor” y tres veces dijo “argentinos” y “jóvenes”.
Sumados, los vocablos que hacen referencia al colectivo social (“todos”, “país” y “argentinos”), tienen diecinueve menciones. En tanto, el único lapsus que tuvo el discurso resultó de alguna manera inclusivo. La Presidenta no se refirió explícitamente a cuestiones políticas partidarias, ni a la oposición en particular, pero cuando agradeció las camisetas de Racing para el ex mandatario, agradeció también “las que eran de otros partidos” (sic) en vez de equipos.
Luego al hablarle a los argentinos, la Jefa de Estado usó tres veces la palabra “millones” poniendo énfasis en la idea de totalidad, y desde la primera persona del plural: “somos más de 40 millones”. Otra palabra que tiene tres menciones es “responsabilidad” y en todos los casos la mandataria la ligó al ejercicio de la función pública “que ejercí con mucho amor, con mucho corazón”. La palabra amor, que tiene dos menciones y tres si se considera el verbo “amar”, fue utilizada para hablar de las muestras de afecto para con su difunto marido, del ejercicio de la política y de los jóvenes (un país que los “ama”).
Los “jóvenes” –palabra repetida en tres ocasiones- fue el único sector a quien la mandataria dirigió un agradecimiento especial. Y también en relación a lo que ellos le transmitieron, tuvo espacio la referencia a los años de la dictadura que enlazó directamente con el comienzo de su historia de amor con Néstor Kirchner y las reivindicaciones de su gobierno. “En cada una de esas caras yo vi la cara de él cuando lo conocí” pero “tienen mucha más suerte que él cuando era joven porque están en un país (…) que no los condenó ni los persiguió”.
El inicio y el final del discurso comunican cuestiones de gestión. Al comienzo, refiere la hora y la agenda de trabajo (“en unos instantes voy a recibir cartas credenciales de nuevos embajadores”) y al final se puede interpretar que existe una ratificación del rumbo a seguir, cuando la Presidenta anticipa que hará honor a la memoria y al “gobierno” de su marido que “cambió y transformó el país”.
El mensaje no tiene palabras de connotación negativa ni tono confrontativo. Tampoco hay agravios ni acusaciones. Si bien hay una alusión correctiva a los medios cuando la Presidenta refiere que “no es mi momento más difícil” como leyó y escuchó sino “mi momento más doloroso”, tampoco se registra encono con la prensa. El tono unificador es lo que prepondera. El primer mensaje de Cristina Fernández de Kirchner luego de la muerte de su esposo sólo puede desagradarle a quien favorezca las divisiones.
Columnas de la semana
Escrito por Cristina Pérez
Martes 02 de Noviembre de 2010 09:56
La palabra más mencionada en el discurso de la Presidenta es “él”. Así se refirió a Néstor Kirchner en catorce oportunidades. También lo llamó “compañero” en otras dos ocasiones. La segunda palabra más mencionada es “todos”. Si se incluye una versión en femenino (“todas”), suma nueve apariciones a lo largo del esperado mensaje. La tercera palabra más utilizada es “país”, pronunciada en siete oportunidades. En tanto, cuatro veces dijo “dolor” y tres veces dijo “argentinos” y “jóvenes”.
Sumados, los vocablos que hacen referencia al colectivo social (“todos”, “país” y “argentinos”), tienen diecinueve menciones. En tanto, el único lapsus que tuvo el discurso resultó de alguna manera inclusivo. La Presidenta no se refirió explícitamente a cuestiones políticas partidarias, ni a la oposición en particular, pero cuando agradeció las camisetas de Racing para el ex mandatario, agradeció también “las que eran de otros partidos” (sic) en vez de equipos.
Luego al hablarle a los argentinos, la Jefa de Estado usó tres veces la palabra “millones” poniendo énfasis en la idea de totalidad, y desde la primera persona del plural: “somos más de 40 millones”. Otra palabra que tiene tres menciones es “responsabilidad” y en todos los casos la mandataria la ligó al ejercicio de la función pública “que ejercí con mucho amor, con mucho corazón”. La palabra amor, que tiene dos menciones y tres si se considera el verbo “amar”, fue utilizada para hablar de las muestras de afecto para con su difunto marido, del ejercicio de la política y de los jóvenes (un país que los “ama”).
Los “jóvenes” –palabra repetida en tres ocasiones- fue el único sector a quien la mandataria dirigió un agradecimiento especial. Y también en relación a lo que ellos le transmitieron, tuvo espacio la referencia a los años de la dictadura que enlazó directamente con el comienzo de su historia de amor con Néstor Kirchner y las reivindicaciones de su gobierno. “En cada una de esas caras yo vi la cara de él cuando lo conocí” pero “tienen mucha más suerte que él cuando era joven porque están en un país (…) que no los condenó ni los persiguió”.
El inicio y el final del discurso comunican cuestiones de gestión. Al comienzo, refiere la hora y la agenda de trabajo (“en unos instantes voy a recibir cartas credenciales de nuevos embajadores”) y al final se puede interpretar que existe una ratificación del rumbo a seguir, cuando la Presidenta anticipa que hará honor a la memoria y al “gobierno” de su marido que “cambió y transformó el país”.
El mensaje no tiene palabras de connotación negativa ni tono confrontativo. Tampoco hay agravios ni acusaciones. Si bien hay una alusión correctiva a los medios cuando la Presidenta refiere que “no es mi momento más difícil” como leyó y escuchó sino “mi momento más doloroso”, tampoco se registra encono con la prensa. El tono unificador es lo que prepondera. El primer mensaje de Cristina Fernández de Kirchner luego de la muerte de su esposo sólo puede desagradarle a quien favorezca las divisiones.
lunes, 25 de octubre de 2010
Los moros de la profesora
Los moros de la profesora
XLSemanal - 25/10/2010
Te lo voy a explicar en corto, chaval. Sin irnos por las ramas. Esa maestra, profesora, docente o como quieras llamarla, es imbécil. Tonta del culo, vaya. En el mejor de los casos «suponiendo que no prevarique a sabiendas, prisionera del qué dirán», une a su ignorancia el triste afán de lo políticamente correcto. La cuestión no es que te haya reprendido en clase de Historia por utilizar la palabra moros al hablar de la Reconquista, y exija que la sustituyas por andalusíes, magrebíes, norteafricanos o musulmanes. Lo grave es que a una profesora así le encomienden la educación histórica de chicos de ambos sexos de catorce o quince años. Que la visión de España y lo español que muchachos de tu generación tengan el resto de su vida dependa de cantamañanas como ésa. Tienes dos opciones. La primera, que desaconsejo, es tu suicidio escolar. Mañana, en clase, dile que no tiene ni puta idea de moros, ni de Historia, ni de lengua española, ni de la madre que la parió. Te quedarás a gusto, desde luego; y las churris te pondrán ojitos por chulo y por malote. Pero en lo que se refiere a esa asignatura y al curso, puedes ir dándote por jodido. Así que lo aconsejable es no complicarte la vida. Ésa es la opción que recomiendo.
Tu maestra, por muy estúpida que sea, tiene la sartén por el mango. Así que traga, colega, mientras no haya otro remedio; que ya tendrás ocasión, en el futuro «todos pasan tarde o temprano por delante de la escopeta» de ajustar cuentas, real o figuradamente. Así que agacha las orejas y llama a los moros como a ella le salga del chichi. Paciencia y barajar. Por lo demás, duerme tranquilo. Por muy maestra que sea, eres tú quien tiene razón. No ella. En primer lugar, porque el habla la determinan quienes la usan. Y no hay nadie en España, en conversación normal, excepto que sea político o sea gilipollas «a menudo se trata de un político que además es gilipollas», que no llame moros a los moros. Ellos nos llaman a los cristianos arumes o rumís, y nada malo hay en ello. Lo despectivo no está en las palabras, sino en la intención con que éstas se utilizan. La buena o mala leche del usuario. Lo que va, por ejemplo, de decir español a decir español de mierda. La palabra moro, que tiene diversas acepciones en el diccionario de la Real Academia, pero ninguna es peyorativa, se usa generalmente para nombrar al individuo natural del norte de África que profesa la religión de Mahoma; y es fundamental para identificar a los musulmanes que habitaron en España desde el siglo VIII hasta el XV. Desterrarla de nuestra lengua sería mutilar a ésta de una antiquísima tradición con múltiples significados: desde las fiestas de moros y cristianos de Levante hasta el apellido Matamoros, y mil ejemplos más. Así que ya lo sabes. Fuera de clase, usa moro sin cortarte un pelo. Como español, estás en tu derecho. Aparte del habla usual, te respaldan millones de presencias de esa palabra en textos escritos.
Originalmente se refiere a los naturales de la antigua región norteafricana de Mauretania, que invadieron la península ibérica en tiempos de los visigodos. Viene del latín maurus, nada menos, y se usa con diversos sentidos. Caballo moro, por ejemplo, se aplica a uno de pelaje negro. En la acepción no bautizado se extiende incluso a cosas «vino moro» o personas de otros lugares «los moros de Filipinas». Hasta Gonzalo de Berceo aplicaba la palabra a los romanos de la Antigüedad para oponerlos a judíos y a cristianos. De manera que basta echar cuentas: la primera aparición en un texto escrito data de hace exactamente mil ochenta y dos años, y después se usa en abundancia. «Castellos de fronteras de mauros», dice el testamento de Ramiro I, en 1061. Por no hablar de su continuo uso en el Poema de Mío Cid, escrito a mediados del siglo XII: «Los moros yazen muertos, de bivos pocos veo; los moros e las moras vender non los podremos». Y de ahí en adelante, ni te cuento. «Las moras no se dejan ver de ningún moro ni turco», escribió Cervantes en el Quijote. La palabra moro está tan vinculada a nuestra historia, nuestra sociedad, nuestra geografía, nuestra literatura, que raro es el texto, relación, documento jurídico antiguo u obra literaria clásica española donde no figura. También la usaron Góngora, Quevedo, Calderón, Lope de Vega y Moratín, entre otros autores innumerables. Y tan vinculada está a lo que fuimos y somos, y a lo que seremos, que sin ella sería imposible explicar este lugar, antiquísima plaza pública cruce de pueblos, naciones y lenguas, al que llamamos España. Imagínate, en consecuencia, la imbécil osadía de tu profesora. El atrevimiento inaudito de pretender cargarse de un plumazo, por el artículo catorce y porque a ella le suena mal, toda esa compleja tradición y toda esa memoria.
XLSemanal - 25/10/2010
Te lo voy a explicar en corto, chaval. Sin irnos por las ramas. Esa maestra, profesora, docente o como quieras llamarla, es imbécil. Tonta del culo, vaya. En el mejor de los casos «suponiendo que no prevarique a sabiendas, prisionera del qué dirán», une a su ignorancia el triste afán de lo políticamente correcto. La cuestión no es que te haya reprendido en clase de Historia por utilizar la palabra moros al hablar de la Reconquista, y exija que la sustituyas por andalusíes, magrebíes, norteafricanos o musulmanes. Lo grave es que a una profesora así le encomienden la educación histórica de chicos de ambos sexos de catorce o quince años. Que la visión de España y lo español que muchachos de tu generación tengan el resto de su vida dependa de cantamañanas como ésa. Tienes dos opciones. La primera, que desaconsejo, es tu suicidio escolar. Mañana, en clase, dile que no tiene ni puta idea de moros, ni de Historia, ni de lengua española, ni de la madre que la parió. Te quedarás a gusto, desde luego; y las churris te pondrán ojitos por chulo y por malote. Pero en lo que se refiere a esa asignatura y al curso, puedes ir dándote por jodido. Así que lo aconsejable es no complicarte la vida. Ésa es la opción que recomiendo.
Tu maestra, por muy estúpida que sea, tiene la sartén por el mango. Así que traga, colega, mientras no haya otro remedio; que ya tendrás ocasión, en el futuro «todos pasan tarde o temprano por delante de la escopeta» de ajustar cuentas, real o figuradamente. Así que agacha las orejas y llama a los moros como a ella le salga del chichi. Paciencia y barajar. Por lo demás, duerme tranquilo. Por muy maestra que sea, eres tú quien tiene razón. No ella. En primer lugar, porque el habla la determinan quienes la usan. Y no hay nadie en España, en conversación normal, excepto que sea político o sea gilipollas «a menudo se trata de un político que además es gilipollas», que no llame moros a los moros. Ellos nos llaman a los cristianos arumes o rumís, y nada malo hay en ello. Lo despectivo no está en las palabras, sino en la intención con que éstas se utilizan. La buena o mala leche del usuario. Lo que va, por ejemplo, de decir español a decir español de mierda. La palabra moro, que tiene diversas acepciones en el diccionario de la Real Academia, pero ninguna es peyorativa, se usa generalmente para nombrar al individuo natural del norte de África que profesa la religión de Mahoma; y es fundamental para identificar a los musulmanes que habitaron en España desde el siglo VIII hasta el XV. Desterrarla de nuestra lengua sería mutilar a ésta de una antiquísima tradición con múltiples significados: desde las fiestas de moros y cristianos de Levante hasta el apellido Matamoros, y mil ejemplos más. Así que ya lo sabes. Fuera de clase, usa moro sin cortarte un pelo. Como español, estás en tu derecho. Aparte del habla usual, te respaldan millones de presencias de esa palabra en textos escritos.
Originalmente se refiere a los naturales de la antigua región norteafricana de Mauretania, que invadieron la península ibérica en tiempos de los visigodos. Viene del latín maurus, nada menos, y se usa con diversos sentidos. Caballo moro, por ejemplo, se aplica a uno de pelaje negro. En la acepción no bautizado se extiende incluso a cosas «vino moro» o personas de otros lugares «los moros de Filipinas». Hasta Gonzalo de Berceo aplicaba la palabra a los romanos de la Antigüedad para oponerlos a judíos y a cristianos. De manera que basta echar cuentas: la primera aparición en un texto escrito data de hace exactamente mil ochenta y dos años, y después se usa en abundancia. «Castellos de fronteras de mauros», dice el testamento de Ramiro I, en 1061. Por no hablar de su continuo uso en el Poema de Mío Cid, escrito a mediados del siglo XII: «Los moros yazen muertos, de bivos pocos veo; los moros e las moras vender non los podremos». Y de ahí en adelante, ni te cuento. «Las moras no se dejan ver de ningún moro ni turco», escribió Cervantes en el Quijote. La palabra moro está tan vinculada a nuestra historia, nuestra sociedad, nuestra geografía, nuestra literatura, que raro es el texto, relación, documento jurídico antiguo u obra literaria clásica española donde no figura. También la usaron Góngora, Quevedo, Calderón, Lope de Vega y Moratín, entre otros autores innumerables. Y tan vinculada está a lo que fuimos y somos, y a lo que seremos, que sin ella sería imposible explicar este lugar, antiquísima plaza pública cruce de pueblos, naciones y lenguas, al que llamamos España. Imagínate, en consecuencia, la imbécil osadía de tu profesora. El atrevimiento inaudito de pretender cargarse de un plumazo, por el artículo catorce y porque a ella le suena mal, toda esa compleja tradición y toda esa memoria.
domingo, 24 de octubre de 2010
Asno de Buridán
Asno de Buridán
Asno en mosaico bizantino.El asno de Buridán es el nombre que se le da al animal que protagoniza un antiguo argumento de reducción al absurdo contra Jean Buridan (1300 - 1358), teólogo escolástico discípulo de Guillermo de Ockham, defensor del libre albedrío y de la posibilidad de ponderar toda decisión a través de la razón. Para satirizar su posición, algunos críticos imaginaron el caso absurdo de un asno que no sabe elegir entre dos montones de heno (o, en otras versiones, entre un montón de avena y un cubo de agua), y que a consecuencia de ello termina muriendo de inanición (o de sed). Se trata, según algunos, de una paradoja, ya que, pudiendo comer, no come porque no sabe, no puede o no quiere elegir qué montón es más conveniente, ya que ambos montones le parecen iguales. Aristóteles, en el De Caelo, ya se había preguntado cómo un perro confrontado ante dos cantidades idénticas de alimento podría comer.
El ejemplo del asno que muere de hambre por indecisión parece inverosímil, pero es posible imaginar casos menos extremos y más intuitivos de la misma paradoja: piénsese en alguien que sigue la máxima de hacer siempre primero lo que es más urgente y, enfrentado ante varias tareas urgentes, su propia deliberación acerca de cuál es la tarea prioritaria le hace perder valiosísimo tiempo. O piénsese en una persona que ama a dos pretendientes ¿puede amarlos a ambos con la misma fuerza y perderlos a ambos por culpa de su indecisión?
[editar] Simetría y racionalidad
El problema es un ejemplo del uso del principio de razón suficiente formulado por Leibniz, según el cual si no hay una razón suficiente para que una cosa suceda en vez de otra, el principio afirma que no sucede nada, la situación inicial no cambia. La paradoja del asno de Buridán aplica el principio anterior a una situación de simetría bilateral. Otro contexto en el que se suele aducir la paradoja es como argumento de reducción al absurdo del racionalismo para justificar la fe religiosa. Como el asno muerto de hambre, debemos supuestamente tomar una decisión no-racional para evitar quedar paralizados en una duda sin fin. Un contra-argumento típico responde que es perfectamente racional reconocer que ambas opciones son igualmente buenas y escoger arbitrariamente una en vez de morir de hambre.
Racionalidad y valor
Por otra parte, en un contexto de interpretación ligeramente distinto al anterior, el significado atribuido a la paradoja es que permite reconocer que ya sea que consideremos racional o no a la decisión, la misma estará siempre impregnada de la noción de valor. Pues la situación planteada en la paradoja conduce a la inmovilidad porque propone al asno dos opciones de igual valor. Pero la mayoría de las decisiones humanas se basan en la percepción de una diferencia de valor; más allá de que tal valoración pueda considerarse racional o no.
[editar] Referencias
Zupko, Jack (2003) John Buridan. Portrait of a Fourteenth-Century Arts Master. Notre Dame, Indiana: University of Notre Dame Press. (cf. pp. 258, 400n71)
Ferrater Mora, Diccionario de filosofía, Editorial Ariel. Ver entradas sobre el 'Asno de Buridán' y sobre 'Libre albedrío'
Asno en mosaico bizantino.El asno de Buridán es el nombre que se le da al animal que protagoniza un antiguo argumento de reducción al absurdo contra Jean Buridan (1300 - 1358), teólogo escolástico discípulo de Guillermo de Ockham, defensor del libre albedrío y de la posibilidad de ponderar toda decisión a través de la razón. Para satirizar su posición, algunos críticos imaginaron el caso absurdo de un asno que no sabe elegir entre dos montones de heno (o, en otras versiones, entre un montón de avena y un cubo de agua), y que a consecuencia de ello termina muriendo de inanición (o de sed). Se trata, según algunos, de una paradoja, ya que, pudiendo comer, no come porque no sabe, no puede o no quiere elegir qué montón es más conveniente, ya que ambos montones le parecen iguales. Aristóteles, en el De Caelo, ya se había preguntado cómo un perro confrontado ante dos cantidades idénticas de alimento podría comer.
El ejemplo del asno que muere de hambre por indecisión parece inverosímil, pero es posible imaginar casos menos extremos y más intuitivos de la misma paradoja: piénsese en alguien que sigue la máxima de hacer siempre primero lo que es más urgente y, enfrentado ante varias tareas urgentes, su propia deliberación acerca de cuál es la tarea prioritaria le hace perder valiosísimo tiempo. O piénsese en una persona que ama a dos pretendientes ¿puede amarlos a ambos con la misma fuerza y perderlos a ambos por culpa de su indecisión?
[editar] Simetría y racionalidad
El problema es un ejemplo del uso del principio de razón suficiente formulado por Leibniz, según el cual si no hay una razón suficiente para que una cosa suceda en vez de otra, el principio afirma que no sucede nada, la situación inicial no cambia. La paradoja del asno de Buridán aplica el principio anterior a una situación de simetría bilateral. Otro contexto en el que se suele aducir la paradoja es como argumento de reducción al absurdo del racionalismo para justificar la fe religiosa. Como el asno muerto de hambre, debemos supuestamente tomar una decisión no-racional para evitar quedar paralizados en una duda sin fin. Un contra-argumento típico responde que es perfectamente racional reconocer que ambas opciones son igualmente buenas y escoger arbitrariamente una en vez de morir de hambre.
Racionalidad y valor
Por otra parte, en un contexto de interpretación ligeramente distinto al anterior, el significado atribuido a la paradoja es que permite reconocer que ya sea que consideremos racional o no a la decisión, la misma estará siempre impregnada de la noción de valor. Pues la situación planteada en la paradoja conduce a la inmovilidad porque propone al asno dos opciones de igual valor. Pero la mayoría de las decisiones humanas se basan en la percepción de una diferencia de valor; más allá de que tal valoración pueda considerarse racional o no.
[editar] Referencias
Zupko, Jack (2003) John Buridan. Portrait of a Fourteenth-Century Arts Master. Notre Dame, Indiana: University of Notre Dame Press. (cf. pp. 258, 400n71)
Ferrater Mora, Diccionario de filosofía, Editorial Ariel. Ver entradas sobre el 'Asno de Buridán' y sobre 'Libre albedrío'
viernes, 10 de septiembre de 2010
Carlos Carnicero
Más allá del fútbol como deporte
Demasiadas veces el fútbol pierde su esencia. En vez de ser expresión de esfuerzo, trabajo colectivo y creatividad, está relacionado frecuentemente con sueldos millonarios, deportistas que con su chulería no son ejemplo de nada y violencia en las inmediaciones de los estadios. El partido de la selección contra Alemania fue ejemplo de todo lo contrario.
Un amigo mío se reía el otro día del mal resultado obtenido por la selección francesa en el mundial y ponía el acento en lo surrealista que había sido que el propio presidente Nicolás Sarkozy hubiera intervenido en la crisis generada tras la indisciplina de algunos jugadores. La explicación es sencilla: un mundial de futbol, igual que unas olimpiadas, es un evento mundial más allá de la mera competición deportiva. Durante el mundial, la imagen de una selección nacional es la imagen del país en el mundo. Por eso China impresionó con la manera en la que organizó las últimas olimpiadas: la perfecta coordinación de miles de chinos en la inauguración fue en realidad una metáfora de su creciente poder en el mundo. Y la imagen difundida se concilia con la realidad de los datos objetivos de esta súper potencia emergente.
España dio una gran imagen y desmontó algunos de los mitos que esta crisis ha vuelto a poner de moda: que los latinos y vecinos europeos del mediterráneo somos vagos y mal organizados. Pues bien, nuestra selección no sólo jugó mejor que Alemania, sino que también estuvo mejor organizada. Incluso nuestra fortaleza en el campo fue mayor durante todo el partido. Conviene recordar algunas de estas cosas en unos tiempos en los que Alemania está dando muestras de volver a un nacionalismo rancio, propio de otras épocas, y está archivando sus históricas responsabilidades en la vanguardia de la Unión Europea. Durante la crisis es legítimo que Alemania se haya empeñado en defender los intereses de los alemanes y que haya luchado por imponer sus condiciones. Pero sus reivindicaciones han ido acompañadas de un tono de superioridad que poco tiene que ver con la Alemania que ha sido motor de Europa desde su nacimiento.
La victoria histórica de nuestra selección también ha coincidido con un notable éxito diplomático: la mediación del ministro de exteriores Moratinos va a desembocar en la liberación de varias decenas de prisioneros políticos cubanos. Ello es buena muestra de la interlocución de la que goza España en América Latina en general y en Cuba en particular.
Éxitos deportivos y diplomáticos deberían servir para recordar a algunos el potencial de un proyecto común en España. Debemos de encontrar la fórmula que nos permita estar cómodos con nosotros mismos y mirar hacia el futuro. Buscar las diferencias, más que poner el acento en lo que nos une, es más que nunca una actitud típica del pasado. Incluso a nivel mundial, mediante la creación del G20, los países se han dado cuenta que los retos que deben afrontar les hacen a todos pertenecer al mismo barco.
PD. Un consejo para el presidente Montilla en su manifestación del sábado: que acompañe la bandera catalana de la española y la europea. Sólo de esa forma será un reflejo de las identidades sociales múltiples que tienen los ciudadanos europeos de este siglo.
Demasiadas veces el fútbol pierde su esencia. En vez de ser expresión de esfuerzo, trabajo colectivo y creatividad, está relacionado frecuentemente con sueldos millonarios, deportistas que con su chulería no son ejemplo de nada y violencia en las inmediaciones de los estadios. El partido de la selección contra Alemania fue ejemplo de todo lo contrario.
Un amigo mío se reía el otro día del mal resultado obtenido por la selección francesa en el mundial y ponía el acento en lo surrealista que había sido que el propio presidente Nicolás Sarkozy hubiera intervenido en la crisis generada tras la indisciplina de algunos jugadores. La explicación es sencilla: un mundial de futbol, igual que unas olimpiadas, es un evento mundial más allá de la mera competición deportiva. Durante el mundial, la imagen de una selección nacional es la imagen del país en el mundo. Por eso China impresionó con la manera en la que organizó las últimas olimpiadas: la perfecta coordinación de miles de chinos en la inauguración fue en realidad una metáfora de su creciente poder en el mundo. Y la imagen difundida se concilia con la realidad de los datos objetivos de esta súper potencia emergente.
España dio una gran imagen y desmontó algunos de los mitos que esta crisis ha vuelto a poner de moda: que los latinos y vecinos europeos del mediterráneo somos vagos y mal organizados. Pues bien, nuestra selección no sólo jugó mejor que Alemania, sino que también estuvo mejor organizada. Incluso nuestra fortaleza en el campo fue mayor durante todo el partido. Conviene recordar algunas de estas cosas en unos tiempos en los que Alemania está dando muestras de volver a un nacionalismo rancio, propio de otras épocas, y está archivando sus históricas responsabilidades en la vanguardia de la Unión Europea. Durante la crisis es legítimo que Alemania se haya empeñado en defender los intereses de los alemanes y que haya luchado por imponer sus condiciones. Pero sus reivindicaciones han ido acompañadas de un tono de superioridad que poco tiene que ver con la Alemania que ha sido motor de Europa desde su nacimiento.
La victoria histórica de nuestra selección también ha coincidido con un notable éxito diplomático: la mediación del ministro de exteriores Moratinos va a desembocar en la liberación de varias decenas de prisioneros políticos cubanos. Ello es buena muestra de la interlocución de la que goza España en América Latina en general y en Cuba en particular.
Éxitos deportivos y diplomáticos deberían servir para recordar a algunos el potencial de un proyecto común en España. Debemos de encontrar la fórmula que nos permita estar cómodos con nosotros mismos y mirar hacia el futuro. Buscar las diferencias, más que poner el acento en lo que nos une, es más que nunca una actitud típica del pasado. Incluso a nivel mundial, mediante la creación del G20, los países se han dado cuenta que los retos que deben afrontar les hacen a todos pertenecer al mismo barco.
PD. Un consejo para el presidente Montilla en su manifestación del sábado: que acompañe la bandera catalana de la española y la europea. Sólo de esa forma será un reflejo de las identidades sociales múltiples que tienen los ciudadanos europeos de este siglo.
García Montero y democracia
El vocabulario de la democracia
- Cada uno es como es, o cada uno tiene su historia, le digo a mi hija Elisa, a cuenta de sus palabrotas.
Las conversaciones de verano, cuando el tiempo se convierte en un animal doméstico y amable, empiezan por un lado y acaban en cualquier parte. Mi hija Elisa habla muy mal en los últimos días. Cuando le afeo las palabrotas innecesarias, me recuerda que los jugadores de la selección nacional del fútbol, nuestros héroes, celebraron el Mundial con un vocabulario poco aleccionador. Yo me río, y le digo que mi modelo preferido de mal hablado no es un futbolista, sino un antiguo amigo, obrero de la construcción.
Es verano, y nos ponemos a recordar. En Granada, la palabra polla parece un comodín que sirve para todo y en muy diversos ambientes. Le cuento a Elisa que Pepe Cid de la Rosa, un verdadero ejemplo de ser humano, uno de los obreros más significados en la lucha por la democracia, fue Secretario General de CC.OO en Granada, y se hizo famoso por sus negociaciones contundentes. A un Gobernador Civil, podía plantearle los problemas de la manera siguiente: “Oye, que ha surgido esta polla, y no vamos a pelearnos ni pollas, así que vamos a dejarnos de pollillas, porque si no es que estamos apollardados”. Elisa se ríe mucho, pero yo soy cobarde y no me atrevo a contarle el malentendido que provocó Pepe cuando le contestó a un amigo, que había preguntado en la calle por su hija: “Ahí está, con la polla del novio”. Cosas del vocabulario granadino.
- Papá, me pregunta Elisa al terminar de reírse, ¿tú lo conocías mucho?
- ¿A Cid de la Rosa? Sí, lo conocía, pero sobre todo lo admiraba mucho. Cada uno tiene su historia, y en la mía ocupan un lugar importante los obreros de la construcción. ¿Sabes por qué?
- Por las veces que te has tenido que cambiar de piso y por las reformas que has hecho, me contesta Elisa, y ahora me río yo.
- No, verás. El abuelo Luis, tenía un hermano que trabajaba en París. Era el moderno de la familia. En julio de 1970, hace ahora 40 años, yo tenía casi tu edad. Estaba veraneando con él tío Manolo, y mientras leía el periódico hizo un chiste despiadado sobre algo que había ocurrido en Granada. Los albañiles de Granada, dijo, deben ser pájaros. La policía ha disparado al aire y ha matado a tres.
- ¿La policía mató a 3 albañiles?
- Sí, el día 21 de julio. Mató a Antonio Cristóbal Ibáñez, Manuel Sánchez Mesa y Antonio Huertas. Me acuerdo de ellos todavía como si fueran nombres de futbolistas famosos. Había una huelga general en la construcción. Se pedía una jornada de 45 horas semanales y 240 pesetas de jornal. La policía actuó de un modo tremendo. La policía trabajaban para mantener no sólo a un dictador, sino para imponer unas condiciones miserables de trabajo.
- ¡Que tiempos! Menos mal que yo no viví esa época.
- Pero esos tiempos tienen que ver con los tuyos. La democracia no supone sólo poder votar. Pepe Cid de la Rosa y otros muchos sindicalistas lucharon para que hubiese salarios dignos, jornadas laborales humanas, vacaciones, seguridad en los empleos. Su vocabulario contemplaba también palabras como derechos, dignidad laboral y convenio colectivo. ¿Entiendes lo que significa el reconocimiento de una relación contractual continuada? Pues ellos lucharon por eso.
- Ya me vas a hablar de la huelga general de septiembre.
- Cada uno es como es, o cada uno tiene su historia. Para mí, estudiar fue una forma de transformar el mundo. Saber literatura resultaba inseparable de entender el significado humano de una relación contractual continuada. Y Pepe Cid de la Rosa me resultaba tan admirable como Federico García Lorca. La democracia es algo más que el derecho al voto. Quien separa los votos y la cultura de la dignidad laboral, deja hueca la palabra democracia.
- Cada uno es como es, o cada uno tiene su historia, le digo a mi hija Elisa, a cuenta de sus palabrotas.
Las conversaciones de verano, cuando el tiempo se convierte en un animal doméstico y amable, empiezan por un lado y acaban en cualquier parte. Mi hija Elisa habla muy mal en los últimos días. Cuando le afeo las palabrotas innecesarias, me recuerda que los jugadores de la selección nacional del fútbol, nuestros héroes, celebraron el Mundial con un vocabulario poco aleccionador. Yo me río, y le digo que mi modelo preferido de mal hablado no es un futbolista, sino un antiguo amigo, obrero de la construcción.
Es verano, y nos ponemos a recordar. En Granada, la palabra polla parece un comodín que sirve para todo y en muy diversos ambientes. Le cuento a Elisa que Pepe Cid de la Rosa, un verdadero ejemplo de ser humano, uno de los obreros más significados en la lucha por la democracia, fue Secretario General de CC.OO en Granada, y se hizo famoso por sus negociaciones contundentes. A un Gobernador Civil, podía plantearle los problemas de la manera siguiente: “Oye, que ha surgido esta polla, y no vamos a pelearnos ni pollas, así que vamos a dejarnos de pollillas, porque si no es que estamos apollardados”. Elisa se ríe mucho, pero yo soy cobarde y no me atrevo a contarle el malentendido que provocó Pepe cuando le contestó a un amigo, que había preguntado en la calle por su hija: “Ahí está, con la polla del novio”. Cosas del vocabulario granadino.
- Papá, me pregunta Elisa al terminar de reírse, ¿tú lo conocías mucho?
- ¿A Cid de la Rosa? Sí, lo conocía, pero sobre todo lo admiraba mucho. Cada uno tiene su historia, y en la mía ocupan un lugar importante los obreros de la construcción. ¿Sabes por qué?
- Por las veces que te has tenido que cambiar de piso y por las reformas que has hecho, me contesta Elisa, y ahora me río yo.
- No, verás. El abuelo Luis, tenía un hermano que trabajaba en París. Era el moderno de la familia. En julio de 1970, hace ahora 40 años, yo tenía casi tu edad. Estaba veraneando con él tío Manolo, y mientras leía el periódico hizo un chiste despiadado sobre algo que había ocurrido en Granada. Los albañiles de Granada, dijo, deben ser pájaros. La policía ha disparado al aire y ha matado a tres.
- ¿La policía mató a 3 albañiles?
- Sí, el día 21 de julio. Mató a Antonio Cristóbal Ibáñez, Manuel Sánchez Mesa y Antonio Huertas. Me acuerdo de ellos todavía como si fueran nombres de futbolistas famosos. Había una huelga general en la construcción. Se pedía una jornada de 45 horas semanales y 240 pesetas de jornal. La policía actuó de un modo tremendo. La policía trabajaban para mantener no sólo a un dictador, sino para imponer unas condiciones miserables de trabajo.
- ¡Que tiempos! Menos mal que yo no viví esa época.
- Pero esos tiempos tienen que ver con los tuyos. La democracia no supone sólo poder votar. Pepe Cid de la Rosa y otros muchos sindicalistas lucharon para que hubiese salarios dignos, jornadas laborales humanas, vacaciones, seguridad en los empleos. Su vocabulario contemplaba también palabras como derechos, dignidad laboral y convenio colectivo. ¿Entiendes lo que significa el reconocimiento de una relación contractual continuada? Pues ellos lucharon por eso.
- Ya me vas a hablar de la huelga general de septiembre.
- Cada uno es como es, o cada uno tiene su historia. Para mí, estudiar fue una forma de transformar el mundo. Saber literatura resultaba inseparable de entender el significado humano de una relación contractual continuada. Y Pepe Cid de la Rosa me resultaba tan admirable como Federico García Lorca. La democracia es algo más que el derecho al voto. Quien separa los votos y la cultura de la dignidad laboral, deja hueca la palabra democracia.
jueves, 9 de septiembre de 2010
TODAS LAS CANCIONES HABLAN DE MÍ - JONAS TRUEBA
La banda sonora es un elemento esencial: la pensó a la vez que el guión
Marta Medina | El Escorial
Actualizado jueves 29/07/2010 16:14 horasDisminuye el tamaño del texto Aumenta el tamaño del texto
A primera vista, Jonás Trueba (Madrid, 1981) parece un veinteañero tímido más entre tantos de los adolescentes que asisten a los cursos de verano de la Universidad Complutense. Acaba de dirigir su primer largometraje como director, 'Todas las canciones hablan de mí' -de la que también es coguionista junto a Daniel Gascón-, que se enfrentará por primera vez a las miradas de la crítica en noviembre en el Festival Internacional de Cine de Gijón.
Pero, a pesar de su juventud, no es la primera incursión cinematográfica del hijo del cineasta Fernando Trueba y de la productora Cristina Huete, que ya participó anteriormente en los guiones de 'Vete de mí' -junto a Víctor García León- y 'El baile de la victoria', entre otros.
"'Todas las canciones hablan de mí' trata de un estado de ánimo", explica el cineasta. "Después de una ruptura sentimental, el protagonista vive casi en un estado de egocentrismo en el que cree que todas las canciones han sido cantadas para él, los cuadros pintados para él...", explica.
'Después de una ruptura sentimental, el protagonista vive casi en un estado de egocentrismo en el que cree que todas las canciones han sido cantadas para él'En su primera película detrás de la cámara, Trueba ha querido arriesgarse a hacer una película sin un argumento "en sentido clásico", sino que ha querido diseccionar las sensaciones y los sentimientos que sobrevienen tras un varapalo amoroso. "No hablo tanto de lo que te ha sucedido, sino de lo que tú piensas que te ha sucedido, te gustaría que te sucediese o tienes miedo de que te suceda".
Desde que asomase su cabeza por primera vez en el mundo del celuloide, siempre ha querido rodearse en sus rodajes de sus mejores amigos, como es el caso de Daniel Gascón, con quien anteriormente dio forma a los cortos 'Acné' y 'Cero en conciencia'. Esta vez no ha sido diferente, y el madrileño ha trabajado "con el equipo que quería y los actores que quería", sin imposiciones, a pesar de que en las óperas primas la producción suele 'sugerir' al director un grupo técnico experimentado.
Desde el germen de la idea, la cinta ha pasado por momentos de incertidumbre en los que parecía imposible -o al menos poco probable- que la película llegase algún día a la pantalla. "Es un proceso muy doloroso. Ha habido momentos en los que he estado a punto de tirar la toalla, porque parecía que nadie quería ayudar", recuerda. "Tengo que dar las gracias a Gerardo Herrero [productor de la película] porque desde el principio, desde que leyó el guión, ha confiado en nuestro proyecto".
Para dar vida a la historia de Ramiro y Andrea, el cineasta se ha decantado por el catalán Oriol Vila y la madrileña Bárbara Lennie. Trueba había descubierto al intérprete en el teatro y como secundario en alguna película, y en seguida le pareció "un actor diferente", con una normalidad que no suele darse en la generación de jóvenes actores, en la que todos son "demasiado guapos, demasiado fuertes, demasiado actores". Por otro lado, el papel de Andrea estaba indiscutiblemente ligado a Lennie, a quien el director considera "gran parte del motor de la película".
El otro papel protagonista de 'Todas las canciones hablan de mí' está reservado a la música, de la que hace un empleo muy 'tarantiniano'. "La banda sonora de la película estaba pensada antes, mientras escribía el guión. No me gusta hacer una película y que luego una persona ponga la música, sino que prefiero tener primero la música y ajustarme a ella". El eclecticismo musical de la cinta ha llevado a Trueba a contar con temas de Franco Battiato, Bola de Nieve, Bill Evans y Nacho Vegas, entre otros.
Amante de directores como Truffaut, Jean Renoir o los más contemporáneos Jacques Audiard y Alexander Payne, ya desde los 13 años el madrileño rodaba cortos con sus amigos y tres años después firmaba su primer guión con Víctor García León.
Puede que nunca haya tenido escapatoria; como hijo de director y productora -sin olvidar a su tío David- alguna vez se ha planteado si ha entrado en el mundo del cine por inercia o por pasión. Ahora, a unos meses de poder contemplar su nombre en grande en las marquesinas de los cines, Jonás Trueba ya sabe la respuesta. Y emulando a Frank Sinatra se responde a sí mismo que, a pesar de los apellidos, ha encontrado una forma de amar y hacer cine: "A mi manera".
Marta Medina | El Escorial
Actualizado jueves 29/07/2010 16:14 horasDisminuye el tamaño del texto Aumenta el tamaño del texto
A primera vista, Jonás Trueba (Madrid, 1981) parece un veinteañero tímido más entre tantos de los adolescentes que asisten a los cursos de verano de la Universidad Complutense. Acaba de dirigir su primer largometraje como director, 'Todas las canciones hablan de mí' -de la que también es coguionista junto a Daniel Gascón-, que se enfrentará por primera vez a las miradas de la crítica en noviembre en el Festival Internacional de Cine de Gijón.
Pero, a pesar de su juventud, no es la primera incursión cinematográfica del hijo del cineasta Fernando Trueba y de la productora Cristina Huete, que ya participó anteriormente en los guiones de 'Vete de mí' -junto a Víctor García León- y 'El baile de la victoria', entre otros.
"'Todas las canciones hablan de mí' trata de un estado de ánimo", explica el cineasta. "Después de una ruptura sentimental, el protagonista vive casi en un estado de egocentrismo en el que cree que todas las canciones han sido cantadas para él, los cuadros pintados para él...", explica.
'Después de una ruptura sentimental, el protagonista vive casi en un estado de egocentrismo en el que cree que todas las canciones han sido cantadas para él'En su primera película detrás de la cámara, Trueba ha querido arriesgarse a hacer una película sin un argumento "en sentido clásico", sino que ha querido diseccionar las sensaciones y los sentimientos que sobrevienen tras un varapalo amoroso. "No hablo tanto de lo que te ha sucedido, sino de lo que tú piensas que te ha sucedido, te gustaría que te sucediese o tienes miedo de que te suceda".
Desde que asomase su cabeza por primera vez en el mundo del celuloide, siempre ha querido rodearse en sus rodajes de sus mejores amigos, como es el caso de Daniel Gascón, con quien anteriormente dio forma a los cortos 'Acné' y 'Cero en conciencia'. Esta vez no ha sido diferente, y el madrileño ha trabajado "con el equipo que quería y los actores que quería", sin imposiciones, a pesar de que en las óperas primas la producción suele 'sugerir' al director un grupo técnico experimentado.
Desde el germen de la idea, la cinta ha pasado por momentos de incertidumbre en los que parecía imposible -o al menos poco probable- que la película llegase algún día a la pantalla. "Es un proceso muy doloroso. Ha habido momentos en los que he estado a punto de tirar la toalla, porque parecía que nadie quería ayudar", recuerda. "Tengo que dar las gracias a Gerardo Herrero [productor de la película] porque desde el principio, desde que leyó el guión, ha confiado en nuestro proyecto".
Para dar vida a la historia de Ramiro y Andrea, el cineasta se ha decantado por el catalán Oriol Vila y la madrileña Bárbara Lennie. Trueba había descubierto al intérprete en el teatro y como secundario en alguna película, y en seguida le pareció "un actor diferente", con una normalidad que no suele darse en la generación de jóvenes actores, en la que todos son "demasiado guapos, demasiado fuertes, demasiado actores". Por otro lado, el papel de Andrea estaba indiscutiblemente ligado a Lennie, a quien el director considera "gran parte del motor de la película".
El otro papel protagonista de 'Todas las canciones hablan de mí' está reservado a la música, de la que hace un empleo muy 'tarantiniano'. "La banda sonora de la película estaba pensada antes, mientras escribía el guión. No me gusta hacer una película y que luego una persona ponga la música, sino que prefiero tener primero la música y ajustarme a ella". El eclecticismo musical de la cinta ha llevado a Trueba a contar con temas de Franco Battiato, Bola de Nieve, Bill Evans y Nacho Vegas, entre otros.
Amante de directores como Truffaut, Jean Renoir o los más contemporáneos Jacques Audiard y Alexander Payne, ya desde los 13 años el madrileño rodaba cortos con sus amigos y tres años después firmaba su primer guión con Víctor García León.
Puede que nunca haya tenido escapatoria; como hijo de director y productora -sin olvidar a su tío David- alguna vez se ha planteado si ha entrado en el mundo del cine por inercia o por pasión. Ahora, a unos meses de poder contemplar su nombre en grande en las marquesinas de los cines, Jonás Trueba ya sabe la respuesta. Y emulando a Frank Sinatra se responde a sí mismo que, a pesar de los apellidos, ha encontrado una forma de amar y hacer cine: "A mi manera".
David Trueba
David Trueba
David Trueba en las XII Jornadas de Cine Villa de La Almunia de Doña Godina, en mayo de 2007.
Nacimiento 10 de septiembre de 1969 (40 años)
Madrid
Ficha en IMDb
David Trueba Rodríguez (Madrid, 10 de septiembre de 1969) es un escritor, periodista, director de cine, guionista y actor español.
Contenido
1 Biografía
2 Filmografía
2.1 Guionista
2.2 Director y guionista
2.3 Actor
3 Novelas
4 Premios
5 Véase también
6 Referencias
7 Enlaces externos
Biografía
Es el hermano menor de una familia madrileña con ocho hijos, entre ellos el ganador del Oscar Fernando Trueba. Ingresó en el colegio a los siete años debido al afán de su madre por retenerlo. Desde pequeño adqurió el hábito de escribir con la máquina Lettera 35 que vendía su padre en su trabajo de venta ambulante.
De vocación periodista ingresó en la facultad de Ciencias de la Información rama de Periodismo en la Universidad Complutense de Madrid. Al terminar sus estudios completó su formación en Estados Unidos, donde realizó un curso de guión en el American Film Institute, en la que le impartió clase Leonardo Bercovici, y quien le corrigió el primer borrador de su guión Los peores años de nuestra vida, donde se auto-retrató como un joven enamoradizo, romántico, adverso a la idea de estabilidad laboral...
Antes de su viaje a Estados Unidos en 1992, en España ejerció diversos trabajos: letrista para Rosa León también escribió la letra de la canción de Andrés Calamaro para su película "Bienvenido a casa" que fue nominada al Goya a la Mejor Canción Original en 2006, periodista para El País y El Mundo, guionista del programa televivo en Sopa de gansos y Querido Rafael (sobre la figura de Rafael Alberti). Volvería a trabajar en televisión entre 1993 y 1994 como co-director del programa El peor programa de la semana...
Emilio Martínez Lázaro le contrató en 1991 para hacer el guión de Amo tu cama rica. Su buen entendimiento profesional se tradujo en la filmación del posterior guión de David, Los peores años de nuestra vida, a la vuelta de éste de los Estados Unidos.
En 1996 se produjo su salto a la dirección con La buena vida, inspirada en la obra de François Truffaut, Louis Malle y J. D. Salinger. En ella, Trueba rememoró la adolescencia como una etapa vital dolorosa, solitaria, de la que sólo se podría escapar gracias al influjo del amor. Tras una larga búsqueda en los institutos madrileños seleccionó a Fernando Ramallo por su mirada melancólica. Ese mismo año ganó el Premio al Mejor Videoclip al dirigir a Albert Pla en su versión del clásico de Lou Reed Walk on the Wild Side retitulado El lao más bestia de la vida. Con el mismo cantante rodaría el espectáculo teatral Albert Pla supone Fonollosa.
Al año siguiente la Academia le recompensó con una doble candidatura a los Premios Goya al mejor director novel y al mejor guión original.
Su siguiente largometraje se demoró cuatro años, Obra maestra (2000), y en él narró las visicitudes de un director de cine aficionado que secuestra a una actriz de éxito para convertirla en la protagonista de su propio film.
Dos años más tarde abordó su proyecto más ambicioso, la adaptación de la novela de Javier Cercas, Soldados de Salamina, una ficción sobre un periodista que investiga los hechos en el fusilamiento de Sánchez Mazas, así como una diserción sobre la relatividad de la heroicidad. El largometraje es seleccionado por la Academia para representar a España en los Oscar, pero no obtuvo la candidatura, aunque el documental Balseros, donde David Trueba fue coproductor y co-guionista con Carlos Bosch, sí lo consiguió.
En 2004 aceptó el cargo de vice-presidente de la Academia de Cine Española que dejó tras tres años en la institución.
En 2005 rodó su cuarta película, Bienvenido a casa, sobre una joven pareja (Alejo Sauras y Pilar López de Ayala), que empieza su vida personal -nacimiento de un hijo incluido- como profesional. La cinta se presenta al Festival de Málaga, en el que David es galardonado con el premio al mejor realizador.
En 2006 dirige junto al polifacético Luis Alegre la película conversación "La silla de Fernando" en la que se da a conocer un Fernando Fernán Gómez brillante e inteligente. La película obtuvo el aplauso unánime de la crítica.
Ha publicado tres novelas en la editorial Anagrama, "Abierto toda la noche" de 1995, "Cuatro Amigos" de 1999 y "Saber perder" de 2008 y desde hace años escribe cada domingo una columna en la revista Dominical que se entrega con casi una veintena de diarios españoles, entre ellos El Periódico de Catalunya.
Recibió el Premio Nacional de la Crítica de 2008 por su novela Saber perder.[1]
[editar] Filmografía
[editar] Guionista
Amo tu cama rica (1991), junto con Martín Casariego y Emilio Martínez Lázaro.
Los peores años de nuestra vida (1994).
Perdita Durango (1997).
La niña de tus ojos (1998).
Balseros (2003).
[editar] Director y guionista
La buena vida (1996).
Obra Maestra (2000).
Soldados de Salamina (2002).
Bienvenido a casa (2006).
La silla de Fernando (2006).
Actor
¡Hay motivo!, de varios directores (2004)
El elefante del rey, de Víctor García León (2003)
Más pena que gloria, de Víctor García León (2001)
Adiós con el corazón, de José Luis García Sánchez (2000)
Airbag, de Juanma Bajo Ulloa (1997)
Suspiros de España y Portugal, de José Luis García Sánchez (1995)
Los peores años de nuestra vida, de Emilio Martínez Lázaro (1994)
Amo tu cama rica, de Emilio Martínez Lázaro (1992)
Evilio, de Santiago Segura (1992)
[editar] Novelas
Abierto toda la noche (1995).
Cuatro amigos (1999).
Saber perder (2008).
Premios
Premios Goya.
Candidato al Mejor Guión Adaptado y Mejor realizador (2002).
Candidato al Mejor guión original (1998).
Candidato al Mejor guión original y Mejor realizador novel (1996).
Candidato al Mejor guión original (1994).
Festival de Málaga.
Mejor director.
Premios Literarios.
Premio Nacional de la Crítica por la novela Saber perder.
Véase también
Categoría:Películas de David Trueba
Referencias
↑ «David Trueba gana el Premio Nacional de la Crítica». El País (18/04/2009). Consultado el 18 de abril de 2009.
David Trueba
David Trueba en las XII Jornadas de Cine Villa de La Almunia de Doña Godina, en mayo de 2007.
Nacimiento 10 de septiembre de 1969 (40 años)
Madrid
Ficha en IMDb
David Trueba Rodríguez (Madrid, 10 de septiembre de 1969) es un escritor, periodista, director de cine, guionista y actor español.
Contenido
1 Biografía
2 Filmografía
2.1 Guionista
2.2 Director y guionista
2.3 Actor
3 Novelas
4 Premios
5 Véase también
6 Referencias
7 Enlaces externos
Biografía
Es el hermano menor de una familia madrileña con ocho hijos, entre ellos el ganador del Oscar Fernando Trueba. Ingresó en el colegio a los siete años debido al afán de su madre por retenerlo. Desde pequeño adqurió el hábito de escribir con la máquina Lettera 35 que vendía su padre en su trabajo de venta ambulante.
De vocación periodista ingresó en la facultad de Ciencias de la Información rama de Periodismo en la Universidad Complutense de Madrid. Al terminar sus estudios completó su formación en Estados Unidos, donde realizó un curso de guión en el American Film Institute, en la que le impartió clase Leonardo Bercovici, y quien le corrigió el primer borrador de su guión Los peores años de nuestra vida, donde se auto-retrató como un joven enamoradizo, romántico, adverso a la idea de estabilidad laboral...
Antes de su viaje a Estados Unidos en 1992, en España ejerció diversos trabajos: letrista para Rosa León también escribió la letra de la canción de Andrés Calamaro para su película "Bienvenido a casa" que fue nominada al Goya a la Mejor Canción Original en 2006, periodista para El País y El Mundo, guionista del programa televivo en Sopa de gansos y Querido Rafael (sobre la figura de Rafael Alberti). Volvería a trabajar en televisión entre 1993 y 1994 como co-director del programa El peor programa de la semana...
Emilio Martínez Lázaro le contrató en 1991 para hacer el guión de Amo tu cama rica. Su buen entendimiento profesional se tradujo en la filmación del posterior guión de David, Los peores años de nuestra vida, a la vuelta de éste de los Estados Unidos.
En 1996 se produjo su salto a la dirección con La buena vida, inspirada en la obra de François Truffaut, Louis Malle y J. D. Salinger. En ella, Trueba rememoró la adolescencia como una etapa vital dolorosa, solitaria, de la que sólo se podría escapar gracias al influjo del amor. Tras una larga búsqueda en los institutos madrileños seleccionó a Fernando Ramallo por su mirada melancólica. Ese mismo año ganó el Premio al Mejor Videoclip al dirigir a Albert Pla en su versión del clásico de Lou Reed Walk on the Wild Side retitulado El lao más bestia de la vida. Con el mismo cantante rodaría el espectáculo teatral Albert Pla supone Fonollosa.
Al año siguiente la Academia le recompensó con una doble candidatura a los Premios Goya al mejor director novel y al mejor guión original.
Su siguiente largometraje se demoró cuatro años, Obra maestra (2000), y en él narró las visicitudes de un director de cine aficionado que secuestra a una actriz de éxito para convertirla en la protagonista de su propio film.
Dos años más tarde abordó su proyecto más ambicioso, la adaptación de la novela de Javier Cercas, Soldados de Salamina, una ficción sobre un periodista que investiga los hechos en el fusilamiento de Sánchez Mazas, así como una diserción sobre la relatividad de la heroicidad. El largometraje es seleccionado por la Academia para representar a España en los Oscar, pero no obtuvo la candidatura, aunque el documental Balseros, donde David Trueba fue coproductor y co-guionista con Carlos Bosch, sí lo consiguió.
En 2004 aceptó el cargo de vice-presidente de la Academia de Cine Española que dejó tras tres años en la institución.
En 2005 rodó su cuarta película, Bienvenido a casa, sobre una joven pareja (Alejo Sauras y Pilar López de Ayala), que empieza su vida personal -nacimiento de un hijo incluido- como profesional. La cinta se presenta al Festival de Málaga, en el que David es galardonado con el premio al mejor realizador.
En 2006 dirige junto al polifacético Luis Alegre la película conversación "La silla de Fernando" en la que se da a conocer un Fernando Fernán Gómez brillante e inteligente. La película obtuvo el aplauso unánime de la crítica.
Ha publicado tres novelas en la editorial Anagrama, "Abierto toda la noche" de 1995, "Cuatro Amigos" de 1999 y "Saber perder" de 2008 y desde hace años escribe cada domingo una columna en la revista Dominical que se entrega con casi una veintena de diarios españoles, entre ellos El Periódico de Catalunya.
Recibió el Premio Nacional de la Crítica de 2008 por su novela Saber perder.[1]
[editar] Filmografía
[editar] Guionista
Amo tu cama rica (1991), junto con Martín Casariego y Emilio Martínez Lázaro.
Los peores años de nuestra vida (1994).
Perdita Durango (1997).
La niña de tus ojos (1998).
Balseros (2003).
[editar] Director y guionista
La buena vida (1996).
Obra Maestra (2000).
Soldados de Salamina (2002).
Bienvenido a casa (2006).
La silla de Fernando (2006).
Actor
¡Hay motivo!, de varios directores (2004)
El elefante del rey, de Víctor García León (2003)
Más pena que gloria, de Víctor García León (2001)
Adiós con el corazón, de José Luis García Sánchez (2000)
Airbag, de Juanma Bajo Ulloa (1997)
Suspiros de España y Portugal, de José Luis García Sánchez (1995)
Los peores años de nuestra vida, de Emilio Martínez Lázaro (1994)
Amo tu cama rica, de Emilio Martínez Lázaro (1992)
Evilio, de Santiago Segura (1992)
[editar] Novelas
Abierto toda la noche (1995).
Cuatro amigos (1999).
Saber perder (2008).
Premios
Premios Goya.
Candidato al Mejor Guión Adaptado y Mejor realizador (2002).
Candidato al Mejor guión original (1998).
Candidato al Mejor guión original y Mejor realizador novel (1996).
Candidato al Mejor guión original (1994).
Festival de Málaga.
Mejor director.
Premios Literarios.
Premio Nacional de la Crítica por la novela Saber perder.
Véase también
Categoría:Películas de David Trueba
Referencias
↑ «David Trueba gana el Premio Nacional de la Crítica». El País (18/04/2009). Consultado el 18 de abril de 2009.
El baile de la victoria - película
Espectáculos
"EL BAILE DE LA VICTORIA" CONTIENE UNA CORRECTA ACTUACION DE RICARDO DARIN
Chile tras la dictadura
09.09.2010 | Hay una mezcla de géneros que conjuga comedia dramática, crítica política y realismo mágico sin ninguna cohesión. Buena música demasiado enfatizada en algunos pasajes, completa una fallida reaparición de Fernando Trueba.
Ficha técnica:
"El baile de la Victoria". España, 2009. Dirección: Fernando Trueba. Guión: Fernando y Jonás Trueba y Antonio Skármeta, sobre la novela homónima del último. Fotografía: Julián Ledesma. Actores: Ricardo Darín, Abel Ayala, Miranda Bodenhöfer, Ariadna Gil y Marcia Haydée. Presenta: DG Medios. Duración: 126 minutos. Calificación: Para mayores de 13 años.
La película está basada en el premiado libro de Antonio Skarmeta ("Ardiente paciencia", "El cartero"). Con la amnistía declarada en el comienzo del período post pinochetista, los dos protagonistas del filme quedan libres.
Uno es el ya maduro Vergara Grey, ladrón "de guante blanco", especialista en apertura de cajas fuertes, que sueña con retirarse de esa vida y el otro, un ratero muy joven, ansioso por protagonizar "el gran golpe". Al entrar a la cárcel, Vergara Grey tenía una bella mujer y un hijo pequeño, ahora ella está con un millonario y su hijo hasta pedirá el cambio de apellido. Cinco años en la cárcel frustraron la relación entre ambos y va a ser muy difícil rearmarla.
En cuanto a Angel Santiago, ratero simpático y mentiroso, ahora tiene tiempo para elegir una nueva amiga, muda, bailarina e hija de desaparecidos y tratar de que el ladrón veterano lo acompañe en un Gran Robo que planea en la prisión, un popular enano.
MEZCLA DE GENEROS
Aunque parezca mentira, la película está dirigida por Fernando Trueba, el importante realizador de "El sueño del mono loco" y "Belle Epoque", entre otras producciones. Pero nada revela que la película esté en sus manos. El guión hace aguas y los diálogos resultan simplones y demasiado explicativos. Si la historia es de por sí inverosímil, se ve que la puesta en escena la torna menos creíble y convencional. No es que las situaciones no puedan ser reales, sino la forma en que están tratadas resultan un tanto imposibles.
Hay una mezcla de géneros que conjuga comedia dramática, crítica política y realismo mágico sin ninguna cohesión. Ciertas escenas, imprevistamente, se ven interrumpidas por el joven Angel Santiago cabalgando en un brioso caballo que solía cuidar en la infancia o por la súbita presencia del mar disfrutado por la bailarina, o el joven ratero.
Momentos de malgusto como la del cine y humoradas poco atractivas, por ejemplo, la interpretación de un tango de Gardel por Ricardo Darín se complementan con esa suerte de tesoro escondido de plata mal habida del régimen anterior, que a la manera del "Tesoro de los Nazis" en nuestras costas, se transforma en una motivación final para perdedores en crisis.
Una grata sorpresa, la presencia de la gran bailarina y coreógrafa Marcia Haydée, que integrara el célebre ballet del Marqués de Cuevas. Buena música demasiado enfatizada en algunos pasajes, completa una fallida reaparición de Fernando Trueba.
I.C.
"EL BAILE DE LA VICTORIA" CONTIENE UNA CORRECTA ACTUACION DE RICARDO DARIN
Chile tras la dictadura
09.09.2010 | Hay una mezcla de géneros que conjuga comedia dramática, crítica política y realismo mágico sin ninguna cohesión. Buena música demasiado enfatizada en algunos pasajes, completa una fallida reaparición de Fernando Trueba.
Ficha técnica:
"El baile de la Victoria". España, 2009. Dirección: Fernando Trueba. Guión: Fernando y Jonás Trueba y Antonio Skármeta, sobre la novela homónima del último. Fotografía: Julián Ledesma. Actores: Ricardo Darín, Abel Ayala, Miranda Bodenhöfer, Ariadna Gil y Marcia Haydée. Presenta: DG Medios. Duración: 126 minutos. Calificación: Para mayores de 13 años.
La película está basada en el premiado libro de Antonio Skarmeta ("Ardiente paciencia", "El cartero"). Con la amnistía declarada en el comienzo del período post pinochetista, los dos protagonistas del filme quedan libres.
Uno es el ya maduro Vergara Grey, ladrón "de guante blanco", especialista en apertura de cajas fuertes, que sueña con retirarse de esa vida y el otro, un ratero muy joven, ansioso por protagonizar "el gran golpe". Al entrar a la cárcel, Vergara Grey tenía una bella mujer y un hijo pequeño, ahora ella está con un millonario y su hijo hasta pedirá el cambio de apellido. Cinco años en la cárcel frustraron la relación entre ambos y va a ser muy difícil rearmarla.
En cuanto a Angel Santiago, ratero simpático y mentiroso, ahora tiene tiempo para elegir una nueva amiga, muda, bailarina e hija de desaparecidos y tratar de que el ladrón veterano lo acompañe en un Gran Robo que planea en la prisión, un popular enano.
MEZCLA DE GENEROS
Aunque parezca mentira, la película está dirigida por Fernando Trueba, el importante realizador de "El sueño del mono loco" y "Belle Epoque", entre otras producciones. Pero nada revela que la película esté en sus manos. El guión hace aguas y los diálogos resultan simplones y demasiado explicativos. Si la historia es de por sí inverosímil, se ve que la puesta en escena la torna menos creíble y convencional. No es que las situaciones no puedan ser reales, sino la forma en que están tratadas resultan un tanto imposibles.
Hay una mezcla de géneros que conjuga comedia dramática, crítica política y realismo mágico sin ninguna cohesión. Ciertas escenas, imprevistamente, se ven interrumpidas por el joven Angel Santiago cabalgando en un brioso caballo que solía cuidar en la infancia o por la súbita presencia del mar disfrutado por la bailarina, o el joven ratero.
Momentos de malgusto como la del cine y humoradas poco atractivas, por ejemplo, la interpretación de un tango de Gardel por Ricardo Darín se complementan con esa suerte de tesoro escondido de plata mal habida del régimen anterior, que a la manera del "Tesoro de los Nazis" en nuestras costas, se transforma en una motivación final para perdedores en crisis.
Una grata sorpresa, la presencia de la gran bailarina y coreógrafa Marcia Haydée, que integrara el célebre ballet del Marqués de Cuevas. Buena música demasiado enfatizada en algunos pasajes, completa una fallida reaparición de Fernando Trueba.
I.C.
miércoles, 1 de septiembre de 2010
Mallarmé
STEPHANE MALLARMÉ
LE TOMBEAU D´EDGAR POE
.
Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change
Le Poëte suscite avec un glaive nu
Son siècle épouvanté de n'avoir pas connu
Que la Mort triomphait dans cette voix étrange!
.
Eux, comme un vil sursaut d'hydre oyant jadis l'ange
Donner un sens plus pur aux mots de la tribu,
Proclamèrent très haut le sortilège bu
Dans le flot sans honneur de quelque noir mélange.
.
Du sol et de la nue hostiles, ô grief!
Si notre idée avec ne sculpte un bas-relief
Dont la tombe de Poe éblouissante s'orne,
.
Calme bloc ici-bas chu d'un désastre obscur,
Que ce granit du moins montre à jamais sa borne
Aux noirs vols du blasphème épars dans le futur.
.
.
LA TUMBA DE EDGAR POE
.
Tal como al fin el tiempo lo transforma en Sí mismo,
el poeta se yergue con su desnuda espada
sobre un siglo aterrado por el que fue ignorada
la muerte que triunfaba en esa voz de abismo.
.
Vio la hidra del vulgo, con un vil paroxismo,
que en él la antigua lengua nació purificada,
creyendo que él bebía esa magia encantada
en la onda vergonzosa de un oscuro exorcismo.
.
Si hostiles a las nubes y al suelo que lo roe,
bajo relieve suyo no esculpe nuestra mente
para adornar la tumba deslumbrante de Poe,
.
que, como bloque intacto de un cataclismo oscuro,
este granito muestre su arista eternamente
a los negros vuelos de la blasfemia en el futuro.
.
(Stephane Mallarmé, “Le tombeau D´Edgar Poe” – Poésies – ,1876)
LE TOMBEAU D´EDGAR POE
.
Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change
Le Poëte suscite avec un glaive nu
Son siècle épouvanté de n'avoir pas connu
Que la Mort triomphait dans cette voix étrange!
.
Eux, comme un vil sursaut d'hydre oyant jadis l'ange
Donner un sens plus pur aux mots de la tribu,
Proclamèrent très haut le sortilège bu
Dans le flot sans honneur de quelque noir mélange.
.
Du sol et de la nue hostiles, ô grief!
Si notre idée avec ne sculpte un bas-relief
Dont la tombe de Poe éblouissante s'orne,
.
Calme bloc ici-bas chu d'un désastre obscur,
Que ce granit du moins montre à jamais sa borne
Aux noirs vols du blasphème épars dans le futur.
.
.
LA TUMBA DE EDGAR POE
.
Tal como al fin el tiempo lo transforma en Sí mismo,
el poeta se yergue con su desnuda espada
sobre un siglo aterrado por el que fue ignorada
la muerte que triunfaba en esa voz de abismo.
.
Vio la hidra del vulgo, con un vil paroxismo,
que en él la antigua lengua nació purificada,
creyendo que él bebía esa magia encantada
en la onda vergonzosa de un oscuro exorcismo.
.
Si hostiles a las nubes y al suelo que lo roe,
bajo relieve suyo no esculpe nuestra mente
para adornar la tumba deslumbrante de Poe,
.
que, como bloque intacto de un cataclismo oscuro,
este granito muestre su arista eternamente
a los negros vuelos de la blasfemia en el futuro.
.
(Stephane Mallarmé, “Le tombeau D´Edgar Poe” – Poésies – ,1876)
domingo, 29 de agosto de 2010
blog de Marisol Ayala
Las paradojas de las mujeres
PostDateIcon 29 de Agosto de 2010
He aquí una foto bonita, tierna.
Dácil Mujica Santana.
Traductora. Hija de padres separados.
Aunque sea tirarme piedras contra mi propio tejado, debo reconocer que ciertamente las mujeres podemos llegar a ser bastante contradictorias, y de ejemplo, un botón: hace unos años, o incluso ahora cuando viven en pareja, suelen quejarse de que los hombres no se involucran lo suficiente con los niños; y, en cambio, cuando se separan hacen lo que sea para que el padre de la criatura prácticamente no pueda ni verle.
No es justo. Y la justicia tampoco es justa. Es cierto que en el pasado la mujer estaba relegada, políticamente, a un rol denigrante en el que se le ignoraban sus derechos. Pero el tiempo se impone y la realidad cambia. Ahora, no sé si como un intento de compensar aquello, hemos pasado al extremo contrario: la mujer goza de unas ventajas y prebendas sobre el hombre, especialmente en materia de custodias, que me parece tremendamente injusto. Los hombres pueden ser excelentes padres, y lo hombres sienten y sufren igual que nosotras: no puedes simplemente alejarlos de sus hijos porque es como amputarles un trozo de su alegría, otro de su corazón y otro de su alma, es una mutilación, una tortura; y que yo sepa eso es violencia, violencia de género: por el simple hecho de ser hombre se les maltrata. Y se supone que la violencia está perseguida por la ley. Muy bien, pues aquí la persecución sólo tiene una dirección: detrás de los padres.
Quiero creer que los cambios sociales que ha habido en los último años, que han llegado de la mano del gobierno actual, sigan aumentando y que un cambio con respecto a la ley, el funcionamiento y la aplicación de ésta sea el siguiente gran cambio del que disfrutemos. Me parece absurdo, demagogia barata, cortina de humo incluso si quieren, el hecho de que las feministas radicales pretendan cambiar nuestra lengua -a pesar de que ya se ha explicado hasta la saciedad que sexo y género no es lo mismo- y que no les importe que los hombres estén viviendo esta situación. Si pensar en el sufrimiento de sus ex casi les produce alegría, entonces piensen en sus hermanos, sus primos, sus mejores amigos o, incluso, en sus hijos varones cuando sean padres y tengan la desgracia de además de pasar por un divorcio y asumir que su matrimonio o relación se ha ido al traste, que a partir de ese momento ver a su hijo será toda una odisea, una misión imposible. ¿Querrían que sus seres queridos varones tuvieran que pasar por esto? ¿les parecería justo que, por el simple hecho de que el amor entre los progenitores se haya acabado la relación, que tanto padres como hijos tengan que sufrir de esta manera? Yo sinceramente creo que el sufrimiento absurdo, sin razón y evitable es una de las crueldades mayores de este mundo. Y creo también que quien infringe ese dolor en otras personas a sabiendas, con conocimiento de causa, premeditación y alevosía deberían ser castigadas con toda la firmeza, dureza y crudeza que fuera necesaria.
Para las mujeres, nuestros padres son nuestros héroes, nuestros ídolos, de hecho casi al buscar pareja inconscientemente estamos buscando a un hombre que se parezca a nuestro padre, pues es una figura masculina a la que queremos y respetamos. ¿cómo es entonces que somos capaces de separar a nuestros hijos e hijas de sus padres? Aunque sea tirarme piedras contra mi propio tejado, debo reconocer que ciertamente las mujeres podemos llegar a ser bastante contradictorias.
PostDateIcon 29 de Agosto de 2010
He aquí una foto bonita, tierna.
Dácil Mujica Santana.
Traductora. Hija de padres separados.
Aunque sea tirarme piedras contra mi propio tejado, debo reconocer que ciertamente las mujeres podemos llegar a ser bastante contradictorias, y de ejemplo, un botón: hace unos años, o incluso ahora cuando viven en pareja, suelen quejarse de que los hombres no se involucran lo suficiente con los niños; y, en cambio, cuando se separan hacen lo que sea para que el padre de la criatura prácticamente no pueda ni verle.
No es justo. Y la justicia tampoco es justa. Es cierto que en el pasado la mujer estaba relegada, políticamente, a un rol denigrante en el que se le ignoraban sus derechos. Pero el tiempo se impone y la realidad cambia. Ahora, no sé si como un intento de compensar aquello, hemos pasado al extremo contrario: la mujer goza de unas ventajas y prebendas sobre el hombre, especialmente en materia de custodias, que me parece tremendamente injusto. Los hombres pueden ser excelentes padres, y lo hombres sienten y sufren igual que nosotras: no puedes simplemente alejarlos de sus hijos porque es como amputarles un trozo de su alegría, otro de su corazón y otro de su alma, es una mutilación, una tortura; y que yo sepa eso es violencia, violencia de género: por el simple hecho de ser hombre se les maltrata. Y se supone que la violencia está perseguida por la ley. Muy bien, pues aquí la persecución sólo tiene una dirección: detrás de los padres.
Quiero creer que los cambios sociales que ha habido en los último años, que han llegado de la mano del gobierno actual, sigan aumentando y que un cambio con respecto a la ley, el funcionamiento y la aplicación de ésta sea el siguiente gran cambio del que disfrutemos. Me parece absurdo, demagogia barata, cortina de humo incluso si quieren, el hecho de que las feministas radicales pretendan cambiar nuestra lengua -a pesar de que ya se ha explicado hasta la saciedad que sexo y género no es lo mismo- y que no les importe que los hombres estén viviendo esta situación. Si pensar en el sufrimiento de sus ex casi les produce alegría, entonces piensen en sus hermanos, sus primos, sus mejores amigos o, incluso, en sus hijos varones cuando sean padres y tengan la desgracia de además de pasar por un divorcio y asumir que su matrimonio o relación se ha ido al traste, que a partir de ese momento ver a su hijo será toda una odisea, una misión imposible. ¿Querrían que sus seres queridos varones tuvieran que pasar por esto? ¿les parecería justo que, por el simple hecho de que el amor entre los progenitores se haya acabado la relación, que tanto padres como hijos tengan que sufrir de esta manera? Yo sinceramente creo que el sufrimiento absurdo, sin razón y evitable es una de las crueldades mayores de este mundo. Y creo también que quien infringe ese dolor en otras personas a sabiendas, con conocimiento de causa, premeditación y alevosía deberían ser castigadas con toda la firmeza, dureza y crudeza que fuera necesaria.
Para las mujeres, nuestros padres son nuestros héroes, nuestros ídolos, de hecho casi al buscar pareja inconscientemente estamos buscando a un hombre que se parezca a nuestro padre, pues es una figura masculina a la que queremos y respetamos. ¿cómo es entonces que somos capaces de separar a nuestros hijos e hijas de sus padres? Aunque sea tirarme piedras contra mi propio tejado, debo reconocer que ciertamente las mujeres podemos llegar a ser bastante contradictorias.
sábado, 28 de agosto de 2010
Centro de Información judicial
Declaran la inconstitucionalidad de la norma que fija un plazo mínimo de tres años para divorciarse
Lo resolvió un tribunal de familia de La Plata. Se trata del término que debe transcurrir desde la celebración del matrimonio para que una pareja pueda divorciarse de común acuerdo. También cuestionó las audiencias obligatorias. Fallo completo
27/08/2010
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application/pdfFallo completo 46.81 Kb.
La jueza Silvia Mendilaharzo, integrante del Tribunal de Familia N° 2 de La Plata, declaró inconstitucional el artículo 215 del Código Civil que exige que transcurran tres años desde la celebración matrimonio para poder divorciarse de común acuerdo.
En el caso, una pareja presentó el divorcio de común acuerdo antes de los tres años de haberse casado y solicitaron se declare la inconstitucionalidad de ese plazo y del procedimiento establecido para ese tipo de separaciones, que exige dos audiencias obligatorias y un plazo de “reconciliación” de entre dos y tres meses antes de que el juez pueda decretar el divorcio.
“¿Debe la ley frenar temporalmente el divorcio y ubicar a los cónyuges en una categoría de pareja virtual, o es mejor propender que los esposos como derecho personalísimo e irrenunciable decidan el tiempo de su relación matrimonial sin imposiciones jurídicas artificiales con implicancias severas a nivel personal y social cuando el afecto desapareció entre dos seres?”, se pregunta la jueza en el fallo.
La magistrada señala que “no puede atribuirse mayor virtud a la ley y a la justicia que su correspondencia con la realidad y ser transparentes en la aceptación y respeto de la voluntad de las partes, favoreciendo así la ética social”.
Asimismo, Mendilaharzo cuestiona “¿a quién le hace daño que los cónyuges invoquen estar desavenidos y distanciados desde hace uno o dos años o acrediten el mismo tiempo de casados pero que existen en la relación obstáculos insalvables para continuar la vida en común y en ambos ejemplos peticionen directamente el divorcio?”
“Existe efectivamente un interés social en preservar la familia, pero no es correcto identificar familia con matrimonio. La extensión de los valores modernos de autonomía personal, de libre elección de la pareja sobre la base del amor romántico, la creciente expectativa social de dar cause a sentimientos y afectos implican también la contracara: la libertad de cortar vínculos cuando el amor se acaba, cuando el costo personal de la convivencia conflictiva supera cierto umbral”, agrega.
Además, la jueza indica que “en nombre del un orden público dominado por principios democráticos -como se pretende el nuestro en la actualidad- no pueden conculcarse derechos elementales como el de la libertad individual y el de la autonomía de la voluntad en decisiones tan íntimas como el de poner fin a una relación sentimental que se encuentra reconocida jurídicamente como el matrimonio”.
“Resulta clara que en el caso concreto de la exigencia de un plazo legal de espera para motivar una solución a la crisis y ruptura de la pareja, implican una intromisión arbitraria en la intimidad y en la libertad de las personas, pues de lo que se trata es de la solución consensuada de dos personas que en un momento de sus vidas decidieron libremente contraer previamente matrimonio y que en otro estadio de su historia personal deciden desvincularse sin tener para ello que esperar un plazo legal o exponer a revisión de un tercero "las causas que hicieron moralmente imposible la vida en común", concluye la magistrada.
En base a esos fundamentos, la jueza resolvió “hacer lugar para el caso de autos al pedido de inconstitucionalidad de las normas previstas por los artículos 205, 215 y 236 del Código Civil en lo que resultaran aplicables en autos”.
TAGS: Pareja , Común , Divorcio , Jueza , Plazo , Años , Libertad , Social , Tres , Acuerdo .
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Nota: Los comentarios publicados son de exclusiva responsabilidad de sus autores y las consecuencias derivadas de ellos pueden ser pasibles de las sanciones legales que correspondan. El CIJ se reserva el derecho de eliminar aquellos comentarios injuriantes, discriminadores, que atenten contra el buen uso del lenguaje, utilicen insultos o malas palabras o sean contrarios a las leyes de la República Argentina.
dolores•
Responder
Me parece acertada la decision de la magistrada por cuanto si tenemos en cuenta que dos personas se unen en matrimonio de mutuo acuerdo y libertad para caronar su amor, cuando ese amor motivo principal de la unión ya no existe bien deben poder del mismo modo (de mutuo acuerdo y en libertad) romper el vinculo matrimonial y no debe la ley decir cuanto más deben seguir unidos cuando la convivencia resulta para ambos una mochila cargada de desaveniencia que la torna imposible. Art. 19 C.N. Las ..
Lo resolvió un tribunal de familia de La Plata. Se trata del término que debe transcurrir desde la celebración del matrimonio para que una pareja pueda divorciarse de común acuerdo. También cuestionó las audiencias obligatorias. Fallo completo
27/08/2010
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La jueza Silvia Mendilaharzo, integrante del Tribunal de Familia N° 2 de La Plata, declaró inconstitucional el artículo 215 del Código Civil que exige que transcurran tres años desde la celebración matrimonio para poder divorciarse de común acuerdo.
En el caso, una pareja presentó el divorcio de común acuerdo antes de los tres años de haberse casado y solicitaron se declare la inconstitucionalidad de ese plazo y del procedimiento establecido para ese tipo de separaciones, que exige dos audiencias obligatorias y un plazo de “reconciliación” de entre dos y tres meses antes de que el juez pueda decretar el divorcio.
“¿Debe la ley frenar temporalmente el divorcio y ubicar a los cónyuges en una categoría de pareja virtual, o es mejor propender que los esposos como derecho personalísimo e irrenunciable decidan el tiempo de su relación matrimonial sin imposiciones jurídicas artificiales con implicancias severas a nivel personal y social cuando el afecto desapareció entre dos seres?”, se pregunta la jueza en el fallo.
La magistrada señala que “no puede atribuirse mayor virtud a la ley y a la justicia que su correspondencia con la realidad y ser transparentes en la aceptación y respeto de la voluntad de las partes, favoreciendo así la ética social”.
Asimismo, Mendilaharzo cuestiona “¿a quién le hace daño que los cónyuges invoquen estar desavenidos y distanciados desde hace uno o dos años o acrediten el mismo tiempo de casados pero que existen en la relación obstáculos insalvables para continuar la vida en común y en ambos ejemplos peticionen directamente el divorcio?”
“Existe efectivamente un interés social en preservar la familia, pero no es correcto identificar familia con matrimonio. La extensión de los valores modernos de autonomía personal, de libre elección de la pareja sobre la base del amor romántico, la creciente expectativa social de dar cause a sentimientos y afectos implican también la contracara: la libertad de cortar vínculos cuando el amor se acaba, cuando el costo personal de la convivencia conflictiva supera cierto umbral”, agrega.
Además, la jueza indica que “en nombre del un orden público dominado por principios democráticos -como se pretende el nuestro en la actualidad- no pueden conculcarse derechos elementales como el de la libertad individual y el de la autonomía de la voluntad en decisiones tan íntimas como el de poner fin a una relación sentimental que se encuentra reconocida jurídicamente como el matrimonio”.
“Resulta clara que en el caso concreto de la exigencia de un plazo legal de espera para motivar una solución a la crisis y ruptura de la pareja, implican una intromisión arbitraria en la intimidad y en la libertad de las personas, pues de lo que se trata es de la solución consensuada de dos personas que en un momento de sus vidas decidieron libremente contraer previamente matrimonio y que en otro estadio de su historia personal deciden desvincularse sin tener para ello que esperar un plazo legal o exponer a revisión de un tercero "las causas que hicieron moralmente imposible la vida en común", concluye la magistrada.
En base a esos fundamentos, la jueza resolvió “hacer lugar para el caso de autos al pedido de inconstitucionalidad de las normas previstas por los artículos 205, 215 y 236 del Código Civil en lo que resultaran aplicables en autos”.
TAGS: Pareja , Común , Divorcio , Jueza , Plazo , Años , Libertad , Social , Tres , Acuerdo .
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Me parece acertada la decision de la magistrada por cuanto si tenemos en cuenta que dos personas se unen en matrimonio de mutuo acuerdo y libertad para caronar su amor, cuando ese amor motivo principal de la unión ya no existe bien deben poder del mismo modo (de mutuo acuerdo y en libertad) romper el vinculo matrimonial y no debe la ley decir cuanto más deben seguir unidos cuando la convivencia resulta para ambos una mochila cargada de desaveniencia que la torna imposible. Art. 19 C.N. Las ..
jueves, 19 de agosto de 2010
Guillermo de Jorge
Datos personales
Guillermo George Hernández
Guillermo de Jorge, (Guillermo George Hernández), Santa Cruz de Tenerife, 1976. Cursó estudios de Filología Inglesa en Universidad de La Laguna. Suboficial del Ejército de Tierra del Arma de Infantería. Ha participado en varias misiones de paz, significando su estancia en Irak. Ha estado en países como: Marruecos, Portugal, Senegal, Sierra Leona, Kuwait, Francia... Poeta - soldado, armas - letras, ejerce la presidencia de la Asociación Nacional Círculo Artístico Cálamo. Miembro del Centro Andaluz de las Letras, colabora con numerosos medios, destacando su colaboración con el periódico La Voz de Almería y El Mundo. Dirige la Colección Cuadernos Literarios de la Editorial Círculo Artístico Cálamo. En 2008 fue nombrado miembro del Instituto de Estudios Almerienses. Le ha sido otorgado por la Junta de Andalucía, Diploma por su contribución y participación en Nueva Literatura Almería y fomento de la Cultura 2004. Finalista del Premio Creación Joven de Poesía de la Universidad de La Laguna 2005 y del Premio Nacional de Poesía Fernando Quiñones, actualmente es miembro de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles. Ha sido traducido al catalán, al francés y al inglés.
domingo 18 de julio de 2010
POEMAS. 20º POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
II
sabéis:
roca soy
hundiendo raíces,
mano de la memoria,
palpo,
retrato de un edificio en llamas.
tal vez, hoy,
dibuje un suicidio
con un beso
y destruir así
antiguos bastiones,
absortos misterios,
una infancia jamás vivida;
en tus labios dejo
parte de esa vida:
ojos de exilio,
un dedo interrogante
sobre la sien de un mendigo.
Libro de poemas "HK-G36E".
Editorial Instituto de Estudios Almerienses.
Publicado por Guillermo George Hernández en 19:57 1 comentarios
Etiquetas: POESÍA
POEMAS. 19º POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
XII
renuncié a tus labios
por la luz envuelta
en tu pupila:
la exacta imagen de tu cuerpo;
donde el hombre llegó nunca.
escribiste a través de mi cuerpo
con tus ojos; transformando
al verbo en labio,
asediando
los cuerpos del dolor.
extínguete entre mis brazos,
ante los márgenes
del cuerpo
y resiste el embate de la última emboscada.
- aún no he pactado el armisticio con tu piel -
entrégame una derrota más entre mis manos
con la revelación:
el mundo en tus ojos.
Libro de poemas "HK-G36E".
Editorial Instituto de Estudios Almerienses.
Publicado por Guillermo George Hernández en 19:36 0 comentarios
Etiquetas: POESÍA
jueves 17 de junio de 2010
POEMAS. 18º POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
VII
tu espalda:
estatua en llamas;
apenas fe vencida sobre la piel
y si poema escrito en los labios.
sobre el sueño
supe de tu cuerpo;
lenguaje edificado
a costa de silencio:
donde aún eres posible
y cierta
en estos ojos que no te olvidan.
Libro de poemas "HK-G36E".
Editorial Instituto de Estudios Almerienses.
Publicado por Guillermo George Hernández en 23:09 1 comentarios
Etiquetas: POESÍA
POEMAS. 17º POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
V
sangre:
siempre signo;
escalada hacia las horas baldías:
este hiriente silencio
que invoca
la ígnea curva que me une
a tus labios;
la esperada señal
de esta soledad
que me recluye.
Libro de poemas "HK-G36E".
Editorial Instituto de Estudios Almerienses.
Publicado por Guillermo George Hernández en 22:56 0 comentarios
Etiquetas: POESÍA
martes 8 de junio de 2010
POEMAS. 16º POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
VII
necesito leerte; escribir
en tu pupila: labio.
descifrar tu cuerpo
con sólo libertad.
sobrevivir a tus ojos
sin la posibilidad del naufragio.
Libro de poemas "HK-G36E".
Editorial Instituto de Estudios Almerienses.
Publicado por Guillermo George Hernández en 10:21 2 comentarios
Etiquetas: POESÍA
POEMAS. 15º POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
IV
huyendo sin nombre,
buscando un cuerpo donde habitar;
surjo desde la vida.
ahora tan solo frag-
-mento soy:
signo de tus ojos.
Libro de poemas "HK-G36E".
Editorial Instituto de Estudios Almerienses.
iernes 20 de noviembre de 2009
ENTREVISTA. 1º ENTREVISTA. LA VOZ DE ALMERÍA 2007.
ENTREVISTA A GUILLERMO DE JORGE EN LA VOZ DE ALMERÍA EN 2007, CON MOTIVO DEL FESTIVAL DE POESÍA DEL MEDITERRÁNEO.
ENTREVISTA DE LA VOZ DE ALMERÍA 2007
Publicado por Guillermo George Hernández en 17:02 2 comentarios
Etiquetas: ENTREVISTA
sábado 14 de noviembre de 2009
POEMAS. 6º POEMA. POEMA VII. LIBRO DE POEMAS "CORPOREIDAD DE LA LUZ". EDITORIAL: EDICIONES IDEA 2007.
VII
He retornado a tus labios
como única salvación del cuerpo:
eres luz;
pasado que retorna
aún vivo todavía:
verbo,
la contemplación del triunfo
de unos ojos
sobre la vida;
este testimonio
que sobre la materia
labio reclama.
Publicado por Guillermo George Hernández en 23:03 2 comentarios
POEMAS. 5º POEMA. POEMA VI. LIBRO DE POEMAS "CORPOREIDAD DE LA LUZ". EDITORIAL: IDEA EDICIONES 2007.
VI
Existen los cuerpos
signados por la luz
de tu pupila,
por el parpadeo de tu esculpida
cintura sobre la piel,
giro de mi órbita;
eres límite
donde aún no el dolor
y sí sólo el sueño
origen de mis labios.
Publicado por Guillermo George Hernández en 19:27 0 comentarios
Etiquetas: POESÍA
domingo 8 de noviembre de 2009
GRABACIÓN DE AUDIO. POEMA DEL LIBRO "HK-G36E" DE GUILLERMO DE JORGE.
GRABACIÓN EN AUDIO DE GUILLERMO DE JORGE. COLABORACIÓN EN EL CURSO DE EXTESIÓN UNVERSITARIA DE LA UNIVERSIDAD DE ALMERÍA 2008.
http://www.goear.com/listen/310ed43/sabeis...-guillermo-de-jorge.
GRABACIÓN EN AUDIO. POEMA DEL LIBRO "HK-G36E" DE GUILLERMO DE JORGE. EDITADO POR EL INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES 2009
Publicado por Guillermo George Hernández en 11:14 0 comentarios
Etiquetas: GRABACIÓN EN AUDIO
sábado 24 de octubre de 2009
POEMAS. 4º POEMA. POEMA I. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENESES 2009.
I
desperté
solo;
mi cuerpo:
la luz escrita de tus ojos.
recuerda nuestra destrucción,
donde aún no la luz
y oscuras torres sobre nuestra piel
ardían ocultas.
Publicado por Guillermo George Hernández en 19:47 3 comentarios
Etiquetas: POESÍA
RELATOS A GLO. 11º RELATO: SOBRE LOS BRAMIDOS ESTÉRILES
sobre los bramidos estériles
I
todo era una ilusión: incluso la vida.
acaecía con su cuerpo toda la materia que le inundaba alrededor; así era como se había creado a lo largo de la historia: como una enorme mentira en las puertas del abismo.
todos los días volvía al mundo anónima contra el vacío de los cuerpos.
no conocía a nadie; no se reconocía en ningún lugar.
dormir,
descansar,
vivir
se hacía una pesadilla inagotable que nunca terminaba.
había confiado la custodia de toda sus ilusiones a un trozo de pan y a un futuro llamado inmigración.
en su viaje,
desde el infierno a las cloacas:
patera moribunda anclada entre su sien: cadáveres, puertos, hombres, y más hombres: hambre en alta mar; y soledad
,
soledad arrancado hasta el último ábside de sus huesos.
esa era su cruz,
blanca sobre su sangre;
No existiría una vida siguiente; lo sabía: morimos en el mismo instante en el que lo aceptamos.
todos los días, se levantaba de la cama, preparaba su cuerpo para pugnar una vez más y se abría paso entre la multitud; y como de costumbre, el hambre seguiría azotando la sien – aún después de tanto viaje -
su habitación: un motel de carretera en el infierno, llamado sida.
un sueño: sobredosis
y un paraíso;
quedaba ya menos camino para regresar a casa; la muerte asecha en cualquier esquina; lo anunciaba el galope del caballo entre sus arterias.
el sexo de la noche volvía a poner precio a sus víctimas; mañana, como siempre habrá plexiglás apurado en una barra de bar, ropa de diseño y algunas monedas en el bolsillo... así comenzará una batalla de tras otra, una noche más, al borde de una carretera entre sudor, frío y semen entre los labios:
ya no habrá lugar para llorar sobre los bramidos estériles de los neones.
Fin
Publicado por Guillermo George Hernández en 19:33 0 comentarios
domingo 20 de septiembre de 2009
XII
renuncié a tus labios
por la luz envuelta
en tu pupila:
la exacta imagen de tu cuerpo;
donde el hombre llegó nunca.
escribiste a través de mi cuerpo
con tus ojos; transformando
al verbo en labio,
asediando
los cuerpos del dolor.
extínguete entre mis brazos,
ante los márgenes
del cuerpo
y resiste el embate de la última emboscada.
- aún no he pactado el armisticio con tu piel -
entrégame una derrota más entre mis manos
con la revelación:
el mundo en tus ojos.
domingo 20 de septiembre de 2009
RELATOS A GLO. 10º RELATO: MIS NOCHES SIN TI
mis noches sin ti
I
el tiempo pasaba, y mi cuerpo – recluido en una celda llamada memoria – se resistía aún a la lucha sin cuartel de los días.
ahí todo es posible, incluso el vacío:
ahora
ya solo queda
vivir
,
aún sabiendo que este hecho es lo único que verdaderamente nos pertenece.
voy a dejar a un lado la materia; no quiero establecer mi cuerpo en espacios temporales.
la verdad: el tiempo se revela ilegítimo a cada uno de los seres humanos que habitaban en mi cuerpo;
no podía huir de ellos,
sencillamente;
les pertenecía,
sin duda.
estaba sujeto a cada uno de sus caprichos.
la realidad,
la única:
la elipsis que mi cuerpo quería dibujar era acaecer en cualquier calle, en cualquier lugar... como un humano
, nada más.
sin embargo, el cuerpo tiene autonomía propia; es sustancia, al fin y al cabo, que se revela como un impulso incontrolado que se deforma, y sigue girando alrededor de la materia o de un núcleo; el cuerpo no nos pertenece, recordad; sólo es nuestro el movimiento: su desplazamiento en el espacio.
hacía ya millones de latidos, en la que esa era mi lucha, la única:
afrontar la soledad en mi viaje hacia la muerte.
el tiempo muere, poco a poco, entre las manos del cuerpo; y en cada una de sus grietas huye el dolor, súbito, hacia el vacío de una copa de gin tonic a media noche;
así son mis noches sin ti: una huída continua por las calles del dolor; arrastrando al cuerpo, con un trozo de muerte entre los párpados.
así
son
mis noches
sin ti,
amor.
- en cada sonrisa de un niño, se encuentra agazapado un hombre dispuesto a luchar: yo residí alguna vez en uno de ellos, aunque ahora
no me reconozca
en ninguno -
alzo
al verbo
entre el paladar
para volver a proclamar tu nombre; sin embargo, todo vuelve a ser dolor a mi alrededor, incluso el aire.
destruyendo hasta el último resquicio de mi ser que me devuelva hacia ti otra vez, y dejar, por un momento, la noción de esta tormenta que azota las provincias de mi piel; ese
es mi lamento:
el último.
quizás es tarde para decirte que te quiero.
pero
no importa
,
este impulso incontrolado sigue su cauce por las arterias, sin atender a nada más, que al deseo furtivo de volver a tener tus labios; de volver a ser humano entre tanto asfalto y edificios de cemento coronando mis sienes.
he vuelto
desde el infierno, para proclamar que te quiero, simplemente; he vuelto para encumbrarte como mi única heroína sobre este mundo aluminado que se abre sobre mis manos.
no me queda
nada más
que tu recuerdo
y mis ansias por verte recorriéndome en cada uno de los centímetros de mi ser que habitan en mis venas.
la tarde ha caído, y con ella mi cuerpo sobre estas calles. y aún me quedan las ganas de mis ansias por verte:
te quiero,
sí
,
como el abismo que existe en las sienes de un loco que busca en la muerte advertir el poema final:
volver,
volver a encontrarte
de nuevo.
Fin
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viernes 14 de agosto de 2009
POEMAS. 2º POEMA: POEMA XII. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES 2009.
XII
renuncié a tus labios
por la luz envuelta
en tu pupila:
la exacta imagen de tu cuerpo;
donde el hombre llegó nunca.
escribiste a través de mi cuerpo
con tus ojos; transformando
al verbo en labio,
asediando
los cuerpos del dolor.
extínguete entre mis brazos,
ante los márgenes
del cuerpo
y resiste el embate de la última emboscada.
- aún no he pactado el armisticio con tu piel -
entrégame una derrota más entre mis manos
con la revelación:
el mundo en tus ojos.
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RELATOS A GLO. 9º RELATO: EL PASO ATURDE DE LOS DÍAS
I
estaba sucio.
- mi cuerpo: sórdida materia que sobre la tierra emergía -.
aún podía contener el olor de la pólvora entre las mandíbulas; mis manos vacilaban con la arena del desierto entre los dedos... y poco a poco, cada grano que se deslizaba por mi mano, huía de la verticalidad
súbito
hacia el suelo.
-a veces, la tierra recuerda sangre en todos sus dominios: la sien;
y se hace difícil discernir entre la realidad y la materia; a veces, y sólo a veces, se hace imprescindible morir:
cuando no queda
más remedio -
esta sensación,
aquí
en el desierto,
sola
llegaba hasta dentro;
parecía como si el verbo quisiese salir, y gritar; por un momento, el sonido de las ametralladoras dejó de existir; otra mañana más
,
me decía:
sigo vivo.
me contuvo un poco; bajé la cabeza, pensativo, y tras meditar sólo pude ser capaz de dejar un lugar en la memoria para el silencio.
estaba sólo;
esperando un impulso que me devolviese a la vida.
un poco después, la sed arremetió contra los márgenes de la garganta, contra las provincias de la piel
,
dejándolas exhaustas,
sórdidas,
torvas
encías entre el paladar:
la sed se hacía casi incontenible entre los dientes.
la ciudad fue arrasada:
cumplimos nuestro objetivo;
desde ese entonces, toda posibilidad de volver se redujo a temor; a dolor, al fin y al cabo, entre el cuerpo
- duelen los huesos cuando el hambre te martilla la sien y sólo ves desierto, sed y HK entre las manos;
lo sé:
mis labios-cuartearon-cada-palabra-que-articulé -
la muerte pasa;
el dolor no:
es el resultado inequívoco de la existencia;
la agonía
lo único que hace es destruir la quietud entre el cuerpo y el fusil
,
entre el hombre y el silencio.
espero
la última orden.
las calles están vacías; ni un solo cuerpo alrededor de la materia;
sólo silencio
y dolor
,
dolor encendiendo las últimas farolas de la tarde
que aún
quedan en pie.
“Operación India / Foxtro - Irak
CONAPRE – PLUS ULTRA III
Contingente de Apoyo al Repliegue.
Brigada de La Legión”.
El autor.
Diwanya - Irak. 2004.
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viernes 31 de julio de 2009
POEMAS. 1º POEMA: POEMA IV - 2009
La Obra pertenece al pintor argentino Ernesto Pedalino, siendo ésta, la muestra prictórica nº18 (Viale Giusepe Caligari. Técnica mixta s/tabla. 45x26cm. Obra SV 334, de la colección "Serie Venecia", (1999-2003)".
IV
sobre las ventanas de la cúpula celeste
,
un ángel de metano
golpea la errática
estructura sobre la que se sostiene
la materia: el
mundo
, este cementerio de hombres
que se alza invicto sobre la exacta medida del abismo.
Poema publicado en el Suplemento Literario 2C
del periódico "La Opinión de Tenerife" en 2009.
Quisiera hacer extensivo un especial agradecimiento al pintor Ernesto Pedalino por su generosa e inestimable colaboración a este blog.
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domingo 19 de julio de 2009
RELATOS A GLO. 8º RELATO: ESTOS SON MIS DOMINIOS
ESTOS SON MIS DOMINIOS
I
me atormentaba la idea de salir de casa.
el cuerpo era el único refugio donde poder descansar.
temor
era el verbo que deambulaba en la memoria;
temor,
como un terrible puñal clavado en el pecho.
estremecía solo pensar en ello; a cualquier hora, en cualquier momento,
en cualquier lugar.
la sien, a veces, parecía que iba a estallar:
bomba de relojería agitada dentro de este maldito metal, que supura dolor, dolor y más dolor entre los huesos - un esfuerzo... que podía suponer, en tan solo unos segundos, la destrucción de la conciencia; la destrucción de este mundo que giraba sobre mis ojos -
vivía en un pequeño apartamento, de apenas unos treinta metros cuadrados, en una pequeña ciudad a las afueras.
la vía férrea rajaba en dos partes a la ciudad, y los domingos por la mañana me trituraba el celebro, sin más; y como un pulmón de acero excretando esquirlas, las vías del tren servían para comunicarme que otro día más seguí allí, con el corazón palpitándome entre la garganta y buscando no sé que cosa llamado norte.
a veces, empeoraba de salud; causa que facilitaba ingerir una o dos aspirinas a la vez, sin pausa: con cerrar de mesilla de noche, manta ocultando todos los territorios de mi cuerpo, persianas bajadas del dormitorio y un minuto de silencio, por favor - no aguanto más este ruido que me secciona la sien -.
- acordaos de mí; el próximo fin de semana: botellón; y vomitaré así mi cuerpo en cualquier plaza de esta desierta ciudad; y alzaré mi puño derecho proclamando libertad; libertad para poder terminarme de beber esta botella, y poder excretar mi ira en cualquier portal. Os lo aviso; marcaré así mi territorio y mis ansias de dominio; esta es mi ultima voluntad: Madrid, 7.00 a.m; cualquier lugar donde poder morir.
Fin
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viernes 3 de julio de 2009
RELATOS A GLO. 7º RELATO: SUBORDINADO.
SUBORDINADO
I
había de terminado de observar todo aquello que se interponía
en su retina;
un estudio preliminar de los dominios que iban hacer delimitados por su cuerpo.
había pasado cerca de cuatro años contemplando las regiones del dolor: todos aquellos territorios alrededor de su cuerpo.
contribuir a la explotación del éxito de ese trabajo, suponía trascender más allá de los objetos; describir la realidad que existía oculta detrás de la materia, sin haber palpado nunca más allá de los márgenes que limitaban la existencia del objeto matérico;
su máxima aspiración personal era no sobrepasar la honesta ambición de la satisfacción de transgredir la sustancia
.
sus ojos:
la frontera entre la verdad y el verbo.
todas las mañanas, hacía lo mismo.
destacaba un rayo de luz de su pupila entre los párpados; el objetivo: hallar vida fuera del cuerpo. hacía tiempo que había olvidado la textura de la tierra
,
húmeda
entre unas manos; el contacto del aire a quemarropa contra su piel: último vestigio
éste
del movimiento del ser;
su temor: buscar, otro día más, sus derrotas entre las sábanas.
- el espacio donde el ser humano cae es el resultado de la acción del individuo sobre la materia; es donde gira el cuerpo, corpóreo de luz, declinando el sueño, hasta la llegada de unos brazos: una enfermera, también es un elemento válido para el desarrollo de esta acción: toda partícula gira alrededor de un cuerpo -
desnudarse a contra labio, hallando lo infinito de la existencia:
la vergüenza
;
centímetro a centímetro, hasta desbordarlo por los ojos, por el alma, por las manos; podría ser evitable si tuviesemos la capacidad de fuga o de evasión que tiene el aire después de haber constituido al verbo
- esta vez, soy humano, y no me queda más remedio-
- el hombre es el único animal que choca dos veces con la misma piedra: y esa vez la piedra se llamó: alcohol, diesiocho años, coche y paraplejia;
mi cuerpo, subordinado a una cama de hospital, se desborada sin límites, en busca del misterio de la luz:
hubiese pedido ser un rubor al borde del labio y rectificar; o que me dijesen: tranquilo, todo ha sido un sueño; y despertar luego;
y sin embargo, mi cuerpo sigue subordinado a una cama de hospital:
inmóvil
,
exacto;
cumpliendo con su cometido:
ser un objeto al borde de la luz.
Fin
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sábado 6 de junio de 2009
RELATOS A GLO. 6º RELATO: YA ERA BASTANTE
YA ERA BASTANTE
I
había terminado de pensar
- que ya era bastante -
y había pasado cerca de dos minutos;
para completar la acción, se dispuso en reflexionar todo aquello que, bajo su honesto punto de vista, había sido importante:
la vida – exclamó.
a las afueras de esta muralla llamada memoria, quizás no exista siquiera la conciencia de vivir. Quizás, en este momento, me debato entre la existencia: seguir hacia delante o dejar de luchar, sin más – este es sin duda un buen principio para empezar a conocernos mejor – pensó
:
el llanto es la frontera del dolor.
pertenezco a una estirpe que sólo busca la salvación en unos labios: a veces, carmín de carretera; otras, un color tenue llamado piel.
los años no pasan en balde; mis huesos, esta estructura que aún sujeta a este cuerpo, es el único testigo que aún me queda.
me reservo la posibilidad de la reflexión; a esta edad puede ser un paso infranqueable; ya no hay retorno, recordad
:
sólo queda soportar al cuerpo, que ya es bastante.
lo único eterno que existe, en este momento, es el tiempo azotando los márgenes de los cuerpos
,
incansable.
a veces,
se hace imposible ser
,
simplemente.
y el silencio se torna como un amigo irrepetible que te sigue a todas partes: intentas huir de él, pero no puede: no puedes; te atraviesa la sien,
como una bala,
directamente al centro del dolor;
sepulcral,
secreto.
en la habitación sólo queda un recuerdo
:
tú
;
última razón que me hace seguir vivo.
sin embargo, silencio es sólo lo que encuentro: vacío visceral que estrangula la última sílaba:
tú
;
y se hace inevitable retornar al principio: soledad.
no he venido a implorar por algo que ya no existe, sino a proclamar algo que aún vive
:
yo,
este presagio que aún pueblan estos labios.
Fin
SENTIR SER HUMANO
I
yacía,
simplemente:
yacía
;
ya era bastante esperar algo más de esta vida;
emergía, sí... pero siempre con el puño alzado, como una enramada de luz hacia el infinito; sosteniendo, por momentos, entre las manos al verbo; única verdad que se perfilaba sobre el hambre.
arriba, sobre nuestras cabezas, impetuoso, el sol, algunas veces; otras, cartón, papel de periódico, o, con suerte, chute sobre manta rota contando las horas para un nuevo amanecer; esta vez, sobre el Barrio Cuesta Piedra o Juan XXIII, según el espacio, donde la caída del cuerpo el día anterior –
la verdad
:
nunca sentí ser humano;
ni siquiera cada vez que mi cuerpo se convertía en mano extendida en busca de limosna: en una avenida, al salir de un supermercado o en un parking lleno de coches y sin ningún ser humano alrededor-. he dejado de creer en dios, creedme
:
no existe dios entre la heroína.
dejan entre ver la grandeza del ser humano con la construcción de majestuosas catedrales, iglesias barrocas alzadas invictas sobre los ojos de usu fieles, ermitas solitarias al borde de un acantilado: mi vida sí es un precipicio sin retorno:
es cierto
;
sin embargo, como una estaca atravesando un corazón, mendigo un céntimo en una de sus puertas
–ya ni siquiera soy capaz de conmover un átomo de luz entre la sombra -
he intentado volver a ser persona; lo intento cada mañana que me levanto de la cama, y apuro un cigarrillo antes de salir a la calle a luchar – ahora, la libertad se llama metadona, pero no sé hasta cuanto va a durar este contrato entre realidad y verbo – lo ignoro, como ignoro mi condición de ser humano cada vez vuelvo a retornar al filo de una aguja.
no busco la salvación, ni el perdón;
no quiero nada de nadie.
sólo quiero sentirme, por una vez, un hombre libre en busca de un sueño.
Fin
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viernes 15 de mayo de 2009
RELATOS A GLO. 4º RELATO: SOLO UNA MIRADA
SOLO UNA MIRADA
I
permanecía retenido en el líquido cristal: salitre sobre los ojos;
se sucedía sobre la vida conforme iba avanzando la patera; tan solo una brecha entre la soledad, una barra de madera hiriendo nostalgias; el objetivo: perseguir la onda arrebatada por el viento.
cayendo la noche, era inevitable pensar en el mar; cómo tímido cubría nuestros cuerpos; el hombre es un animal en busca de un sueño; aquí, detrás del mar, sólo somos rehenes de nuestro silencio.
nos rige la naturaleza: la libertad. Estamos sujetos a la ley del más fuerte. y aquí el más fuerte es el océano que acaba al borde del labio con sal, arena y hambre.
decepcionaría a la verdad si no dijese que soy un moribundo; soy un hombre hambriento, cuya única condena es haber nacido en África; soy un enfermo del capitalismo, ahogado por una corbata liberal que arrastra a mi pueblo sobre SIDA, guerras y pateras encalladas, en no sé qué playa del Mediterráneo
– disculpad, si infectamos vuestro suelo de piel negra, de piel horadada de sangre, y más sangre–
para que exista el mundo deben de existir dos individuos que estén
dispuestos a convivir. – establezco la necesidad del hombre como ser humano-
no me queda más remedio.
reconozco que soy un individuo encerrado en este mundo; mi castigo: ser un hombre; ser simplemente un hombre al que le han quitado la dignidad de querer seguir estando vivo
- no me equivoco al decir esto -
aún tengo el recuerdo líquido en mi retina de un sueño: ser libre; me aferro a esta ensoñación como un náufrago al dolor – aún estoy vivo y puedo recordarlo- me permito pensar, aún a costa de mi vida, aún sabiendo que puedo acabar siendo un cuerpo a la deriva, un trozo sencillamente humano barrado en unas piedras: isla, al fin y al cabo, sobre la roca.
- intento levantar mi cuerpo, pero no puedo: es el frío que oxida hasta la última gota de sangre. retorno, otra vez, al principio: desplegar las manos en horizontal, como aspas al aire; hundir mis dedos en la arena y alzar al cuerpo: levantarme; pero no puedo: no puedo; poco a poco, mi cuerpo semeja una forma arqueada -
Sólo una mirada: horizonte son tus brazos; y mi cuerpo ancla sobre esta arena
- He muerto, sin poder decírtelo a la cara-
Fin
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miércoles 6 de mayo de 2009
RELATOS A GLO. 3º RELATO: UNA SÍLABA.
UNA SÍLABA
I
sus ojos: brecha en la oscuridad
,
luz.
en ese momento, las sábanas cubrían nuestros cuerpos;
vuelo, al fin, sobre la materia;
tras articular siempre las mismas palabras, una sílaba atravesó la habitación... algo que no parecía origen de la lengua de los hombres, y cuyo significado sólo quedaba legitimado al cuerpo y a las grietas del dolor.
su cuerpo temblaba, sin sentido aparente, y se acercaba hasta donde me encontraba,
l e n t a m e n t e,
dejando como única separación al silencio entre nuestra piel.
su respiración era cada vez más profunda y pausada;
dejando entre cortado el
a
i
r
e
;
espacio,
este último,
donde parecía advertirse.
antes de que perdiese la conciencia como individuo autónomo, logré volver donde la caída,
donde los ojos
y sola una razón
:
ella.
he vuelto, otra vez más, a
c
a
e
r
en nos,
tre tus ma
como un atardecer incuestionable sobre octubre.
Fin
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RELATOS A GLO. 2º RELATO: HE VUELTO.
HE VUELTO
II
era una noche,
simplemente, una noche: azul.
septiembre llegaba, se podía ver en las piedras, en las rocas...
jamás podré comprender, como el ser es capaz de crear una acción que puede aislarle de la realidad que le rodea, que incluso la propia materia es incapaz de despreciarse a sí misma de esa manera, y sentirse tan solo espacio, objeto, incluso vacío: una leve semblanza de algo que no existe: silueta,
desde la ausencia, por ejemplo,
de tus labios.
sólo se debe de alzar la cabeza un día cualquiera en esta ciudad que emerge como un animal goteando humano, y ver el verdadero drama:
somos un elemento más dentro de sus fauces
y no tenemos capacidad de maniobra, ni siquiera un refugio, un cuerpo que logre sostenernos.
ojalá fuese que la única enfermedad que me devorase fuese la del hombre contra mi propio hombre, ojalá... y que sólo las calles fuesen una lengua de asfalto donde mi cuerpo acabase entre los dientes de una mandíbula llamada soledad.
he decidido romper melancolía,
y atreverme una vez por todas.
he vuelto hacia ti con el firme propósito de no decaer,
con la exacta certeza de quien se sabe ganador.
he vuelto para decirte que te amo, irrefutablemente.
Fin
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sábado 18 de abril de 2009
RELATOS A GLO. 1º RELATO: LA BÚSQUEDA.
LA BÚSQUEDA
I
tierra
:
cuerpo, al fin, sobre los ojos;
este trozo de hambre que llevan mis labios: tu nombre.
empiezo a dibujar verbo, hacia ninguna parte... cada línea escrita, cada sílaba articulada se desvanece en el vacío; el tiempo, implacable, acelera el deterioro del cuerpo, y con él, el último reducto para la existencia de la memoria: la vida.
pertenezco a todo aquello que me rodea: a la nada; súbito cuerpo soy ante la tempestad, ante esta soledad que brama sobre mi pecho. He vuelto a buscarte, como siempre, como quien busca una canción imposible al borde del labio.
seré sincero: mi voz es el éxodo de mi cuerpo; caos, origen del dolor. me presento descalzo ante ustedes: cuerpo que, sobre el espacio, sólo materia es; un trozo de hombre entre ríos de asfalto en busca de un nombre; aquí el cemento es inmaterial; muro sobre la sien, cárcel para este cuerpo que proclama libertad; no puedo avanzar sin ti, sobre el metal; soy una marioneta que se aferra a una mano; un náufrago asediando el vacío con su cuerpo.
Alzheimer es tu nombre, y he venido, otra vez, a luchar contra ti.
Fin
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domingo 12 de abril de 2009
5º TRATADO DE LA REALIDAD
TRATADO
DE LA REALIDAD
“Existe un instante en la existencia en el que nada se mueve, todo permanece inmóvil; apenas el movimiento o la transmisión de materia. Ese mismo momento, se presenta sobre este papel: tú, yo, frente a frente, con la única separación de una fina superficie que presume que va a ser un sueño o simplemente el preludio de una presentación de intenciones: me he permitido elegir el sueño como única vía de escape del cuerpo, como búsqueda del orden o de la percepción donde la realidad permanece inquebrantable; donde el mundo se revela de forma legítima.
No se apela a la evasión, sino a la capacidad de proyección que tiene el ser humano de pre – definir un objetivo; materializar la facultad que tiene el individuo de recrear un fragmento presente en el futuro y hacerlo tangible.
Existen los límites; los límites del cuerpo. Y la resistencia del hombre estriba en mantener la mínima posibilidad del sueño: de poder hacer realidad un acto en potencia; de formar material, capaz de ocupar un espacio. El carácter relativo del sueño reside en la distancia que existe entre los labios de un ser y los márgenes de nuestro cuerpo”.
Guillermo de Jorge
4º TRATADO DE LA REALIDAD
TRATADO
DE LA REALIDAD
Existe un instante en la existencia en el que nada se mueve, todo permanece inmóvil; apenas el movimiento o la transmisión de materia. Ese mismo momento, se presenta sobre este papel: tú, yo, frente a frente, con la única separación de una fina superficie que presume que va a ser un sueño o simplemente el preludio de una presentación de intenciones: me he permitido elegir el sueño como única vía de escape del cuerpo, como búsqueda del orden o de la percepción donde la realidad permanece inquebrantable; donde el mundo se revela de forma legítima.
No se apela a la evasión, sino a la capacidad de proyección que tiene el ser humano de pre – definir un objetivo; materializar la facultad que tiene el individuo de recrear un fragmento presente en el futuro y hacerlo tangible.
Existen los límites; los límites del cuerpo. Y la resistencia del hombre estriba en mantener la mínima posibilidad del sueño: de poder hacer realidad un acto en potencia; de formar material, capaz de ocupar un espacio. El carácter relativo del sueño reside en la distancia que existe entre los labios de un ser y los márgenes de nuestro cuerpo.
Guillermo de Jorge
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2º TRATADO DE LA REALIDAD
TRATADO
DE LA REALIDAD
Realmente,
se nos permite sentir;
comprender que hemos entendido la teoría,
lo bastante convincente:
una vagina artificial,
un sistema especializado,
el éxito...
Sin embargo... imperios,
de golpe, han caído,
se han declarado en quiebra...
sencillamente,
los hombres, en algún momento,
se han dado por vencidos.
1º TRATADO DE LA REALIDAD
TRATADO
DE LA REALIDAD
Determinar el tiempo o reconocer los modelos espaciales a los que está sujeto el ser – tu pupila –es la explicitación formal de la fragmentación del cuerpo en verbo. Establecer una posición exacta entre los dominios del cuerpo; donde es determinante la frecuencia con la que se emite la palabra – a mayor frecuencia, mayor intensidad, mayor capacidad de penetración -. Sin embargo, este criterio carece de veracidad si no es capaz de traspasar el umbral de permisividad de la materia: la posibilidad de la negación por parte del otro individuo a establecer una relación consustancial de interacción corporal o de sustancia es un suceso que no se puede desechar; todo depende del campo de acción de los cuerpos y la distancia que existe entre ellos (se desprecia el vacío; todo cuerpo con vida se halla en espacio hostil)-. La única materia que nos separa es la piel: mi campo de gravedad y el radio de acción de mis labios convergen en un mismo punto: tú; el resultado inequívoco de la luz:
- ámame,
que el tiempo ni el
espacio, tienen cabida
en las grietas del dolor.
TRATADO
DE LA REALIDAD
“Distinguir los espacios a los que están sujetos las infraestructuras del cuerpo, sobre los que cada vez existe menos capacidad de maniobra; volver a encontrar el significado del mundo al que pertenecemos, mientras el tiempo devora la carne - acabar de decidir, improvisando, la organización del día aquel que, exacto, se nació; donde la muerte pronunciada o la continuación del deterioro progresivo del cuerpo -.
La realidad, responsable de las relaciones que se establecen entre la materia y el ser, a veces, endurecen al cuerpo; sin embargo, no es momento, ni lugar para cosechar fracasos – la realidad debe de endurecer, no tiene porque ablandar -.
Me he reservado para la ocasión:
no he venido para desempeñar el papel de un bufón, vacío de sustancia;
he vuelto para interpretar a un ser humano libre, aunque sea a costa de la vida propia.”
Guillermo George Hernández
Guillermo de Jorge, (Guillermo George Hernández), Santa Cruz de Tenerife, 1976. Cursó estudios de Filología Inglesa en Universidad de La Laguna. Suboficial del Ejército de Tierra del Arma de Infantería. Ha participado en varias misiones de paz, significando su estancia en Irak. Ha estado en países como: Marruecos, Portugal, Senegal, Sierra Leona, Kuwait, Francia... Poeta - soldado, armas - letras, ejerce la presidencia de la Asociación Nacional Círculo Artístico Cálamo. Miembro del Centro Andaluz de las Letras, colabora con numerosos medios, destacando su colaboración con el periódico La Voz de Almería y El Mundo. Dirige la Colección Cuadernos Literarios de la Editorial Círculo Artístico Cálamo. En 2008 fue nombrado miembro del Instituto de Estudios Almerienses. Le ha sido otorgado por la Junta de Andalucía, Diploma por su contribución y participación en Nueva Literatura Almería y fomento de la Cultura 2004. Finalista del Premio Creación Joven de Poesía de la Universidad de La Laguna 2005 y del Premio Nacional de Poesía Fernando Quiñones, actualmente es miembro de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles. Ha sido traducido al catalán, al francés y al inglés.
domingo 18 de julio de 2010
POEMAS. 20º POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
II
sabéis:
roca soy
hundiendo raíces,
mano de la memoria,
palpo,
retrato de un edificio en llamas.
tal vez, hoy,
dibuje un suicidio
con un beso
y destruir así
antiguos bastiones,
absortos misterios,
una infancia jamás vivida;
en tus labios dejo
parte de esa vida:
ojos de exilio,
un dedo interrogante
sobre la sien de un mendigo.
Libro de poemas "HK-G36E".
Editorial Instituto de Estudios Almerienses.
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POEMAS. 19º POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
XII
renuncié a tus labios
por la luz envuelta
en tu pupila:
la exacta imagen de tu cuerpo;
donde el hombre llegó nunca.
escribiste a través de mi cuerpo
con tus ojos; transformando
al verbo en labio,
asediando
los cuerpos del dolor.
extínguete entre mis brazos,
ante los márgenes
del cuerpo
y resiste el embate de la última emboscada.
- aún no he pactado el armisticio con tu piel -
entrégame una derrota más entre mis manos
con la revelación:
el mundo en tus ojos.
Libro de poemas "HK-G36E".
Editorial Instituto de Estudios Almerienses.
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jueves 17 de junio de 2010
POEMAS. 18º POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
VII
tu espalda:
estatua en llamas;
apenas fe vencida sobre la piel
y si poema escrito en los labios.
sobre el sueño
supe de tu cuerpo;
lenguaje edificado
a costa de silencio:
donde aún eres posible
y cierta
en estos ojos que no te olvidan.
Libro de poemas "HK-G36E".
Editorial Instituto de Estudios Almerienses.
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POEMAS. 17º POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
V
sangre:
siempre signo;
escalada hacia las horas baldías:
este hiriente silencio
que invoca
la ígnea curva que me une
a tus labios;
la esperada señal
de esta soledad
que me recluye.
Libro de poemas "HK-G36E".
Editorial Instituto de Estudios Almerienses.
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martes 8 de junio de 2010
POEMAS. 16º POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
VII
necesito leerte; escribir
en tu pupila: labio.
descifrar tu cuerpo
con sólo libertad.
sobrevivir a tus ojos
sin la posibilidad del naufragio.
Libro de poemas "HK-G36E".
Editorial Instituto de Estudios Almerienses.
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POEMAS. 15º POEMA. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES, 2009.
IV
huyendo sin nombre,
buscando un cuerpo donde habitar;
surjo desde la vida.
ahora tan solo frag-
-mento soy:
signo de tus ojos.
Libro de poemas "HK-G36E".
Editorial Instituto de Estudios Almerienses.
iernes 20 de noviembre de 2009
ENTREVISTA. 1º ENTREVISTA. LA VOZ DE ALMERÍA 2007.
ENTREVISTA A GUILLERMO DE JORGE EN LA VOZ DE ALMERÍA EN 2007, CON MOTIVO DEL FESTIVAL DE POESÍA DEL MEDITERRÁNEO.
ENTREVISTA DE LA VOZ DE ALMERÍA 2007
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sábado 14 de noviembre de 2009
POEMAS. 6º POEMA. POEMA VII. LIBRO DE POEMAS "CORPOREIDAD DE LA LUZ". EDITORIAL: EDICIONES IDEA 2007.
VII
He retornado a tus labios
como única salvación del cuerpo:
eres luz;
pasado que retorna
aún vivo todavía:
verbo,
la contemplación del triunfo
de unos ojos
sobre la vida;
este testimonio
que sobre la materia
labio reclama.
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POEMAS. 5º POEMA. POEMA VI. LIBRO DE POEMAS "CORPOREIDAD DE LA LUZ". EDITORIAL: IDEA EDICIONES 2007.
VI
Existen los cuerpos
signados por la luz
de tu pupila,
por el parpadeo de tu esculpida
cintura sobre la piel,
giro de mi órbita;
eres límite
donde aún no el dolor
y sí sólo el sueño
origen de mis labios.
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domingo 8 de noviembre de 2009
GRABACIÓN DE AUDIO. POEMA DEL LIBRO "HK-G36E" DE GUILLERMO DE JORGE.
GRABACIÓN EN AUDIO DE GUILLERMO DE JORGE. COLABORACIÓN EN EL CURSO DE EXTESIÓN UNVERSITARIA DE LA UNIVERSIDAD DE ALMERÍA 2008.
http://www.goear.com/listen/310ed43/sabeis...-guillermo-de-jorge.
GRABACIÓN EN AUDIO. POEMA DEL LIBRO "HK-G36E" DE GUILLERMO DE JORGE. EDITADO POR EL INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES 2009
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sábado 24 de octubre de 2009
POEMAS. 4º POEMA. POEMA I. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENESES 2009.
I
desperté
solo;
mi cuerpo:
la luz escrita de tus ojos.
recuerda nuestra destrucción,
donde aún no la luz
y oscuras torres sobre nuestra piel
ardían ocultas.
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RELATOS A GLO. 11º RELATO: SOBRE LOS BRAMIDOS ESTÉRILES
sobre los bramidos estériles
I
todo era una ilusión: incluso la vida.
acaecía con su cuerpo toda la materia que le inundaba alrededor; así era como se había creado a lo largo de la historia: como una enorme mentira en las puertas del abismo.
todos los días volvía al mundo anónima contra el vacío de los cuerpos.
no conocía a nadie; no se reconocía en ningún lugar.
dormir,
descansar,
vivir
se hacía una pesadilla inagotable que nunca terminaba.
había confiado la custodia de toda sus ilusiones a un trozo de pan y a un futuro llamado inmigración.
en su viaje,
desde el infierno a las cloacas:
patera moribunda anclada entre su sien: cadáveres, puertos, hombres, y más hombres: hambre en alta mar; y soledad
,
soledad arrancado hasta el último ábside de sus huesos.
esa era su cruz,
blanca sobre su sangre;
No existiría una vida siguiente; lo sabía: morimos en el mismo instante en el que lo aceptamos.
todos los días, se levantaba de la cama, preparaba su cuerpo para pugnar una vez más y se abría paso entre la multitud; y como de costumbre, el hambre seguiría azotando la sien – aún después de tanto viaje -
su habitación: un motel de carretera en el infierno, llamado sida.
un sueño: sobredosis
y un paraíso;
quedaba ya menos camino para regresar a casa; la muerte asecha en cualquier esquina; lo anunciaba el galope del caballo entre sus arterias.
el sexo de la noche volvía a poner precio a sus víctimas; mañana, como siempre habrá plexiglás apurado en una barra de bar, ropa de diseño y algunas monedas en el bolsillo... así comenzará una batalla de tras otra, una noche más, al borde de una carretera entre sudor, frío y semen entre los labios:
ya no habrá lugar para llorar sobre los bramidos estériles de los neones.
Fin
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domingo 20 de septiembre de 2009
XII
renuncié a tus labios
por la luz envuelta
en tu pupila:
la exacta imagen de tu cuerpo;
donde el hombre llegó nunca.
escribiste a través de mi cuerpo
con tus ojos; transformando
al verbo en labio,
asediando
los cuerpos del dolor.
extínguete entre mis brazos,
ante los márgenes
del cuerpo
y resiste el embate de la última emboscada.
- aún no he pactado el armisticio con tu piel -
entrégame una derrota más entre mis manos
con la revelación:
el mundo en tus ojos.
domingo 20 de septiembre de 2009
RELATOS A GLO. 10º RELATO: MIS NOCHES SIN TI
mis noches sin ti
I
el tiempo pasaba, y mi cuerpo – recluido en una celda llamada memoria – se resistía aún a la lucha sin cuartel de los días.
ahí todo es posible, incluso el vacío:
ahora
ya solo queda
vivir
,
aún sabiendo que este hecho es lo único que verdaderamente nos pertenece.
voy a dejar a un lado la materia; no quiero establecer mi cuerpo en espacios temporales.
la verdad: el tiempo se revela ilegítimo a cada uno de los seres humanos que habitaban en mi cuerpo;
no podía huir de ellos,
sencillamente;
les pertenecía,
sin duda.
estaba sujeto a cada uno de sus caprichos.
la realidad,
la única:
la elipsis que mi cuerpo quería dibujar era acaecer en cualquier calle, en cualquier lugar... como un humano
, nada más.
sin embargo, el cuerpo tiene autonomía propia; es sustancia, al fin y al cabo, que se revela como un impulso incontrolado que se deforma, y sigue girando alrededor de la materia o de un núcleo; el cuerpo no nos pertenece, recordad; sólo es nuestro el movimiento: su desplazamiento en el espacio.
hacía ya millones de latidos, en la que esa era mi lucha, la única:
afrontar la soledad en mi viaje hacia la muerte.
el tiempo muere, poco a poco, entre las manos del cuerpo; y en cada una de sus grietas huye el dolor, súbito, hacia el vacío de una copa de gin tonic a media noche;
así son mis noches sin ti: una huída continua por las calles del dolor; arrastrando al cuerpo, con un trozo de muerte entre los párpados.
así
son
mis noches
sin ti,
amor.
- en cada sonrisa de un niño, se encuentra agazapado un hombre dispuesto a luchar: yo residí alguna vez en uno de ellos, aunque ahora
no me reconozca
en ninguno -
alzo
al verbo
entre el paladar
para volver a proclamar tu nombre; sin embargo, todo vuelve a ser dolor a mi alrededor, incluso el aire.
destruyendo hasta el último resquicio de mi ser que me devuelva hacia ti otra vez, y dejar, por un momento, la noción de esta tormenta que azota las provincias de mi piel; ese
es mi lamento:
el último.
quizás es tarde para decirte que te quiero.
pero
no importa
,
este impulso incontrolado sigue su cauce por las arterias, sin atender a nada más, que al deseo furtivo de volver a tener tus labios; de volver a ser humano entre tanto asfalto y edificios de cemento coronando mis sienes.
he vuelto
desde el infierno, para proclamar que te quiero, simplemente; he vuelto para encumbrarte como mi única heroína sobre este mundo aluminado que se abre sobre mis manos.
no me queda
nada más
que tu recuerdo
y mis ansias por verte recorriéndome en cada uno de los centímetros de mi ser que habitan en mis venas.
la tarde ha caído, y con ella mi cuerpo sobre estas calles. y aún me quedan las ganas de mis ansias por verte:
te quiero,
sí
,
como el abismo que existe en las sienes de un loco que busca en la muerte advertir el poema final:
volver,
volver a encontrarte
de nuevo.
Fin
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viernes 14 de agosto de 2009
POEMAS. 2º POEMA: POEMA XII. LIBRO DE POEMAS "HK-G36E". EDITORIAL: INSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES 2009.
XII
renuncié a tus labios
por la luz envuelta
en tu pupila:
la exacta imagen de tu cuerpo;
donde el hombre llegó nunca.
escribiste a través de mi cuerpo
con tus ojos; transformando
al verbo en labio,
asediando
los cuerpos del dolor.
extínguete entre mis brazos,
ante los márgenes
del cuerpo
y resiste el embate de la última emboscada.
- aún no he pactado el armisticio con tu piel -
entrégame una derrota más entre mis manos
con la revelación:
el mundo en tus ojos.
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RELATOS A GLO. 9º RELATO: EL PASO ATURDE DE LOS DÍAS
I
estaba sucio.
- mi cuerpo: sórdida materia que sobre la tierra emergía -.
aún podía contener el olor de la pólvora entre las mandíbulas; mis manos vacilaban con la arena del desierto entre los dedos... y poco a poco, cada grano que se deslizaba por mi mano, huía de la verticalidad
súbito
hacia el suelo.
-a veces, la tierra recuerda sangre en todos sus dominios: la sien;
y se hace difícil discernir entre la realidad y la materia; a veces, y sólo a veces, se hace imprescindible morir:
cuando no queda
más remedio -
esta sensación,
aquí
en el desierto,
sola
llegaba hasta dentro;
parecía como si el verbo quisiese salir, y gritar; por un momento, el sonido de las ametralladoras dejó de existir; otra mañana más
,
me decía:
sigo vivo.
me contuvo un poco; bajé la cabeza, pensativo, y tras meditar sólo pude ser capaz de dejar un lugar en la memoria para el silencio.
estaba sólo;
esperando un impulso que me devolviese a la vida.
un poco después, la sed arremetió contra los márgenes de la garganta, contra las provincias de la piel
,
dejándolas exhaustas,
sórdidas,
torvas
encías entre el paladar:
la sed se hacía casi incontenible entre los dientes.
la ciudad fue arrasada:
cumplimos nuestro objetivo;
desde ese entonces, toda posibilidad de volver se redujo a temor; a dolor, al fin y al cabo, entre el cuerpo
- duelen los huesos cuando el hambre te martilla la sien y sólo ves desierto, sed y HK entre las manos;
lo sé:
mis labios-cuartearon-cada-palabra-que-articulé -
la muerte pasa;
el dolor no:
es el resultado inequívoco de la existencia;
la agonía
lo único que hace es destruir la quietud entre el cuerpo y el fusil
,
entre el hombre y el silencio.
espero
la última orden.
las calles están vacías; ni un solo cuerpo alrededor de la materia;
sólo silencio
y dolor
,
dolor encendiendo las últimas farolas de la tarde
que aún
quedan en pie.
“Operación India / Foxtro - Irak
CONAPRE – PLUS ULTRA III
Contingente de Apoyo al Repliegue.
Brigada de La Legión”.
El autor.
Diwanya - Irak. 2004.
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viernes 31 de julio de 2009
POEMAS. 1º POEMA: POEMA IV - 2009
La Obra pertenece al pintor argentino Ernesto Pedalino, siendo ésta, la muestra prictórica nº18 (Viale Giusepe Caligari. Técnica mixta s/tabla. 45x26cm. Obra SV 334, de la colección "Serie Venecia", (1999-2003)".
IV
sobre las ventanas de la cúpula celeste
,
un ángel de metano
golpea la errática
estructura sobre la que se sostiene
la materia: el
mundo
, este cementerio de hombres
que se alza invicto sobre la exacta medida del abismo.
Poema publicado en el Suplemento Literario 2C
del periódico "La Opinión de Tenerife" en 2009.
Quisiera hacer extensivo un especial agradecimiento al pintor Ernesto Pedalino por su generosa e inestimable colaboración a este blog.
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domingo 19 de julio de 2009
RELATOS A GLO. 8º RELATO: ESTOS SON MIS DOMINIOS
ESTOS SON MIS DOMINIOS
I
me atormentaba la idea de salir de casa.
el cuerpo era el único refugio donde poder descansar.
temor
era el verbo que deambulaba en la memoria;
temor,
como un terrible puñal clavado en el pecho.
estremecía solo pensar en ello; a cualquier hora, en cualquier momento,
en cualquier lugar.
la sien, a veces, parecía que iba a estallar:
bomba de relojería agitada dentro de este maldito metal, que supura dolor, dolor y más dolor entre los huesos - un esfuerzo... que podía suponer, en tan solo unos segundos, la destrucción de la conciencia; la destrucción de este mundo que giraba sobre mis ojos -
vivía en un pequeño apartamento, de apenas unos treinta metros cuadrados, en una pequeña ciudad a las afueras.
la vía férrea rajaba en dos partes a la ciudad, y los domingos por la mañana me trituraba el celebro, sin más; y como un pulmón de acero excretando esquirlas, las vías del tren servían para comunicarme que otro día más seguí allí, con el corazón palpitándome entre la garganta y buscando no sé que cosa llamado norte.
a veces, empeoraba de salud; causa que facilitaba ingerir una o dos aspirinas a la vez, sin pausa: con cerrar de mesilla de noche, manta ocultando todos los territorios de mi cuerpo, persianas bajadas del dormitorio y un minuto de silencio, por favor - no aguanto más este ruido que me secciona la sien -.
- acordaos de mí; el próximo fin de semana: botellón; y vomitaré así mi cuerpo en cualquier plaza de esta desierta ciudad; y alzaré mi puño derecho proclamando libertad; libertad para poder terminarme de beber esta botella, y poder excretar mi ira en cualquier portal. Os lo aviso; marcaré así mi territorio y mis ansias de dominio; esta es mi ultima voluntad: Madrid, 7.00 a.m; cualquier lugar donde poder morir.
Fin
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viernes 3 de julio de 2009
RELATOS A GLO. 7º RELATO: SUBORDINADO.
SUBORDINADO
I
había de terminado de observar todo aquello que se interponía
en su retina;
un estudio preliminar de los dominios que iban hacer delimitados por su cuerpo.
había pasado cerca de cuatro años contemplando las regiones del dolor: todos aquellos territorios alrededor de su cuerpo.
contribuir a la explotación del éxito de ese trabajo, suponía trascender más allá de los objetos; describir la realidad que existía oculta detrás de la materia, sin haber palpado nunca más allá de los márgenes que limitaban la existencia del objeto matérico;
su máxima aspiración personal era no sobrepasar la honesta ambición de la satisfacción de transgredir la sustancia
.
sus ojos:
la frontera entre la verdad y el verbo.
todas las mañanas, hacía lo mismo.
destacaba un rayo de luz de su pupila entre los párpados; el objetivo: hallar vida fuera del cuerpo. hacía tiempo que había olvidado la textura de la tierra
,
húmeda
entre unas manos; el contacto del aire a quemarropa contra su piel: último vestigio
éste
del movimiento del ser;
su temor: buscar, otro día más, sus derrotas entre las sábanas.
- el espacio donde el ser humano cae es el resultado de la acción del individuo sobre la materia; es donde gira el cuerpo, corpóreo de luz, declinando el sueño, hasta la llegada de unos brazos: una enfermera, también es un elemento válido para el desarrollo de esta acción: toda partícula gira alrededor de un cuerpo -
desnudarse a contra labio, hallando lo infinito de la existencia:
la vergüenza
;
centímetro a centímetro, hasta desbordarlo por los ojos, por el alma, por las manos; podría ser evitable si tuviesemos la capacidad de fuga o de evasión que tiene el aire después de haber constituido al verbo
- esta vez, soy humano, y no me queda más remedio-
- el hombre es el único animal que choca dos veces con la misma piedra: y esa vez la piedra se llamó: alcohol, diesiocho años, coche y paraplejia;
mi cuerpo, subordinado a una cama de hospital, se desborada sin límites, en busca del misterio de la luz:
hubiese pedido ser un rubor al borde del labio y rectificar; o que me dijesen: tranquilo, todo ha sido un sueño; y despertar luego;
y sin embargo, mi cuerpo sigue subordinado a una cama de hospital:
inmóvil
,
exacto;
cumpliendo con su cometido:
ser un objeto al borde de la luz.
Fin
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sábado 6 de junio de 2009
RELATOS A GLO. 6º RELATO: YA ERA BASTANTE
YA ERA BASTANTE
I
había terminado de pensar
- que ya era bastante -
y había pasado cerca de dos minutos;
para completar la acción, se dispuso en reflexionar todo aquello que, bajo su honesto punto de vista, había sido importante:
la vida – exclamó.
a las afueras de esta muralla llamada memoria, quizás no exista siquiera la conciencia de vivir. Quizás, en este momento, me debato entre la existencia: seguir hacia delante o dejar de luchar, sin más – este es sin duda un buen principio para empezar a conocernos mejor – pensó
:
el llanto es la frontera del dolor.
pertenezco a una estirpe que sólo busca la salvación en unos labios: a veces, carmín de carretera; otras, un color tenue llamado piel.
los años no pasan en balde; mis huesos, esta estructura que aún sujeta a este cuerpo, es el único testigo que aún me queda.
me reservo la posibilidad de la reflexión; a esta edad puede ser un paso infranqueable; ya no hay retorno, recordad
:
sólo queda soportar al cuerpo, que ya es bastante.
lo único eterno que existe, en este momento, es el tiempo azotando los márgenes de los cuerpos
,
incansable.
a veces,
se hace imposible ser
,
simplemente.
y el silencio se torna como un amigo irrepetible que te sigue a todas partes: intentas huir de él, pero no puede: no puedes; te atraviesa la sien,
como una bala,
directamente al centro del dolor;
sepulcral,
secreto.
en la habitación sólo queda un recuerdo
:
tú
;
última razón que me hace seguir vivo.
sin embargo, silencio es sólo lo que encuentro: vacío visceral que estrangula la última sílaba:
tú
;
y se hace inevitable retornar al principio: soledad.
no he venido a implorar por algo que ya no existe, sino a proclamar algo que aún vive
:
yo,
este presagio que aún pueblan estos labios.
Fin
SENTIR SER HUMANO
I
yacía,
simplemente:
yacía
;
ya era bastante esperar algo más de esta vida;
emergía, sí... pero siempre con el puño alzado, como una enramada de luz hacia el infinito; sosteniendo, por momentos, entre las manos al verbo; única verdad que se perfilaba sobre el hambre.
arriba, sobre nuestras cabezas, impetuoso, el sol, algunas veces; otras, cartón, papel de periódico, o, con suerte, chute sobre manta rota contando las horas para un nuevo amanecer; esta vez, sobre el Barrio Cuesta Piedra o Juan XXIII, según el espacio, donde la caída del cuerpo el día anterior –
la verdad
:
nunca sentí ser humano;
ni siquiera cada vez que mi cuerpo se convertía en mano extendida en busca de limosna: en una avenida, al salir de un supermercado o en un parking lleno de coches y sin ningún ser humano alrededor-. he dejado de creer en dios, creedme
:
no existe dios entre la heroína.
dejan entre ver la grandeza del ser humano con la construcción de majestuosas catedrales, iglesias barrocas alzadas invictas sobre los ojos de usu fieles, ermitas solitarias al borde de un acantilado: mi vida sí es un precipicio sin retorno:
es cierto
;
sin embargo, como una estaca atravesando un corazón, mendigo un céntimo en una de sus puertas
–ya ni siquiera soy capaz de conmover un átomo de luz entre la sombra -
he intentado volver a ser persona; lo intento cada mañana que me levanto de la cama, y apuro un cigarrillo antes de salir a la calle a luchar – ahora, la libertad se llama metadona, pero no sé hasta cuanto va a durar este contrato entre realidad y verbo – lo ignoro, como ignoro mi condición de ser humano cada vez vuelvo a retornar al filo de una aguja.
no busco la salvación, ni el perdón;
no quiero nada de nadie.
sólo quiero sentirme, por una vez, un hombre libre en busca de un sueño.
Fin
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viernes 15 de mayo de 2009
RELATOS A GLO. 4º RELATO: SOLO UNA MIRADA
SOLO UNA MIRADA
I
permanecía retenido en el líquido cristal: salitre sobre los ojos;
se sucedía sobre la vida conforme iba avanzando la patera; tan solo una brecha entre la soledad, una barra de madera hiriendo nostalgias; el objetivo: perseguir la onda arrebatada por el viento.
cayendo la noche, era inevitable pensar en el mar; cómo tímido cubría nuestros cuerpos; el hombre es un animal en busca de un sueño; aquí, detrás del mar, sólo somos rehenes de nuestro silencio.
nos rige la naturaleza: la libertad. Estamos sujetos a la ley del más fuerte. y aquí el más fuerte es el océano que acaba al borde del labio con sal, arena y hambre.
decepcionaría a la verdad si no dijese que soy un moribundo; soy un hombre hambriento, cuya única condena es haber nacido en África; soy un enfermo del capitalismo, ahogado por una corbata liberal que arrastra a mi pueblo sobre SIDA, guerras y pateras encalladas, en no sé qué playa del Mediterráneo
– disculpad, si infectamos vuestro suelo de piel negra, de piel horadada de sangre, y más sangre–
para que exista el mundo deben de existir dos individuos que estén
dispuestos a convivir. – establezco la necesidad del hombre como ser humano-
no me queda más remedio.
reconozco que soy un individuo encerrado en este mundo; mi castigo: ser un hombre; ser simplemente un hombre al que le han quitado la dignidad de querer seguir estando vivo
- no me equivoco al decir esto -
aún tengo el recuerdo líquido en mi retina de un sueño: ser libre; me aferro a esta ensoñación como un náufrago al dolor – aún estoy vivo y puedo recordarlo- me permito pensar, aún a costa de mi vida, aún sabiendo que puedo acabar siendo un cuerpo a la deriva, un trozo sencillamente humano barrado en unas piedras: isla, al fin y al cabo, sobre la roca.
- intento levantar mi cuerpo, pero no puedo: es el frío que oxida hasta la última gota de sangre. retorno, otra vez, al principio: desplegar las manos en horizontal, como aspas al aire; hundir mis dedos en la arena y alzar al cuerpo: levantarme; pero no puedo: no puedo; poco a poco, mi cuerpo semeja una forma arqueada -
Sólo una mirada: horizonte son tus brazos; y mi cuerpo ancla sobre esta arena
- He muerto, sin poder decírtelo a la cara-
Fin
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miércoles 6 de mayo de 2009
RELATOS A GLO. 3º RELATO: UNA SÍLABA.
UNA SÍLABA
I
sus ojos: brecha en la oscuridad
,
luz.
en ese momento, las sábanas cubrían nuestros cuerpos;
vuelo, al fin, sobre la materia;
tras articular siempre las mismas palabras, una sílaba atravesó la habitación... algo que no parecía origen de la lengua de los hombres, y cuyo significado sólo quedaba legitimado al cuerpo y a las grietas del dolor.
su cuerpo temblaba, sin sentido aparente, y se acercaba hasta donde me encontraba,
l e n t a m e n t e,
dejando como única separación al silencio entre nuestra piel.
su respiración era cada vez más profunda y pausada;
dejando entre cortado el
a
i
r
e
;
espacio,
este último,
donde parecía advertirse.
antes de que perdiese la conciencia como individuo autónomo, logré volver donde la caída,
donde los ojos
y sola una razón
:
ella.
he vuelto, otra vez más, a
c
a
e
r
en nos,
tre tus ma
como un atardecer incuestionable sobre octubre.
Fin
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RELATOS A GLO. 2º RELATO: HE VUELTO.
HE VUELTO
II
era una noche,
simplemente, una noche: azul.
septiembre llegaba, se podía ver en las piedras, en las rocas...
jamás podré comprender, como el ser es capaz de crear una acción que puede aislarle de la realidad que le rodea, que incluso la propia materia es incapaz de despreciarse a sí misma de esa manera, y sentirse tan solo espacio, objeto, incluso vacío: una leve semblanza de algo que no existe: silueta,
desde la ausencia, por ejemplo,
de tus labios.
sólo se debe de alzar la cabeza un día cualquiera en esta ciudad que emerge como un animal goteando humano, y ver el verdadero drama:
somos un elemento más dentro de sus fauces
y no tenemos capacidad de maniobra, ni siquiera un refugio, un cuerpo que logre sostenernos.
ojalá fuese que la única enfermedad que me devorase fuese la del hombre contra mi propio hombre, ojalá... y que sólo las calles fuesen una lengua de asfalto donde mi cuerpo acabase entre los dientes de una mandíbula llamada soledad.
he decidido romper melancolía,
y atreverme una vez por todas.
he vuelto hacia ti con el firme propósito de no decaer,
con la exacta certeza de quien se sabe ganador.
he vuelto para decirte que te amo, irrefutablemente.
Fin
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sábado 18 de abril de 2009
RELATOS A GLO. 1º RELATO: LA BÚSQUEDA.
LA BÚSQUEDA
I
tierra
:
cuerpo, al fin, sobre los ojos;
este trozo de hambre que llevan mis labios: tu nombre.
empiezo a dibujar verbo, hacia ninguna parte... cada línea escrita, cada sílaba articulada se desvanece en el vacío; el tiempo, implacable, acelera el deterioro del cuerpo, y con él, el último reducto para la existencia de la memoria: la vida.
pertenezco a todo aquello que me rodea: a la nada; súbito cuerpo soy ante la tempestad, ante esta soledad que brama sobre mi pecho. He vuelto a buscarte, como siempre, como quien busca una canción imposible al borde del labio.
seré sincero: mi voz es el éxodo de mi cuerpo; caos, origen del dolor. me presento descalzo ante ustedes: cuerpo que, sobre el espacio, sólo materia es; un trozo de hombre entre ríos de asfalto en busca de un nombre; aquí el cemento es inmaterial; muro sobre la sien, cárcel para este cuerpo que proclama libertad; no puedo avanzar sin ti, sobre el metal; soy una marioneta que se aferra a una mano; un náufrago asediando el vacío con su cuerpo.
Alzheimer es tu nombre, y he venido, otra vez, a luchar contra ti.
Fin
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domingo 12 de abril de 2009
5º TRATADO DE LA REALIDAD
TRATADO
DE LA REALIDAD
“Existe un instante en la existencia en el que nada se mueve, todo permanece inmóvil; apenas el movimiento o la transmisión de materia. Ese mismo momento, se presenta sobre este papel: tú, yo, frente a frente, con la única separación de una fina superficie que presume que va a ser un sueño o simplemente el preludio de una presentación de intenciones: me he permitido elegir el sueño como única vía de escape del cuerpo, como búsqueda del orden o de la percepción donde la realidad permanece inquebrantable; donde el mundo se revela de forma legítima.
No se apela a la evasión, sino a la capacidad de proyección que tiene el ser humano de pre – definir un objetivo; materializar la facultad que tiene el individuo de recrear un fragmento presente en el futuro y hacerlo tangible.
Existen los límites; los límites del cuerpo. Y la resistencia del hombre estriba en mantener la mínima posibilidad del sueño: de poder hacer realidad un acto en potencia; de formar material, capaz de ocupar un espacio. El carácter relativo del sueño reside en la distancia que existe entre los labios de un ser y los márgenes de nuestro cuerpo”.
Guillermo de Jorge
4º TRATADO DE LA REALIDAD
TRATADO
DE LA REALIDAD
Existe un instante en la existencia en el que nada se mueve, todo permanece inmóvil; apenas el movimiento o la transmisión de materia. Ese mismo momento, se presenta sobre este papel: tú, yo, frente a frente, con la única separación de una fina superficie que presume que va a ser un sueño o simplemente el preludio de una presentación de intenciones: me he permitido elegir el sueño como única vía de escape del cuerpo, como búsqueda del orden o de la percepción donde la realidad permanece inquebrantable; donde el mundo se revela de forma legítima.
No se apela a la evasión, sino a la capacidad de proyección que tiene el ser humano de pre – definir un objetivo; materializar la facultad que tiene el individuo de recrear un fragmento presente en el futuro y hacerlo tangible.
Existen los límites; los límites del cuerpo. Y la resistencia del hombre estriba en mantener la mínima posibilidad del sueño: de poder hacer realidad un acto en potencia; de formar material, capaz de ocupar un espacio. El carácter relativo del sueño reside en la distancia que existe entre los labios de un ser y los márgenes de nuestro cuerpo.
Guillermo de Jorge
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2º TRATADO DE LA REALIDAD
TRATADO
DE LA REALIDAD
Realmente,
se nos permite sentir;
comprender que hemos entendido la teoría,
lo bastante convincente:
una vagina artificial,
un sistema especializado,
el éxito...
Sin embargo... imperios,
de golpe, han caído,
se han declarado en quiebra...
sencillamente,
los hombres, en algún momento,
se han dado por vencidos.
1º TRATADO DE LA REALIDAD
TRATADO
DE LA REALIDAD
Determinar el tiempo o reconocer los modelos espaciales a los que está sujeto el ser – tu pupila –es la explicitación formal de la fragmentación del cuerpo en verbo. Establecer una posición exacta entre los dominios del cuerpo; donde es determinante la frecuencia con la que se emite la palabra – a mayor frecuencia, mayor intensidad, mayor capacidad de penetración -. Sin embargo, este criterio carece de veracidad si no es capaz de traspasar el umbral de permisividad de la materia: la posibilidad de la negación por parte del otro individuo a establecer una relación consustancial de interacción corporal o de sustancia es un suceso que no se puede desechar; todo depende del campo de acción de los cuerpos y la distancia que existe entre ellos (se desprecia el vacío; todo cuerpo con vida se halla en espacio hostil)-. La única materia que nos separa es la piel: mi campo de gravedad y el radio de acción de mis labios convergen en un mismo punto: tú; el resultado inequívoco de la luz:
- ámame,
que el tiempo ni el
espacio, tienen cabida
en las grietas del dolor.
TRATADO
DE LA REALIDAD
“Distinguir los espacios a los que están sujetos las infraestructuras del cuerpo, sobre los que cada vez existe menos capacidad de maniobra; volver a encontrar el significado del mundo al que pertenecemos, mientras el tiempo devora la carne - acabar de decidir, improvisando, la organización del día aquel que, exacto, se nació; donde la muerte pronunciada o la continuación del deterioro progresivo del cuerpo -.
La realidad, responsable de las relaciones que se establecen entre la materia y el ser, a veces, endurecen al cuerpo; sin embargo, no es momento, ni lugar para cosechar fracasos – la realidad debe de endurecer, no tiene porque ablandar -.
Me he reservado para la ocasión:
no he venido para desempeñar el papel de un bufón, vacío de sustancia;
he vuelto para interpretar a un ser humano libre, aunque sea a costa de la vida propia.”
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